Томик

Скрипнет половица в сенцах жалобно,
Вздрогнет боязливая свеча,
И вползет из тьмы корявой жабою
Тень, на жизнь пропащую ворча.

Станет медленно кружить по комнате,
За собой таская талый след.
А потом чернильной кляксой темною
Шлепнется на мой любимый плед.

Тронет щупальцем струну рассеянно…
Взмахом неуклюжего крыла
Сбросит на пол томики Есенина,
Натолкнувшись на шедевр стола.

Матюкнет в сердцах углы Малевича,
И, сомлев от течки со стрехи,
Для придуманной, какой-то...

Мои стихи — Поэзия Ночей —
Просты, и как простое — гениальны, —
Как будто в тишине звенит ручей:
Не просто так, а — часть Реки Фатальной.

Я! избалованный потомок двух веков,
Не стану пить «Распутинскую водку»,
Катиться вниз под тяжестью оков
И рифмовать скакалку на селёдку!

Я! что прошёл Архей и Неолит,
Я! затерявшийся в просторах Современья,
Я! не безродный, но — Космополит, —
Я не подвержен смерти и старенью!

Смотрите, люди, это Я иду:
Не пропустите эту знаменитость...

Обижать, не позволим, найдём управу, горшки
с цветами, да вы правы, стояли на окнах, цвели
благоухали, (герань, красная, розовая, белая, ну
в общем, дрянь), а стол с зелённым сукном, был
в тон с листвой, карандаши на столешнице, бы-
ли цветные, хорошо подструженные, золотые и
серебреные украшения лежали в сторонке, возле
томика, Достоевского, а его запонки, держала в
руке, память о нём, его любви, думала, что и мы
в курсе, а на самом деле было не так, а кто приз-
нается, что он...

Твои глаза рисуют дождь.
Художник нынешней картины.
Чего же ты в рисунках ждешь
И сколько плакать без причины?
Губами нарисуешь том
Неизданных, невыплаканных слов
Опишешь в томике своём
Про мир любви в потоке снов.
А слезы капли на витринах,
Той выставки, твоих картин
К чему слова,в слезах причина
Ведь холст на выставке один.
Твои глаза всё дождь рисуют
Рисуют ливнями, в дождях
И чувства перед ним пасуют
Сдаются. Чувств не бередя.
Прикрыв материей картину
И утерев слезу с лица...

Выцветшее фото
Игла патифона
Ветка сирени в томике Блока...... Прошлого след......