Ткани

Ты слышишь, ночь поет о разлуке,
о надежде в кристалликах слез,
когда возвращение неизбежно.
Звезды прорвали черную ткань,
сгусток луны красноречиво безмолвен,
пыль золотых цветов в твоих волосах,
губ мятная свежесть,
память открывшихся ран,
чистое поле –
душа.
Ты знаешь меня, я всего лишь паломник,
беглец от асфальтовых лож в бериллы лесов,
помни меня, чтобы было куда вернуться,
чтобы было разлито тепло и вином
разбавлена непогода.
Янтарная пыль цветов,
лунное блюдце,
губ...

Каждое поколение говорит на своем языке,
но язык искусства универсален.
Преобразовательный хаос души
индивидуален в своем развитии,
но, вместе с тем,
сопричастен духовной гармонии
всей арт-вселенной.
Искусство насаждается в ткань бытия,
как и жизнь
непосредственно вводится
в поле искусства,
и все же последнее
является формой
над-существа,
над-присутствия,
момент отождествления
Творца и творения.
Художником движет свобода,
любовь к свободе,
свобода в любви и боли.

Идем мы за руку держась,
По летним лужам от дождя
И капли тихо просочась,
Шалят под тканью.

Есть только мысли о любви
И наплевать, что впереди!
Нас разрывает на куски
Юность за гранью.

Вперед вдоль улиц и дорог,
Ведь счастье это не порок!
Без огорчений и тревог
Шагаем в небо...

Еще все только впереди!
Все для тебя и для меня!
Пока ты юн люби, живи
Свободным ветром!

К точке сужена ткань пространства,
Время скрючено к запятой,
Многоточий непостоянство,
Восклицательных знаков строй…

Двоеточия – морем следствий,
Рвёт эйнштейновский симбиоз,
За косою чертою с детства –
Вопросительно-вечный кросс.

Поясняют и прячут скобки,
И кавычки крадут, даря…
Как пробелы разводят робко,
Так апостроф картавит зря.

Уравняют дефисы шансы,
А тире наведут мосты,
И расщепится строчка сланцем
На пластины и на пласты.

Дожди и слякоть, сырость настроенья -
Каким-то сном придуманная блажь
Скучает день без солнечного бденья
Рисует август серенький коллаж.

В нём лишь зонты из рыночного сюра
Мазками яркими взрывают ткань,
Да на ветвях, как старые купюры,
Рублей бумажных - жёлтенькая дань

Жары, сбежавшей в древние пустыни,
Ей надоела суета сует.
И мокнет день, и окна влажно стынут,
В небытие плывёт событий след.

И лёгкой тенью блекнущего лета
Летят листы, упавшие с ветвей,
А взгляд насквозь...

Пристегнуть ремни.
Ветер дует с Венеры.
Мандариновый вечер вдохнул в свое тело
любовников дионисийских закатов.
Плотские розы падают алым огнем наготы.
Ветер пляшет в медных палатах
сгустка небес.
Пой, золотая свирель пастуха Эроса,
заливайся, флейта гибнущей
солнечной диадемы,
ночные псы, смыкайте черные челюсти,
звезды, рассыпьтесь постелью.
Мы начинаем путь к истокам рождения
праздника.
Ева, мать грехопадения,
собирай в жемчуга-ожерелья
хороводы сердец…
А на утро, когда...

Странно, но что-то гложет –
Черви сомненья, группой,
Ткань разрывают кожи,
Тело, вгоняя в ступор.

Мне бы собрать их скопом,
И каблуком к бетону,
Или сачком к циклопам –
Рыбкам на корм придонным.

Но, как дурак, жалею;
В банку – поодиночке!
Если снесу в аллею –
Только живых и ночью.

Скользким – дорога в землю.
Не доходя до края,
Лучше пойду и внемлю
Тем, в ком души не чаю.

Когда слова ложатся на бумагу,
Как шпроты, увлажняя бутерброд,
Тогда испортит маслянистость сагу,
Солоноватой жирностью острот.

Когда слова, тяжёлые как гири,
Несклонны вовсе к перемене мест,
В классически безжизненном ампире –
Дворцом – застынет филигранный текст.

Когда слова, колючие и злые:
Кусаются, царапают и жгут –
Смысл, как слуга, живёт на чаевые
И не рассчитывает на законный суд.

Когда слова и жизнь неразделимы,
А масло лечит исцарапанную ткань,
Тогда по цели бьёт...

Итлина:
Мудрость веков, буквы и руны,
Смерть и любовь, время рассудит нас.
Чьим будет первый, чьим последний мира час?
Никто не скажет сейчас.
Брось сердце на алтарь судьбы
Горят в ночи костры.

Геральт:
Презрев традиции, уклады, ломая стены в прах и пыль
Любовь и в древности глубокой была такой, как в наши дни.
Эльфийка, дочка старшей крови, сорвав величия покров,
Судьбу связала с человеком, пришельцем из других миров.

Крегеннан:
Иной любви не суждено быть долгой,
Ростки её...

Кто в стог меня воткнул, не знаю,
Как, впрочем, и не знаю, для чего.
И вот я в стоге этом пребываю,
Как инородное, чужое вещество.
Меня годами люди слепо ищут,
Как истину в бескрайнем море лжи.
Хоть что-нибудь так хочется мне вышить,
И рядом вроде жизни ткань лежит,
Но я бесцельно в стоге пропадаю,
Не ясен мне вселенский мой удел.
Булавкой быть, иль брошкою мечтаю,
Иль острием Амура быстрых стрел.
Мой мир пока - большая сена куча,
Мир, что за ней, мечтами лишь пьянит.
Но знаю точно...