Тысяча

Сто тысяч ударов в сутки делает сердце поэта...
Я могу Со-творить из увиденного всё что угодно...
Стать Со-творцом всего на свете...
Я могу всё...кроме одного -
Тут,лежа в тишине один,я не могу ощутить твоего дыхания...
Живого дыхания...теплого,близкого, родного..
Того дыхания, когда мы, прижавшись к друг другу, говорим без слов...глазами...
Того дыхания,что...
Представляешь,я могу воспроизвести тысячи звуков,
Проникнуть в глубину тысячи ощущений,быть ими...
Сто тысяч отражений...

Последний день две тысячи седьмого....
Рождение пылающей звезды
Запомнят те мосты, что над Невою,
От берегов которой сходят льды...

Последний день две тысячи седьмого
Запомнят навсегда пусть фонари!
И в памяти Казанского собора
Останутся вчерашние мечты...

Последний день две тысячи седьмого,
И в добрый путь, вперёд к своей мечте!
Издалека звезда мне светит снова,
И я иду к заветной той звезде...

Мы уйдём в никуда и придём ниоткуда.
Через тысячи лет может, встретим друг друга.
На одной из планет среди млечных путей,
Я тебя буду звать: «Прилетай поскорей!»

Пыль от звёзд на кольце у Сатурна лежит,
На моём же кольце лишь слезинка дрожит…
Как бы ни был твой путь труден, очень далёк,
Я тебя буду звать, чтоб услышать ты мог.

На крутых виражах среди звёзд и планет
Ты отыщешь меня через тысячи лет.
Буду яркой звездой путь тебе освещать
И любовью земной среди тьмы согревать...

До ближайшего моря – две тысячи вёрст,
если это кому интересно.
Ближе Балтика, только она – не всерьёз,
впрочем, это отдельная песня.

У меня в голове – только сизый туман
намотался тугими витками,
и шуршит, как использованный целлофан,
за мозги зацепившись клоками.
У меня за плечами незримо висят
грозовые свинцовые тучи,
и не двигаются ни вперёд ни назад –
неминучи, плакучи, липучи.
У меня на душе проливные дожди,
и октябрь уже на пороге.
Перелётные птицы летят впереди...

Где Небесный Чертог –
Часть Сворожьего Коло,
В заточенье томиться любовь.
Пыль вселенских ветров,
Галактический холод,
И обрывками нить вещих снов.

Среди тысяч миров
В бесконечности грёз
Пустота одинокой души
В вечность капли стихов –
Бриллиантовых слёз
Шлёт, забвения боль заглушить.

2
В круговерти времён
В закуточке вселенной
За весною приходит весна.
Но она не вернёт
Мне былое из бездны,
То, что с талой водой унесла.

Так устроена жизнь,
Колобродят знаменья,
Предвещая...

Средь сотен, тысяч милых глаз
одни ищу, ловлю украдкой.
Они волнуют каждый раз,
как божество, иконостас,
неразрешённая загадка.
Я знаю нам не быть вдвоём,
хотя горит костёр желаний
святым, чарующим огнём,
прошу тебя, со мной пойдём
под звёздный купол мирозданий.
Я возлюблю, я воспою
в мой храм вошедший, образ милый.
Храни тебя, любовь мою,
твой нежный взгляд, что так люблю
храни, Господь, и дай мне силы,
мне пронести, как флаг любви,
как флаг надежды и удачи,
какая страсть, в...

Я вернусь через тысячу лет,
Когда яблони сбросят фату.
Ты сготовишь любимый обед
И отгонишь любую беду.

Ты поймёшь каждый вздох, каждый взгляд,
И не бросишь в горячном бреду.
Я вернусь через тысячу лет,
Если след на Земле твой найду.

Ровно десять тысяч лет назад
Вечер на долину опустился
Продираясь с грохотом сквозь лес
Мамонт к мамонтихе торопился

Он бежал, не чувствуя земли
Под своими мощными ногами
И ломались спины деревов
Под любови грозными шагами

Разбегались звери кто-куда
Не желая встречи со скалою
Даже старый саблезубый тигр
Загодя убрался с водопоя

Он трубил и слышался в ответ
Зов подруги рядом, за рекою
Придавали еще больше сил
Нежность и предчувствие покоя

Скоро ночь, луны проснулся диск...

Посмотри, год две тысячи пятый
На широкую нашу Неву
Посмотри, как леса снимают
Обнажая душу ему

Посмотри, уходящее время
На последний осенний пейзаж
Уходя, забирай с собою
Всё что раньше душило нас

Посмотри, год две тысячи пятый
Впереди уже наши следы
От тебя, на Неве остались лишь
Разбегающиеся круги

Посмотри, в какие одежды
Одеваем мы город наш
Уходя, оставь лишь надежды
Что ещё, уходя, ты нам дашь.

"В пустоте домашней тишины...
По крупицам дни все соберу..."
А улыбки тоже ведь важны,
и мечта излечит мне хандру.

Просто среди тысячи дорог,
что истерзаны тревогами беды,
получается такой вот эпилог:
каждый стих есть творчества плоды!