Умирающему художнику

Не укрыться в чужом жилище,
В сквозняках бродят сны, как звери,
То рычат, то, как птицы свищут,
Даже, если им всем не верить,
Нет покоя душе уставшей,
Нет сомнениям прав на правду,
Счастье будто не настоящим
Укрывается в снег, как в вату.
Запорошило все подъезды,
Позасыполо ставни окон,
Ещё вечером мёл скабрезный
Друг метели – ветер жестоко.
Завывал волчьим воем дико,
Замирала душа от плача,
А зима брала мертвым ликом
И скреблась, и ржала как кляча.
И вонзала стальные когти
В...

Распусти мне нитью Ариадны
Солнца осеннего луч остывающий,
Расскажи мне истории
Умирающих дней.
Там, на золотых одеялах
Осталась вода
Памятью летних дождей,
В дыхании теплого моря
Жемчуг песков размытый
Догорает на ледяных кострах.
Отпусти импровизацией сердце осеннее
В объятья июньских призраков.
На часах
Начало цветущего, хмелем плененного,
Капризного
Огня зарождения жизни.
Нанизывай летнюю краску
На осенних холстов приметы,
Доверься и я покажу тебе,
Ничто не ушло, не...

Я оставляю свет.

Агония тонких пальцев,
Горящих от нетерпения.

Я собираю бред
По кусочкам внимания
В холод ночного пристанища.

К сожалению
Сны так призрачны,
Как умирающий взгляд
Шамана.

Сегодня
Я говорю иначе,
Чем в тот бордовый вечер,
Зализанный в смуглый закат.

Рана открыта
И бьется ключом.

Опять горячо
На пальцах
Покрытых
Дрожащей сталью струны.

Прими меня в дом забвенья
Под ядовито-желтой луной,
Отраженной в оконных кинопроекторах.

Вектором...

Штрихами несмелыми, на белом холсте
Рисует узоры, по-детски, вселенная,
И в поисках смысла в земной красоте,
Душа беспризорная... белая ... черная...

Разбросаны краски юным художником,
Дождями, ветрами взъерошена кисточка,
Движеньем руки, слегка осторожно...
На эту картину, сегодня есть скидочка...

Земля красной краской, наверно так надо,
И люди какие-то очень уж серые,
И чёрные чувства пасутся как стадо,
Тут всё одиноко, и ищет доверия...

Напрасно художник стирал черный уголь...

И незнакомки дивные черты,
Еще хранило тайну полотно.
И был художник снова у черты,
За нею страсть познает все равно.
Но какова она в рассветный час.
О чем ему так трепетно сказала
И ускользнула навсегда от нас,
И ничего о прошлом не узнала.
А что в грядущем, ясно , дела нет
До тех стихов, летящих в эти дали.
Но будут с ней художник и поэт.
Так почему опять она в печали.

Что снится ей? Грядущая война,
И ужас бунта, и мираж расплаты.
Но эта страсть, она обнажена,
Она живет в...

Клоуны, дамы, поэты, грань бытия и иллюзий,
Странно знакомы сюжеты: маски, событья и люди.
Где-то на сцене и в гриме снова мечта воплотится,
И растворяются в дыме странно печальные лица.

Что это -сумрак обмана, или реальности бред.
И на страницах романа вновь оживает сюжет,
И никакая иная сила не сможет помочь.
Шут до конца доиграет, и не закончится ночь.

Хочется вырваться снова, только иллюзии манят,
Дивный художник удержит, снова пленит и обманет.
И обмануться желая, где-то в...

Как живописец обнажает тело
Прекрасной девы на глазах у всех,
Так снова осень, к нам врываясь смело,
Всю наготу являет. Только смех
Ее еще звучит в притихшем доме,
и как одежды, листья сбросил клен,
И старый дуб молчит в своей истоме,
и кто-то в эту наготу влюблен.

Художник дивный, что теперь наряды.
Деталь пустая, призрачная блажь.
И мы живем в эпоху листопада,
и наготе ты должное отдашь.
И эту обнаженную сонату
поэт подхватит в полночи опять.
О, осень, осень, дивная...

Стремится вперед, навстречу нове,
И не смотреть вслед умирающим дням.
Сквозь неверие и ложь, истекая кровью,
Не жалеть бездарных сценариев извечных драм.

Не упуская шанса истины познать,
Начинать с начала, становясь другим,
Ступая по осколкам, следы оставлять,
В виде назиданий или подзолистых глин.

Срываться с места и осознавать пустое,
Всю неизменность положений и границ.
Терзать теоремы бытия играясь с мглою,
Но так и не разгадать – печаль измученных лиц.

Как быстро наступила осень,
Минула летняя пора.
Листву с деревьев ветер сбросил
И раскидал по всем дворам.

Его, ругая, старый дворник
Орудует метлою-кистью
И как талантливый художник
Смешал в палитре краски-листья.

А ветер вновь с листвой играет
На зло «художнику» с метлой,
Тот трехэтажным его славит,
Тряся седою бородой.

И наконец, собрав всё в кучи,
Он запалил листвы букеты.
Вмиг обернулись легким пеплом
В огне костра кусочки лета.

Снова гонит зимний ветер к бергам остывшим льды.
Поднимает осень стаи с умирающей воды.
Собираются все к югу, чтобы вьюгу обмануть.
Только розовая чайка вновь на север держит путь.
То ли дух противоречья, то ли жажда чистоты
Манят птицу к месту встречи у завьюженной черты,
Где в зеленых льдах солёных талая вода пресна,
Где зимою просветлённо возрождается весна.
И покуда луч последний перед ночью не погас,
Дарит птице неразумной светло-розовый окрас,
Чтоб она потом от цвета озарённого...