Цветочная лента

Душа чёрной лентой повязана…
Над сердцем висит чёрный крест…
Нет сына… А мама жива ещё…
Это великий протест.

Протест против смерти проклятой
И против жестокой судьбы!
«Где сын мой? Где милый мой Ангел?» -
Ангела нет уж в живых…

Лишь боль, скорбь, обида и горечь
Сквозят в материнских глазах,
Как вспомнит она, как ласкала,
Носила его на руках.

К груди прижимала с любовью,
Растила его, берегла…
А смерть отняла безвозвратно…
Ну как же, судьба, ты могла?!

Мама не верит в...

вдыхая тишину,
каплями стеклянными,
в лёгких и по бронхам
звон битого стекла,
когда-то в мире мы были
безымянными,
не искажали правду
злые зеркала…
шагая по судьбе
чувствами напрасными,
словами выражать
горечь и утраты,
когда-то души в небо
лентами атласными,
взмывали....у судьбы
не требуя пощады…
вдыхая пустоту
мыслями холодными,
не торопиться жить...
хотелось бы теперь,
но потеряли нить,
и право быть свободными,
внутри от боли,
в клетке умирает .... зверь

меня собрали из обломков
кораблекрушения,
меня изрезали на ленты
и распустили по ветру,
а я еще стою у кромки
и жду разрешения
всего безответного,
всего недопетого

Уезжаешь… Не держит ничто… Понимаю… Прощай.
Обнимаю. Молчу. Улыбаюсь… Конечно… Желаю…
На плече твоём твёрдом удавкой повисла праща -
значит, кончились камни…
И где бы теперь ни жила я,
моё тёплое лето начнётся в других городах,
на бликующей ленте реки, в изнывающей лени…
Ничего не изменит твоё запоздалое «да»,
и моё запоздалое «нет» ничего не изменит.

Отъезжает вокзал и со скрипом отходит перрон.
Остаётся на месте летящий во времени поезд.
Убежав от Мальвины, безудержно плачет...

В чудо одеянье облачилась осень.
Заплетая в косы ленты неба просинь.
Золотом расшито платье модной павы,
Янтарем сверкает. Очень величава!

И горят багрянцем щеки у прекрасной.
Бусы из рубинов на холсте атласном.
По лесам волною плавно проплывает,
Под собою землю краской заливает.

На болоте осень красила листочки,
И порвала бусы, зацепив кусточком.
Разлетелись градом алые рубины,
На мохнатых кочках улеглись в руины

Бурелома, рядом топи торфяные.
И толкают в воду ветры озорные...

Мне б раскинуть умом, да спутанный мой умишко
не распутать уже, как шарики ни крути.
И на сердце скребётся кошка, а сердце – мышка,
ей беспро́водно-одиноко в моей груди.
На гербе моём колпачок в бубенцах и лентах -
я смеюсь, я шучу, я смею, я шут, я фрик!
Я надену всё цвета света на это лето
и у модного эха примерю последний крик.
Первый встречный цветами жёлтыми был украшен,
он искал не меня, но выбор был невелик.
Ну, а нищему, как известно, пожар не страшен -
так рискуй же, мой...

Снова на даче
В белой одежде жасмин
Запахом манит

Утро забросит
Свежей прохлады струю
Окна раскрыты

Лучик от солнца ловлю
В каждой ромашке
С розой переговорю
Просто от сердца.
2.
Запахом манит
Теплым дыханьем земля
Благоухает

Стебель травинки
Тронет блескучую грань
Солнечный лучик

вносит душевный покой
Трепет природы
Радует край дорогой
Белые ночи.
3.
Утро забросит
Желтой пыльцы облака
В строчки сонета

Держит в ладонях
Ярких фиалок букет
Мальчик влюбленный...

Облака с позолотой заката...
Гладь воды сине-черного цвета..
Снега талого грязная вата..
Одиночества длинная лента...

Звон луны серебрЯного цвета..
Что считает усталые звезды..
Я хотела с тобою рассветы..
А в ответ получила лишь слезы..

Плачь иль стон малой птицы-ведуньи,
Шум дождя...что "хохочет" по лужам ...
Я искала..тебя в полнолунье...
А нашла в жгучем сумраке стужи...

Облака с позолотой заката...
В отражении лужи замерзшей..
Ненавижу ..я город проклЯтыи...

Вплетала в волосы имена,
звезды гасила и забывала.
Писала древние письмена,
сердца, да крепости, штурмовала.
Взмывала вверх и падала вниз,
искала сказки, да быль...напрасно.
Так виртуозно била сервиз,
скандалы, истерики...заразно.
Как все бежала к светлой мечте,
сметая всех на своей дороге.
Моя любовь на белом холсте,
в него безбожно вытирали ноги...
Вплетала в волосы голоса,
твои, других, и верила в чудо.
Застыли стрелки в моих часах
на веки вечные, почему-то...
Трещало сердце...

И чёрен, и строен,
И светлая лента
Идёт по хребту.
И вышел как воин,
И видело лето
Его красоту:

И ветки бодает,
И землю копытом
Гребёт под себя.
И вдруг - нападает,
Пугаючи видом
И грозно сопя.

Пастух пробудился,
За палку берётся
Суровой рукой:
"Опять расходился -
Отстанет и бьётся
С берёзой какой.

Людей он не тронет,
Но странность имеет
В кустарник залезть -
И вроде что вспомнит,
И - ишь как дуреет! -
В фантазиях весь”.