Творческий труд

Солью моря растворяется
плоскость мыслей.
Числа
скачут на ипподроме модификаций
проистекающего.
Не надо бояться
расплавиться под лучами,
упавшими в линзу души.
Причалив
к самому себе.


Полемика

Чувствую ли я?
Или чувствует мною кто-то,
незнакомый сознанию дня.
Живу ли я?
Или в болоте
прозябаю, любя не то и не так.
Моя семья –
небо
да лоскут земли в поле зренья,
братья сомненья
да сестры ответчицы молчаливые
мнением праведным.


Поглощение

Отражение в зеркале...

Совершенная сладость творческого одухотворения,
как сексуальное возбуждение
проникает химией в паутину нервных узлов
и расщепляется на мед.

Свет пробивается под кожу,
разливаясь спелым вином
и награждая безумием в водовороте сердца.

Несите любовь
и ненависть
на золотых подносах.

В моем
ненасытном голоде
найдется всякому место
под солнцем.

Хочешь, я проведу тебя
по тонкому лезвию наслаждения,
по раскаленной боли
и созерцательной ноте печали.

Смерть и рождения
дня...

Жил в лесу дремучем ёжик,
Звали ёжика Серёжик.
Он давно в лесу том жил,
В ручейке лещей ловил,
Собирал грибы, малину
И накалывал на спину.

Вместе с ним жила в лесу
Лошадь творческая Ксю.
По ночам уже в кроватке,
Ёжик песни пел лошадке:
"Засыпай, моя лошадка,
Крепко спи и сладко-сладко!"

Как-то звёздной ночью тёмной,
Под кустом малины томной,
Лошадь Ксю и мышь Наташка
Вместе пили чай с ромашкой.
Вдруг из зарослей реки,
Весь зелёный от тоски,
Появился крокодил
И Наташку...

Была она девушкой приличной
Творческого склада ума,
В тоже время была монархичной,
Любила только себя...
И вечно интересующий вопрос...кто она?
Кто она?
сердце непристанно билось
При ввиде отражения себя...
И рука не прилично торопилась,
Написать на стене,что она... Кто она?
Кто она??
Но сердце все время томилось,
И взгляд становился косым.
Эта девушка в милость
Отдавала богатство босым...
Кто она...?
Кто же девушка эта,
Что за ангельский взгляд..
Простая девушка Света...

Взъерошивая хайр, поредевший навсегда от седых волос,
Ведя мемуары за кефиром о подпольной войне,
С кайфом мазохиста в руках разбираю последний мост,
Пытаясь рассказать как-нибудь о вчерашнем дне.

Царапая бессмысленно пацифик ключом на кирпичной стене,
С известной долей гордости вспомнить кулаки люберов.
Глядя на потрепанный бас в поношенном старом чехле,
Хочется напиться в гавно и выдать пару старых хитов.

Такие дела, брат, любовь!

Мы уходили в подвалы, мы играли глубоко под...

Распятое сердце,
чувствуешь
древнюю связь
ремесла кузнеца,
знахарства, колдовства
с искусством поэзии.

смешение демонической первоосновы
и божественной творческой бездны.

ценность смерти,
завершающей переход
к перерождению духа.

холодные звуки
погребальных камней,
песни умерших,
ставших богами
сакральных
плодов
цветенья земли.

календари
свинцовых
лун.

извитость
мрачных пещер
и их ритуальную роль.

непостижимую тайну
и боль
разгрома Творения
своим Творцом.

Стихов тугая нить своим сплетеньем
Так обвила мою судьбу.
И упоённая тщеславия мгновеньем,
Я словно стрекоза летаю и пою.

Гонимая светилом славы,
Бодрящаяся смыслом торжества,
Живу в мечтах, бумажных травах,
Воздушных замках без смысла бытия.

Ах, творческая личность, ах, натура!
Туманный взгляд, ранимая душа!
«Алло, гараж! Спустись на землю, дура!»
Заботливо позвонят кореша.

Когда душа настроена в миноре,
Тогда и сердце песен не поет,
А стайки мыслей складывая крылья
Свой прерывают творческий полет.

И как сменить минорную тональность
Не путаясь где тон, где полутон,
Вложить в аккорд мажорную реальность
И где найти мне нужный камертон?

Найти его, чтоб душу вновь настроить,
Заставить сердце снова песни петь,
Оковы с крыльев мыслей сбросить,
Вернув возможность им лететь...

Пока не знаю, выхода не вижу,
Таков уж на сегодня реализм.
Хандра пройдет, я...

Безрукой, к жизни безучастной
Венерою застыть в веках,
Слыть образцом… Ну, чем не счастье?
Хоть, счастье, говорят, в руках.

Дерзаний творческие муки,
Полёт фантазий – имидж твой.
Зачем, скажи, Венере руки,
Когда есть крылья за спиной?

Ей не держать в руках синицу,
Ей - в небеса за журавлём.
Ей - в идеале воплотиться…
А в чём ещё? Конечно, в нём!

Десятилетия и мили
Мы оставляем за кормой
И если руки поотбили,
Работать надо головой

Или ногами вёрсты мерить,
На пашне...

Нам дарит осень теплые деньки,
Сквозь облака тихонько улыбаясь,
Пьянящий запах сорванной листвы,
Но что взамен Ей подарить, не знаю.

Нам дарит осень творческий полет,
Хандра хандрой, но благосклонна Муза,
Нас болдинская осень страстно ждет,
Прочнее нет во времени союза.

Нам дарит осень краски и тона,
Которые безлики на бумаге,
Тебе я осень подарю, любя,
Улыбку детскую и воспою стихами.