Тема поэта и поэзии

Ах, стану ли я признанным поэтом,
Не в этом смысл жизни для меня.
Мне б только петь с природою дуэтом,
Мне б только наслаждаться звёздным светом,
Что льётся к нам с небес, к себе маня.

я хотела бы открыть тему:
"Занаида Миркина - стихи об осени",
но не знаю как это сделать. =(

А за окошком — осень. За окном, —
За мыслями, за болью, за делами —
Стоит береза в платье золотом,
И бьет в глаза рябиновое пламя.

Да, сразу за тревогой, за тоской, —
Здесь у предела этой жизни куцей
Стоит огромный неземной покой.
И стоит на мгновенье оглянуться,

И ты увидишь, — сколько нам дано!
А требуется с сердца так немножко...
Молитва наша — тоже ведь окно. —
Вот подойти и...

Я не поэт, и не романтик.
я просто Шурик с далека,
писать стихи я не умею.
Но так, бывает иногда.
Когда я вижу с далека,
твои глаза,твой смех, твою улыбку...
Когда в глаза мои ты смотриш,
душа моя, любовь моя, я оживаю.
с тобой хочу я быть всегда,
скажи мне да, скажи мне да...

Величие поэта.
На страницах и в памяти.
Смерть жизни ступень.

С тем поросенком я в ладу)
Я в корм даю СВОЮ беду,
а напою - своей слезой
и он тихонько стоит в стойле)

Когда не требует поэта
К священной жертве Аполлон...

Он с горсткой чипсов из пакета
Бутылке пива бьёт поклон.

Когда говоришь не в тему,
Если вообще говоришь,
Робко и неумело,
Смотришь в себя и молчишь.
И не поднять проблему,
Она заперлась внутри.
Пусть разрывает тело,
Комом растёт в груди.
Мысленно с небоскрёба,
На плоский, как лист асфальт.
Много ли здесь народа,
Кто бы хотел понять?
И невозможность слова,
Замок к бессловесной лжи.
Пара часов до дома,
И бесконечные дни.
Когда говоришь не в тему,
Если вообще говоришь,
Робко и неумело,
Смотришь в себя и молчишь...

Для Святок Тема
про Обряд
и в нём двух Мужиков скрестсят
Один был Хакером когда-то
другой по типу Джуны Дато итог ?

для чего тогда поэты?
как в зимУ не сделать лето
а в жару устроить дож
для чего ж?
для того и есть поэты
что б спасти от зла планету
муж подумай
для добра ли поешь?
и для тьмы ли или свету
что б ни канули все в лету
а нашли бессмертье
где то
то не ложь

Душа поэта – переполненный сосуд,
Открытый ветру, снегопаду, граду…
Все, что невзгоды непогоды принесут,
Нельзя отринуть, но принять покорно надо.

А после, сплавив и перемешав,
Излить избыток доброго творенья
Не только может, но обязана душа…
И в этом, собственно, ее предназначенье.

Что воспоследует, восторг или хула,
Об этом у бессмертной нет заботы.
Ведь не на пир она в сей мир пришла -
Для муки смертной и для каторжной работы.