Тетрадь в клеточку

И когда ты воцаришься меж моих строк,
Белый кипарис уронит на землю цветы,
И чернильное небо прочтет псалом
В дрожь воды.
Положив акафист на черный тон,
Не сдержав бутона,
Раскроется Тишина.
Видишь, как цветет строка на ветру,
Видишь, как дрожит на весу листва.
Ты ещё не знаешь, как сладко смотреть в твой огонь.
Ты еще не знаешь, судьба моя,
Как, касаясь алых полутонов,
Я писал тебе письма в тетрадях сна...
Этим жалом грифельным бередя
Нежный взлёт на стебле чёрном...

«В пикЕ закручен жизни миг,
И в виражах застыло детство.
И есть возможность оглядеться:
Чего же в жизни ты достиг?»
Маргарита Шульман

Оглядеться есть возможность.
Нет возможности понять.
Жизнь оценивать не сложно
И записывать в тетрадь

Цели, мысли и поступки
И вести наградам счёт.
Но цепочка фактов хрупких
Бурной речкой вдаль течёт,

За пределы наших судеб.
Впереди туман веков.
Кем для будущего будет,
Смертный видеть не готов.

Не слушайте звуков пустых магистралей,
иллюзий погони, затравленных бремя...
не умерли скрипки, они на ладонях того,
кто смычок поднимает на время...
на время игры или время прощанья...
такой не одолженной, полной свободы...
кто нежные струны принес на закланье
пустым магистралям , магистрам субботы.
задумайте ноту, озвучьте пострунно...
но не прикасайтесь к бездушным тетрадям...
играйте себя пока это возможно...
дышите по-буквенно...
не умирайте.


© Copyright: Эдуард Дэлюж...

Не верь, строка, что я не твой.
Возьми из капельницы кровных слов чернила
И аллилуя!... многих ты крестила...
Давай продолжим золотой обряд...
Люби безродно... грубость века - прах...
Осталась в кубке тишина минора,
И по устам....
Дотронуться так вольно,
Как только я себе позволю сам.
Не отступлюсь, даже прильнув к земле,
Даже всем дымом, даже всем молчаньем...
В тетради белой, навещая обещанье
Чернильной капельнице в голубых ветрах.
Как та трава... что лишь коснуться, не купить...

Сказать, что снег бел, как бумага,
Банально - он хамелеон.
Не надо быть всесильным магом,
Чтоб изменился цветом он.

Как просто белый сделать пёстрым,
Как просто чистый замарать;
Так синева спадает просто
С небес - чернилами в тетрадь.

Синеет снег с приходом ночи,
Под утро голубеет вновь,
И часто жёлт от многоточий,
Безграмотных однако, псов.

Его заря окрасит нежно
В чуть розоватые тона,
Но днём линяет неизбежно,
Чтоб возвратилась белизна.

Когда весною снег последний...

Скажи мне, кто учил тебя сводить с ума
Восторженностью чистого вопроса
О том, что лук и что такое тетива,
Мне в грудь стрелой влетевшая весна...
В архитектонике, где стебли - шелест рук,
Скользящий глубже, выше, смертно дальше,
Где долго длинный полыхает звук,
Распахнутый на эшафоте клавиш.
Мы разберемся в титрах, в прописях зари,
Летя в стихи и долгое признанье,
В то равновесие, где мы легки,
Где слух направлен в ток исповедальный.
Ущербной вещью суеты модель...
Аорта...

Словно буйного озера гладь,
Смотрит волнами слова тетрадь.
Зарифмованы столбиком стрОки,
А в них жизни моей бурной соки.

Я пишу как дышу и живу,
Не боясь, словом злую, молву.
И не пряча лица за забралом,
Пою то, о чём сердце сказало.

Жизни путь, как звёзд с неба паденье,
Пролетел и сжал годы в мгновенье.
Не заметил как бОльшая часть,
Моей жизни смогла прошлым стать.

За спиною калиткой скриплявой,
Дом простился и с Родиной малой,
Лишь во снах вижусь я с того дня,
Позабыли, на...

вольный перевод Pochill - Porque

Горит ночник. Стопка книг
И фотографий.
Да, было все, как вчера -
Память не врёт.
- Что, Одиночество, Вам
Стоит потрафить? -
А вдруг однажды оно тоже уйдёт.

Тетрадь, не раз ты слезой горькой омыта.
Но отчего-то сейчас хочется вслух.
Не телефонный звонок — это молитва
Несёт на крыльях ночных слабый мой дух.

Зачем? Стоит ли мне писать?
Душа облака стала легче.
Пою старые адреса.
Не там наша случится встреча.

Да разве что-то вернёт прежние...

Виновен
Шрифтом в картонном переплёте,
В ладонях любимой цветами,
Ароматом лунной розы,
Музыкой сцеплений с временным,
Небом на коленях,
Словами, хором слетающими под руку,
Безымянным именем тавра...
Где мы за жизнь становимся родными -
Завязями тоненьких нитей свечения.
Нежно держу тебя, женщина моя...
И когда ты не со мной,
Я берегу твой след для молитв,
Молитв обо всем, что ты любишь.
Где ты, одетая строкой,
И сад не спит, и руки пьяны,
И в руках кочевых остается память...

Мой сегодняшний стих, как алмаз огранён.
Контрабандой бессоницы - бережным грузом
Дорогой артефакт легендарных времён
У тетради поставила верная Муза.

Принесла аромат незнакомых духов,
Пробудила во мне, то - чего я не знаю,
И густое вино кровью новых стихов
Из драконовой чаши стекает по краю.

Вот опять новой рифмой заполнен листок.
Черновая страница, за нею другая.
Из потира волшебного каждый глоток
Словно лишнее что-то в душе выжигает.

Почему же у Музы бледнеет чело?
Страх...