Тема поэта и поэзии

Я не Поэт, а христианин,
пускай смеются и плюют
мне в спину, я не перестану
ругать насилие и блуд.

Я не поэт, но в рифму мысли
умею тоже облекать...
Когда гранит науки грызли
другие и рвались в печать,

дано мне было Божье слово
Христом, Спасителем моим,
и слух для слышания зова
открыт был, и святой режим.

Я не Поэт? Да и не надо,
зато мне ближе Глас небес,
и Иисуса Эльдорадо
необходимо позарез.

Когда появился поэт в расцвете сил,
возрадовалась Природа (гладкий, бесстрастный шар,
со всеми своими зрелищами – дневными и ночными) и возгласила:
«Он – мой!».
Но тут возвысила голос Душа Человека,
ревнивая, гордая, непримиримая:
«Нет, он мой, только мой!!»
Тогда поэт в расцвете сил встал между ними
и взял их за руки.
И так вот он стоит, сегодня и всегда - слиятель
объединитель, крепко держа их за руки.
И он никогда их не отпустит, пока не примирит,
пока сосем, ликуя, не сольёт их...

В России поэтов немерено.
Люди ищут духовную нить.
И с каждым столетьем уверенней
Желание душу излить.

И пишут, страданьем движимы,
Стремясь с вдохновением слиться.
(Желанье, быть может, и мнимое,
Но в чистой душе сохранится.)

В конце концов, мысли поэтов,
Их туманный иль ясный язык,
Возможно, отыщут ответы
В прозренье хотя бы на миг.

И пишут, и пишут, и пишут,
И льется строка за строкой.
И ищут, и ищут, и ищут
В себе душевный покой.

На них я смотрю с интересом,
Который...

Не считаю себя я поэтом,
И мой стих нужен мне одному.
В нём сказал что и я жил здесь где-то,
А зачем, я и сам не пойму.

Здесь я не был распят, лишь обруган.
На забвение был осуждён.
Здесь забыт был и предан я другом,
Он меня стал считать злым врагом.

Как-то раз здесь толпой меня били,
Бывший друг на то молча смотрел.
Я не плакал — ведь с детства учили,
Чтоб без слёз, боль свою я терпел.

Всяко было здесь, но я счастливый:
Здесь любимую встретил свою!
И пусть стих мой не очень...

Сделано-прожито… Не повторяется…
Жизни закона, течение, увы, но прервётся могилой…
Это касательно лишь одного, для другого ж она продолжается…,
да наполняя, порою, какой-то ( Ведомой ль ему? ), но божественной силой…,

да призывая, куда-то, в какие-то ( Чёрт его знает! ) Великие Дали…-
Ведь индивид, для другого, всегда, словно тайна-загадка…
Вот почему одного ( и не скажешь иначе ), совсем избегают печали?
А для иного, судьбой, повседневность ( и мягко сказать… ) жутко гадка?

Прожито...

Ах, если б был поэтом я!
А так я просто сочиняю,
Быть может зря или не зря,-
Об этом только Время знает.

Ах, если б был поэтом я!
А так я просто сочиняю,
Над строчкой каждою скорбя,
Когда ее в мир отпускаю.

Ах, если был поэтом я!
А так я просто пыль пускаю
В глаза всех тех, кого, любя,
Обманом избранным ласкаю.

Ах, если б был поэтом я! –
Во мне бы видели поэта,
Мои творения хваля,
И даже это, даже это!

Ах, если б был поэтом я! –
То б сердцем слышал звуки неба,
Которые...

Я - поэт, но из народа,
не за чем идти в народ,
хоть и говорят: "Природа",
но ведь есть и огород.

Только кус ржаного хлеба
да глоток из родника
позабуду лишь на небе,
у Христа, наверняка.

Я - поэт, и мне законы
устанавливает Бог;
и народа лексиконы
изучил я назубок.

У хорошего поэта
словно очередь из пуль
льются рифмы чётко, метко,
у плохого слово - нуль.

Бьёт поэт из автомата
по любому адресату.

Возьми, поэт, перо, возьми листок бумаги.
Чернильницу открой и начинай писать.
Пиши, поэт, пиши, чтоб люди понимали,
Себя в твоем письме смогли бы увидать.

Пиши, поэт, пером, пиши, поэт, слезами.
Пиши, поэт, душой и сердцем напиши.
Уста не открывай, поймут пусть люди сами,
Что ты хотел сказать к душе и от души.

Пиши, поэт, пиши, чтоб людям было легче
Себя найти в других, других найти в себе.
Пиши, поэт, пиши, чтоб сердце стало крепче,
Когда тепло найдет в услышавшей душе.

Пиши...

Заласкаю до рассвета -
Твою, девица, красу...
Не ищи во мне поэта,
Без стихов слова найду.

Не услышишь ты, о прошлом -
Ни к чему, ушедший май...
Травкой шелковой на новом,
Расцветет шумящий рай...

Руки страстные ласкайте,
Нежность бархатных надежд...
Губы жаркие раздайте,
Поцелуям сладкий грех.

В соловьиной песни, ночи -
Буду ласков и любим.
Чтоб мои, девица, очи -
Ты не спутала с другим.

Зацелую до рассвета,
Заласкаю до пьяна:
Не ищи во мне поэта,
И без рифм сошел с...