Транс поэзия

(07.08.2010)

Я всё глубже погружаюсь в транс,
Транс во мне становится всё глубже.
* * *
Танец транса исполняет тело,
Танец тела исполняет транс.
* * *
Трансцендентность транса – бесконечна:
Бесконечно погружаюсь в транс.
* * *
Слово «транс» - меня уводит в транс:
Транс души становится всё глубже.
* * *
Я теряю время и пространство:
Я всё глубже погружаюсь в транс.
* * *
Волны транса над моею головой
Исполняют танец вечности безмолвно.
* * *
В трансе я своё теряю эго...

Поэзия – это струйки ночного костра в шелках музыкального леса;
это застывшее пламя крови на дамасском клинке вечернего неба;
это душа молодого любовника, заключенная в плеске
пульсара;
это смерть слова, получившего новую степень свободы в пространстве и времени
чьей-то опытной линии.
Поэзия – это все, что хочешь, если есть глубокая рана
на плоти весенней жажды,
если есть капля инея на янтаре прожженной пустыни,
которую чувствуют кончиком языка,
те, кто родился дважды –
первый раз...

Спеет заря, расщепляется лень,
Яркими вспышками в космосе тает.
Кто не увидел,как драпает тень,
Поздно не будет,- не пострадает.

Греет застывшие клетки земли,
Капля за каплей, ручьи раскатились.
Громко щебечут в кустах воробьи,
Силы земные зашевелились.

Март уже близко. Нахмуренный взгляд;
Черной вороне тепло и противно.
Солнышко любит червленный наряд,
В пору стать белой,-натура активна.

Сушат лучи на лугах островки,
Там, в глубине, укороченны сроки.
Сеть оживает и строит...

Не качаясь не войдёшь в транс,
другое дело, что вынесешь,
дырку, бублик, кирпич, медита-
ция, слов лихих, или лИхих, стих.

Любую строку, на распев, превра-
тив в стих, вот потеха, а где же,
истина, убежал стих,
поэт сник, путник, спутник слова,
сова, нет улова, дырка, бублика, пшик.

Каждому слову, своё время, прозевал,
сел в лужу, холодно, мокро, сыро,
(поспешил, там же…………………)
старика, как котёнка, нет добра в мире,
вытру слёзы, улыбнусь, спасибо,
дураку, место, не задирай...

Когда в полночной тишине
Всё зыбко, смутно,
А в сердце, будто бы в окне,
Проступит утро,
И солнце с криком петухов
Родится, мглу прорезывая, -
Тогда настанет день стихов,
Настанет День Поэзии!
Когда у девушки в глазах
Кусочки солнца,
Когда, ни слова не сказав,
Она смеётся,
И смех прозрачней родников
Засветится, поблескивая, -
Тогда настанет день стихов,
Настанет День Поэзии!
Когда отчаянье начнёт
Толкать с обрыва,
Но вдруг нечаянно качнёт
Ветвями ива,
И ты увидишь бархат мхов...

Время бежит , нам его не унять ,
Буду любимую я вспоминать ,
Счастье уходит , уходит всё вдаль ,
В душу и в сердце сочится печаль ...




Отзовись , родимая моя ...

Подпирают небо в вышине
Горы исполинские Урала ,
"Ночью будем мы наедине" , -
Это ты сама мне так сказала ...

Где теперь ты милая Наташка ,
Я скучаю по твоим глазам ,
Я любил тебя родная пташка ,
Никому тебя я не отдам ...

Затерялся след твой на просторах
Необьятной Родины моей ,
Я служил там где Урала горы...

Душевизна поэзии -
болезнь последних лет!
Так мало в ней полезности -
всё суета сует.
Обманчивою лёгкостью
она манит перо -
с губительною ломкостью
крошится как пирог.
Рекламной липкой модою
клипует и торчит,
и даже то уродуя,
в чём хоть таланта чуть.
Душонкой, мелко вспаханной,
не колосится стиш,
и всходы будут аховы
да хиленький престиж.
Лишь иногда застенчиво
крылами прошуршит,
оставшись незамеченной,
Поэзия Души...

Я выходил на сцену – и читал,
Интимно голос громкий понижая.
Передо мной был зал,
Обычный зал,
В нём стыла тишина сторожевая.
Но я-то знал, чем подкупить и взять,
Какое как вшептать стихотворенье.
И знал, где будет он рукоплескать
И, где молчать, храня недоуменье.
… Всё шло привычно,
Как всегда.
И вдруг,
Поведав про любовь, измену, муки…
За веерами хлопающих рук
Увидел я молящиеся руки.
Та девочка прижала их к щекам –
Она одна, не слыша всплесков зала,
Моим рукоплескательным...

Возможно, это и стихи,
Но не поэзия, конечно,
Пишу, спасаясь от тоски,Чтобы излить поток сердечный,

Чтоб сохранить себя такой,
Какая есть средь мира правил;
Не Бог водил моей рукой,
Не Он живые строки правил.

Великой образности дар,
К несчастью, не дан мне с рожденья:
Не жар души, а только пар
В любом моём стихотворенье.

1979

Пространство…
Облеченное в утонченные,
но окаменевшие формы прошлого прошагивается глазастыми прохожими. Приговоренные к любви и отрешенные от быта
губы
зависают парочкой в переулке. Париж.
Невидимые трубы проглатывают жизнь
изящно-беснующегося города. И когда
колонны
громадой своей зазвучат и в висках колыхнется
утробное племя –
вспыхнет душа
и охладится присутствием гения. Туристу на съедение –
пиршества всей вселенной. На мгновение
растворяешься
и обретаешь...