Упавший листик

Первый дождь этой осенью тёплый,
Не дождался, пока день закончим.
Он кидался на крыши и стёкла,
И ушёл в облака, так короче.
На асфальте остались лишь лужи,
И с деревьев упавшие листья,
Будут завтра машины утюжить,
Проезжая по улицам быстро.

Свет от лампы сегодня холодный,
Раз погода такая сырая.
Как подумаю, что я свободный,
Сразу хочется встать где-то с краю..
И смотреть, как уходят в дорогу,
Поезда, освещаясь огнями,
Увозя тех, которых немного,
Но они не меняются с днями...

Гонит ветер упавшие листья,
Пробирается осенью дождь.
Согревают меня эти мысли,
Что ты снова сегодня придёшь.
А у нас снова круглая дата,
Не запутался жизни клубок,
И сегодня я, как и когда-то,
Завязала один узелок.

Узелки - это добрая память,
Словно старого фото альбом.
Наше прошлое всё-таки с нами,
Мы, как прежде с тобою вдвоём.

В жизни всякое с нами случалось,
Но советам чужим вопреки.
Чтоб хорошее лишь вспоминалось,
Я вязала всегда узелки.
День, когда мы...

В этом мире я не настоящий,
Мне не жить, его весной и летом.
И не мне, звездою вниз упавшей,
Небо счастье, обещает светом.

Внутри жжёт, мне больно — жизнь сжигает,
Всё Абсурд — нелепо, непонятно.
Словно с мышью кот, со мной судьба играет,
Придушив чуть, даст вздохнуть обратно.

Только нет меня — придуман я поэтом,
Я мираж — нельзя любить мираж.
Не согреть, его душевным светом,
Моя жизнь вся — выдумка и блажь.

Нет меня — чему же во мне больно?
Чему плохо, так во мне опять?!!!
Я...

Я рисую грусть на запотевших окнах...
Вместо лета... я рисую осень.
И упавшие на землю листья...
Журавлей... взлетающих над рощей.

Я рисую дождь и небо в тучах...
В тишине безмолвных улиц... город.
Я рисую грусть на стёклах...
И судьбу... в запутанных узорах.

Нет в моих рисунках красоты...
Всё бесцветно... серо и уныло.
Как разбитое стекло... мои мечты...
Словно... не со мной всё это было.

Я рисую грусть и вместо лета... осень...
Мир... в котором солнца нет.
Среди туч...

В небе полосы прочертят,
Звезды падая, собой.
Это души и им черти,
В Аду рады под Землёй.

Души тех, кто испытания,
Звёздной жизнью не снесли.
Тех, кто близким дав страдания,
Огнём звёздным обожгли.

Тех, кому звёзд положение,
Вскружить голову смогло.
Разбудив высокомерие,
Хамства и зазнайства зло.

И они звездой упавшей,
Мелькнув, рухнут в пыль Земли.
Чтобы все, кто знал однажды,
От них боль, по ним прошли.

Звездопад и неба склон,
Павших звёзд расписан следом.
Лишь поэт...

Давно отгремели раскатами грозы.
Холодные слезы роняя устало,
Уходят дожди бесконечным обозом,
Смывая осевшую пыль с пьедесталов.

Серебряной ваксой ботинки начистив,
Паук расставляет осенние сети,
И красные книги сгорающих листьев
Лениво читает задумчивый ветер.

Земля забинтована марлей тумана.
От жарких боев безрассудного лета
Остались еще не зажившие раны
И зрелая мудрость живого поэта.

Он здесь, рядом с нами, но выше немного.
Осеннее солнце пробилось сквозь тучи.
Меж...

Снова мы и опять, без лада и ритма,
без смысла и без понимания того
о чём идёт речь, (и не в пабе, и не в поле,
и не на заборе, между, землёй и небом),
как собственно и всегда, и забытый тобой,
произнесённый новый и не записанный
стих не родиться в миг, а потерян навек,
махнёшь рукой, а ерунда, (я человек?)
всё равно не вспомнить, а вспомнишь по-
говорку об упавшем, с воза, и пропавшем
и не возникшем вновь, как или,…
отличая вино и сусло, уксус…………..
как пролитая кровь не...

Улыбайтесь друзья окружающим...
И кусочки дарите тепла...
Это точно что крохи хлебные...
Вдруг упавшие со стола...

В нашем бренном и суетном мире...
Не хватает тепла и улыбок....
Доброты не хватает в мире...
Да и мир сам порою так зыбок...

За окном трели птах и лето...
Утро первым лучом стучится...
В ваши окна друзья...улыбнитесь...
Пусть хорошее с вами случится!

Улыбнитесь прохожим людям...
На работу с утра спешащим...
Грустных и недовольных...
Так много сейчас...
Своим...

Рвутся, рвутся нити-связи,
Отдаляются друзья.
Когда много вокруг грязи,
Не измазаться нельзя,
А отмыться — трудно позже,
А иной раз — и не сможешь.

Мир ударит наотмашку,
Бьёт упавшим в лицо пол.
Как чернила в промакашку,
Я впитал жизнь, что прошёл,
И измазан тоже ею,
А отмыться — не сумею.

Бесполезность жизни сути,
И никчёмность бытия.
Осознавших, болью скрутит,
В их число попал и я.
И не чистый, но не мутный,
Выжил, вроде бы как-будто.

Появилась в мыслях краткость,
Что...

Открывает мне двери подъезд
как обычно, нисколько не шире,
и скрипучих петель полонез
возвещает, что жизнь в этом мире
пребывает под видом листвы,
налетевшей на стылую землю,
голубей и погибшей весны...
И я жизнь эту просто приемлю.

Вот уже оборвавшийся альт
не звучит под испачканным небом,
тем же самым...
А мокрый асфальт
в день уводит, в котором я не был.
У него есть сто тысяч причин,
чтоб меня методично, без спроса
вставить в строй деловитых мужчин.
Закадила во рту папироса...