Теплый ветер

"А сердце цветет белой нежностью...
Даже вырванное из груди...в руках того,кто небрежно сжимает его,
корчится от боли и истекает нежностью...крича,бьется о любимые руки,
смешивая любовь с кровью...даже высохшее и брошенное в пыль...
истекает соленым ароматом любви...белым"
А.П.

Я здесь и кровь моя еще тепла...
Едва слышны мечты и слезы света,
Где ездят парками чернильные кареты,
Чернильным теням развозя свои слова.
Уроки нежности...В крови течет песок,
Такой же красный как прощание...

Зима не хочет уходить всегда,
Упорствует, мешая возрожденью,
Вновь наступают злые холода,
Мир заметает белою метелью.

И март всего лишь на календаре-
Гарантия весны, пришедшей снова,
Живет она пока в своем шатре,
Но кучер запрягает вороного.

Дорожный упакован саквояж,
В нем зерна жизни, красок акварели,
И по ручьям пойдет ее вояж,
Царицей на престол взойдет в апреле.

Проталины сорвут покров с земли,
Из берегов навстречу выйдут реки,
И спрячутся от солнца феврали,
Почудится...

Всю ночь штормило. Ветер. Волны.
Бесилась грозная стихия.
Хотелось крикнуть: «Хватит! Полно!
Я не привык. Я из России.

Из наших только в ссылке Пушкин
Мог, восторгаясь, море слушать
И гимны сочинять при этом.
Но Он Великим был Поэтом.

А мне такое не под силу.
Я сын совсем другой России.
Я только лишь могу в запале
Воспеть всё то, что в нас распяли».

Каталонский ночью ветер
Всё не мог угомониться.
Не распугивал ведь ведьм он,
Не заглядывал и в лица.

А гулял и пел на крышах,
Привораживая звёзды.
Но его никто не слышал,
Потому что было поздно.

На балконную кушетку
Не пришёл, а закружился.
Мы же видимся с ним редко,
Я пока спать не ложился.

Он листал страницы писем,
Видно взять хотел с собою,
Чтобы там, в безлюдной выси,
Сбросить в море голубое.

Но не смог, как не старался,
И резвиться начал тише.
Я один во тьме...

Отрывает вас от меня,
И меня отрывает от вас листопад...
Осыпается воздух буква за буквой,
От цветенья устав.
Блестит нитями строка,
Чтобы научиться состраданью иному...
В каждом имени узнавая своё...
Словно в этот миг:
"Молчи" - заплакал вечер...
Молчи, заплаканный вечер,
Ты был словом, ты был фразой...
Взвешенный в воздухе,
В дрожащих обьятьях дождя...
Заплачь, молчаливый ветер



Никто не знает сколько нужно любви...
Сколько её достаточно,
Сколько её не хватило...

Пожар погасит огонь встречный,
В обоих — пепел за спиной.
Всех, им подобное, излечит,
Пустое — гасят пустотой.

Когда, не тем что от вас ждали,
Не тем, что виделось в вас им,
Вы для кого-то в жизни стали,
К вам будет, отношенье злым.

Горящий жизнью за собою,
Оставит пепел в пустоте.
Он зря сгоревшею душою,
Огня, поверил красоте.

Все наши мненья плод фантазий,
И представлений в нас умов.
И ко всему подход в нас разный,
Мы разных — создаём богов.

Пожар погасит огонь...

Здесь всё решается любить лишь тело...
Вы - тесные пророки нелюбви,
зажатые печатным знаком...


За небо грозовой тоски
Белым шрифто'м, по брайлю, от руки
На скорость взрыва распуститься и в стихи,
Ровняя небо с яркими цветами,
Задев за хрупкий воздух,
Усилить громкость лепестков,
Изгиб в телах ранимых,
Нас, растворенных в звуках и руинах,
И шкалить поэтическим эфиром,
Где воздуха последнего глоток -
Перетекающий на голоса' песок.
Пыльцою мотылька в слова,
Вобравшего в себя...

Жизнь — вполголоса беседа,
С Богом, с миром и судьбой.
В ней шептанием из бреда,
Вечный спор ума с душой.

Дум бесплотный силуэт,
Обретает вес в словах.
И они то тьму, то свет,
Дав, растают в жизни днях.

Есть на всё слов ярлыки,
И у всех слов смыслов много.
Меж собой не все близки,
Став то данью в мир, то долгом.

И жонглируя словами,
Тот, в ком дар был дан к тому.
Власть взять может над умами,
В тех, кто верили ему.

Жизнь — беседа души с миром,
Слов, на ветер не бросай...

***
Остатки дней осеннего тепла,
Прорехи крон прозрачней синевою -
Ещё немного и сгорит дотла
Пора, что называем золотою...

Ветра с дождями празднуют балы,
А листья календарный срок листая,
Оставят лишь раздетые стволы,
В пейзажах акварель всю размывая...

Давно подались к югу журавли,
От холодов им не страшна дорога -
Лазурь багрянцем красится вдали,
Внезапным заключеньем эпилога...

С надеждой хорохорится тоска,
Придёт весна, всё возродится снова...
Наотмашь пульс бьёт в...

Замёрзший город ждёт послание весны,
Когда растает лёд в сердцах, что одиноки,
Одежды зимние окажутся тесны,
А на земле ручьи стекаются в потоке.

Я выхожу гулять, бывало, наугад,
Когда иду туда, куда и сам не знаю.
Не помешает мне обильный снегопад,
И сильный дождь навряд ли планы поменяет.

Идёт ночами репетиция тепла,
Но трезвым взглядом ставит утро всё на место.
Узнать бы как, я это время бы украл, -
Не вспоминается никто, кому известно.

05.03.2016