Таю как воск

Перешептали каждое из нежных...
Такими алыми, что замирало небо
Такими белыми, что падала земля


По осенней земле восходящие вдаль
Пересказанные голоса,
Перевернутые словари...
Если любишь, то себе ты возьми,
Этот ветер в вечерних цветах переспелых.
В этом долгом покаянье полей
Это мнимое погребенье... напрасность ль?
Крылья пчел и ветви тополей,
Всё иголке божьей сопричастно.

Не скорми мое сердце имени
Рассмотри молчание на ветру...
Что не выдержит твой алтарь?
Времени...

Февраль, прощай, не скоро встреча.
Твой срок сгорел как воск в свечах,
Но грусти нет в моих очах:
Зимы последний гаснет вечер.

Явилась ночь в цветах заката
Накинув палантин созвездий…
А новый день проснется с вестью -
Зима не чтит наш март как брата.

Седеет снег в сугробах старых,
И солнце в небе - молодица,
И первой капелькой водица
Блестит жемчужиной у ставен.

Как дышится взахлеб, всей грудью,
А ветер шум доносит крыльев!
Уж жажда слышать птичьи крики,
Смотреть, как воды...

Твой теплый почерк...
Ветер междустрочен...
Твои слова - иероглифов звучанье...
Сними с меня корону этой ночью
Чтоб отлучить от тесноты молчанья,
Укравшая дыхание и шепот,
Блаженное непостоянство строчки...
Снег рифмы смазал
И оставил многоточья,
Наверное, на будущность бумаге.
И снова в голосе ночном безумен бархат.
Вес бабочки в себе превозмогая,
Где выгибает нежность твою спину,
Где ничего о близости не зная,
Ты ближе, чем ребро, молчанье, небо...
О, медленный язык, глаз...

Ты есмь и ты еще жива...
Ты пьешь Red guttae* алого Грааля...
И капают по капле письмена
На белый лист твоих воспоминаний.
Строка не помнит тесноты имен,
А имена забудут твое тело.
Коленопреклоненный сон,
Где всё впервые и...так неумело.
И обнаженный воск,клеймивший ночь,
Сыграет снова в титульные буквы.
Твой Бог, что так хотел тебе помочь,
Дольет вина пьянящей партитуры.



*Red guttae - Красные капли.


© Copyright: Эдуард Дэлюж, 2018
Свидетельство о публикации №118013000288

У него была невесомая бабочка - Поэзия
И длинный знак бездомности...
Всё глубже и светлей.

На тропе невесомых, за рамкой эстампа жизни
Перекрести нас,
Перехлестни нас,
Пригвозди нас руками усталыми к нежности...
Преподнеси нам этот подарок.
Присно и ныне, летите к огню сердца
Ночными и безумными словами,
Классической строкой обнаженных плеч,
Свободным танцем любящих рук,
Где готика движений вдоль спины и паузы в словах.
Листай, тут всё написано на нас.
Наш смирительный...

Ставь же фразу на кон,
Выбирай из своих любую...
Слушай это в себе,
Чтоб узнать что услышавший - ты.
Я смотрю в глаза листьям –
О, какая культурная юность,
Утонченная пыль
В золотом обрамленьи весны!
Твой соломенный веер
Надрежет мой серп междустрочий
В этих сумерках талых
Перед тем, как я сдамся тебе...
Элегантный, как вечер,
Где мерцает в каркасе из рёбер
Обнаженное сердце,
Обещавшее строки весне.
Так пиши же о том,
Чему нет в этом мире окраин...
Воск твой мягок...

Когда фонарный столб - не друг,
тогда, не грех и помочиться...,
ну, на него..., кто, вне заслуг,
перед тобой... Пусть, не жар-птица,
и ты, по собственной судьбе
( себе, хоть как-то признаваясь... ),
зато, не вспрявший в голытьбе
( Знать, без борьбы! ), безмерно каясь,
на «съезде» кухонных речей,
под забулдыжное стечение,
понятно, из числа «людей»,
где ты, сплошное сожаление,
и ни туда..., и ни сюда...,
отшельником, зависшим в думах,
в лесах ли, будто ( их среда... ),
или в...

Майский проспект.
Пыль городского
многоголосья.
Солнце,
прыгая с ветки на ветку,
щекочет ресницы.
Воздух
стекает
расплавленным воском
по матовым стёклам
в лёгкие
многоэтажек.
Уже за тридцать
градусов или лет...
Не важно...
Слова,
словно ветер -
вокруг да около,
окрик в пустыне,
след мотылька...
Из глины
бездонного облака
рука
воображения
лепит так,
чтоб на века...
Не спеши,
постой в тишине
собственной тени,
где внутренний голос
не отличить
от эха,
упавшего...

Счастье!.. В окошко,.. — в открытую форточку, —
вижу я зелень Березы,.. невинную…
День свежий?.. Что вы.
…вся ЖИЗНЬ продолжается!..
Праздник опять,.. — той ПОБЕДЫ,.. великой ведь…
Что мне?.. Да жив еще!..
…здесь. У окошка,.. — у дивной,.. той, форточки…
….думал о чем –то, дышал. Может: плакал,.. неведомо…

Черная ЯВЬ той Войны,.. — вероломно как?!..
Траками танков ломала БЕРЕЗЫ те…
…ветви невинные, зелень небесную.
Сталью, — да в Землю, в планету несчастную…
КРИК ее страшный...

Я буду вслух читать стихи сегодня, на бархате ночи,
Прикосновением черной орхидеи к телу...
Строками обнажая тонкий след поцелуя на твоих запястьях
Сумасшествием, звучащим в крови.
Когда ты идешь во тьме на зов моих рук,
Мягким глотком пить тебя...
Знающие цену наслаждения...
Первый глоток - жажда, второй - страсть...
Пыльца цветов на пальцах - эстетика цветенья,
Совершенная каллиграфия обнаженных поцелуев...
Снять с тебя одежду, под которой ты так долго молчала...
Я выберу тона...