Цветок огня

Как коротка жизнь у цветка,
Один восход, один закат.
Он рос, и пах и вот пришла
Его погибель навсегда.

Он не увидит вновь рассвет
Закат тот будет ему смерть.
И как наивна та мечта,
Прожить на свете больше дня.

На окне стояла роза,
которую он ей дарил
Она- его мечты и грезы,
жаль только он ей не кумир.
Она курила сигарету,
смотрела в милое лицо,
хотелось крикнуть всему свету:
"Да не люблю я не кого!"
Вернее нет...я вру, любила,
но вместе быть не суждено,
саму себя в себе убила
или убъет, что все равно.
На окне стояла роза,
просто чувственный цветок
не дает дышать заноза,
та, что вытащить не смог...

Я прихожу к музыканту
и стих читаю сочиненный,
он вскакивает стаккато:
взъерошенный и удивленный.

Торопит: "Запиши скорее,
у песни я уже в плену!"...
В душе мелодию лелея,
он гладит жесткую струну.

В венок аккорды собирая,
он в сердце впитывает стих,
как пчелка, что цветы лаская,
готовит мед для губ твоих.

И вот с надеждой пробегает
по струнам верная рука,
и стих внезапно начинает
пьянить, как сладкий мед цветка.

Волнует сердце, и тревожит,
он в этот миг уже не мой,
он...

Es sheint mir, dass gefallene Soldaten,
Die man sehr lange noch erwarten wird,
Grabstaette nicht im Feld gefunden hatten –
Sie ziehen, als die Kraniche im Wind.
Bis heute noch seit den blutroten tagen
Hoert man von oben irhen shrillun Ruf…
Vielliecht darum kann niemand etwas sagen
Als dieser Zug sich oben langsam ruert…

Ich sah sie abends oft forueberziehen,
Sie schnuerten meine Seele schmerzenvoll…
Dort unter ihnen ist ein Platz geblieben,
Ein kleiner Platz, den ich einnnehmen soll...

После
зимних метелей и вьюг
Снова
Жизнь пробудилась - Весной:
В ковролине цветном -
поле, луг...
В птичьих
трелях - и зов, и настрой..

И звенит
многокрылый полёт
Мотыльков -
разноцветных - стрекоз;
Ос и пчёл -
за нектаром - из сот:
В каплях Солнца -
брилльянтовых рос.

И вдыхая сверхчуткий озон,
Возбуждающий сердце и кровь,
Василёк,Ландыш,юный Пион...-
На Ромашке гадают Любовь!

И попробуй
их речь разгадать:
Все на разных жужжат языках...

Я иду по городу в носках,
жарко мне и хочется мне пить,
ничего не страшно, только страх –
на пивную пробку наступить!

Жгёт асфальт подошвы и бетон
пышет, словно доменная печь.
Я иду к фонтану, только он,
может от жары меня сберечь!

Вот он, этот Каменный цветок,
я в него залез и – благодать…
Хорошо – бы было без порток,
но и так, приятно кайфовать!

В те давние века бестыдства и обмана,
в те страшные года злодея Чингизхана,
была земля пуста, как сожженный цветок,
который и пыльцу не уберег.
Народ был в рабстве, а земля без хлеба,
как мать без сына плакала она,
а за холмом старик сажал тюльпаны,
чтоб Русь спаслась от бремени врага.
Тюльпаны были красные, как вишня,
как знаме наше, что сейчас в пыли,
пусть не осудит их всевышний,
они надежду в лучшее несли.
И к старику сходились сотни судеб,
и каждому давл он по цветку,
и из...

Хотел бы я представить себе Истину?
Где образ взять? Из памяти моей?
Куда бы ликом взора я не кинул,
Одни лишь отпечатки от идей.

Тогда пойду другим путем -путем творения,
Я помню следа творчества печать.
И проплывут передо мной стихотворения,
Которых мне еще и не начать.

А Истину представлю - познания плодами,
Познаньями добра и зла и сути всех вещей.
И хоть светила и вращаются веками,
Бессмертен только сказочный кащей.

Теперь плоды я наделю телами,
И первый плод я назову...

Ничего не могу обещать:
Я всё больше учусь просто жить.
Жить как облако, жить как цветок.
Никого не стремясь удивить.

Ничего не стремясь захватить,
Ничего: всё в руках не моих.
И один, и с тобой - буду просто собой,
Буду просто весь мир я любить.

Старый семейный альбом фотографий,
Мир в черно-белых потертых тонах.
Воспоминанья, ушедшие с прахом
Тех, кто остался в далеких годах.

Словно привет со дна моря забвенья,
Словно из прошлого ветерок –
Давно уже ставшие пылью мгновенья
Вновь расцвели, как забытый цветок.

Милые лица застыли на веки,
Храня в глубине своей радость и грусть.
Их взгляды – как будто засохшие реки,
Теченья их жизни уже не вернуть…

Старый семейный альбом фотографий…
Желтым туманом покрылись они...