Толк

Честь воздавать глупцу - глупее нет
Занятия, что камень драгоценный
Влагать в пращу. Что среди жатвы снег
Иль лютые морозы по весне -
Честь неприлична глупому. В люцерну

Скот загонять, посевы потравить -
Так дать глупцу любое порученье.
Хмельного пива с ним не заварить,
Улова ждать, где нечего ловить,
С одним веслом грести не по теченью.

Бич для коня и для осла узда,
Так палка подойдёт для глупых слишком...
Но кто бы знал, как гнать их без суда,
Когда они и сами господа,
Пусть...

Два цвета, две судьбы, а кукла та одна,
где красное и чёрное сольются, как бусы,
что с руки спадут, как фиолетовый
цветок на красном фоне, две палочки,
что лик тот на иконе, то образ,
тень времён, прошедших, многоточье,
а банки две и чашки, блюдца два,
и в этом вся твоя судьба, твои потуги
достиженья, чего достичь нельзя, а
прения нужны не нам, а тем врагам,
которые толкают в спину, к мечте и
счастью подгоняют, камнём кидают
в след, а надо лишь успеть вперёд,
идти, и уклонятся от...

Чудеса осенние недолги,
Не успеешь разглядеть их толком,
Как костры повсюду задымят,
И опять получен жизнью – мат,
В беспрерывной шахматной игре.
Дождь с утра, и лужи во дворе.
Но листва ещё скрывает голь
Неудач сплошных. «Ми до, фа, соль» –
Тонко плачет альт, ей в унисон.
Из окна, на клумбу, пал мой сон,
Прямо в астры. Вздрогнули ресницы –
Надо ж было этому присниться:
«Скромно-белые цветы, в дождинках,
Оплела простая паутинка».
Неужели, правда? – лист горит.
Может, это для игры...

А жизнь, есть чудное мгновенье.
Пестрят события холсты.
Влюблённый смотрит с упоеньем,
На обновления мечты.
Или сойдя на полустанке
Волшебной осени лесов
Вдыхает воздух без огранки,
Приятьем всяческих миров....
Ему всё просто и едино--
Поймут его иль не поймут...
И жизнь течёт неторопливо,
И радость--истины салют...

...А осень в жёлтую рубаху
Рядила многих в октябре--
Кому щипала едким дымом
Глаза застывших в пелене
Необратимости разрыва,
И неосёдланных умом
Эмоций старого...

Маленькое "худо" нас ведёт,
Стимулирует, толкает, учит, лечит!
А большое "зло" - наоборот -
Глушит нас, ломает и калечит ...

Сны разума неясны и тревожны,
Запутанно темны дороги снов,
Утрачивая стыд и осторожность,
Мы жадно жнём страстей запретных сноп.

За сны свои себе мы и ответим,
За все, что без запретов и сполна.
Честны и непосредственны, как дети,
Бываем мы, к несчастью, только в снах.

Проснувшись, что припомним, то толкуем,
Грустя, смеясь, краснея и смакуя,-
Возможно это наш запретный плод.

В той жизни всё уместно и возможно,
Да странно только: зыбкая дорожка
Для бегства от печалей, тёмный...

Что такое любовь?Это страсть или жертва?
Или нет её вовсе, -всё толки людей?
объяснить не могу, не найти мне ответа...
только сердце стучит и болит всё сильней...

Кто-то скажет: "Пройдёт, всё проходит с годами"
Но я верю в мечту и верна буду ей.
Пусть наивно и глупо...молюсь я ночами
о мечте, о любви, счастье наших детей...

В походы мы с ночёвкой ходили много раз,
Футбольные речёвки учили у костра.

Все вместе мы орали, что нам писал физрук,
Но мы его не брали, он вовсе нам не друг.

Волчара он позорный, при отблесках луны
Жить могут без надзора крутые пацаны.

Не брали мы девчонок, от вечных их причуд
Они у нас в печёнках, а толку от них чуть.

Лишь главного немножко несли мы не спеша:
Палатку и картошку и спирт для куража.

При встрече на перроне ещё забьём косяк
Мы, Мария Петровна... и всё у нас...

1
Морозным днём — похолодание -
без снега, хоть и в Ноябре -
в погодном стиле, колебание,
как «шутка» осени, к поре...,
где климат наш — издёвки любит
и урожай, порой, он губит
в Российской средней полосе
( А уж Поволжье знают все! ),
в момент — сугробы — в завируху -
метель, небрежно, наметёт,
как будто предъявляя счёт -
жаре — за кайфа расслабуху...
и людям, словно бы намёк -
терпите — по сезону — срок!
2
Иные мысли в эту пору
( Аж к жизни, часто, тяги нет! ),
да и от снега...

Поэт пришел
сквозь пики и кресты,
вразрез всем будням с выправкой военной -

Дать шанс
всей нашей крошечной вселенной
до любящего сердца дорасти.

И в мире оловянно-окаянном
ему водить –
но не блистать вождем.

И он рожден безбрежным океаном.
И он звездой безгрешною
рожден.


Не хмурьтесь вслед поэту:
Нелюдим!
Поэт всегда
среди толпы - безлюден.
Но каждый жест и шаг его – прилюден
и поднят с пламени,
и взят со льдин…


В его руках
становится мрак – ковким...