Танце огня

Ночь. Молодая цыганка
Танцует у костра.
Бубен в руках. Хулиганка!
Это её игра.
Ты же такой наивный,
Блики огня в глазах.
Поверил улыбке невинной,
Мёду на губах.

С ветром в прятки играя,
он поет, что зимы не будет,
когда она неумолимо
почти-что касается пяток…
Куда-то кануло лето, и что с этой осенью станет?,..
когда снова зима раскроет свои ледяные объятья…

С вьюгой в бисер играя
все поет, что зимы не будет…
но сияние звезд не греет
холодное между ними пространство…
Оттого ли и демон печали
Снова скулит за дверью
И терпеливо считает
В квадратах из алебастра,
где, сколько целовано лбов
восковых холодных отсутствий
где сколько...

В небе звезды безмолвно танцуют,
Море плещется тихо у ног…
На губах тает вкус поцелуя –
Он когда-то мне сердце обжег.

Уходите, молю, уходите!
Я с трудом прячу слезы и страх.
Не убейте меня – пощадите! –
Словом, брошенным вскользь, впопыхах.

Ваши чувства, как вспыхнувший порох –
Много грохота, вспышки огня…
Под чуть слышный волны мягкий шорох
Море тихо укроет меня.

Книга вторая. Песнь четырнадцатая. Мировая Душа.

Пришел ответ нежданный на ее искания.
В далеком мерцании умственного пространства,
В устье пылающем был виден сияющий столб;
Казался он вратами затворенными, размышляющим в радости
Убежищем завуалированным и бегством к мистерии.
Прочь от недовольного, поверхностного мира
Бежал в грудь неизвестного,
Туннель и скважина из Божественных бездн.
Нырял, как будто в мистичное русло надежды
Сквозь многослойную, бесформенную, немую самость...

Сквозь сырость будних дней,
Летят минуты бесконечно,
И будут связаны навечно,
В безумной танце двух огней.

Ты вроде рядом, но не здесь,
И голос твой становится всё тише,
И босиком кружа по крыше,
Я думаю, как бы умереть.

Чтоб не болело сердце больше,
И мысли не метались в глубине,
И чтоб не думать о тебе.
Спросить хочу всего лишь, можно?

Любил ли ты меня хоть на мгновенье?
При первой встрече или при разлуке,
Быть может ты хотел оставить муки
Иль удержать меня в забвенье...

Быть может счастье заглянуло и ко мне,
Не просто постучавшись, игриво убежало,
А задержалось на мгновенье в тишине
И набирать всю силу свою стала.

Наверно я ссорилась с счастьем напрасно
И она уходя, хлопала дверь,
Но всегда возвращалась намного прекрасней,
Чем звездное небо, ты просто поверь.

Поверь, что с тобой все вокруг изменилось.
Что трава на земле поменяла свой цвет.
Скорее всего, счастье лишь резвилось.
А может просто зима и выпал снег.

Но падал снег совсем иначе...

Позади только снов туман,
Впереди неизбежность судьбы.
Если в мыслях сладкий обман,
То скорее меня обмани.
Пусть не будет ни правды, ни лжи,
В этом танце под музыку слез.
Если в мыслях твоих не «мы»,
Значит, мне не достать до звезд.
А ведь там, в глубине темноты,
Наши души связал Млечный Путь.
Если в сердце твоем стихи,
То мне долго теперь не уснуть.
Так как в мыслях танец огней
Разливает бессмысленный свет.
Если в вере твоей нет теней,
То сомненья мои лишь бред.
И тогда...

Солнечный свет живет в опавших листьях,
Лучом пронизывает локоны берез.
Распутный ветер, кажется, влюбился
В осенний взгляд и золото волос.

Спускаясь вниз на тонкой паутинке,
К руке стремится капелька дождя.
В осколках луж меняются картинки,
Воспламеняя отблески огня.

Обворожительно танцует осень,
Едва касаясь поступью земли.
И, наблюдая, мучаюсь вопросом:
Чем с нею так близки и схожи мы?

Божественна, слегка туманна,
Тиха, мудра, и, вдруг… такая страсть!!!
Она родная и...

С печалью томной, не спеша,
Скользящей поступью богини,
Чуть улыбаясь, чуть дыша,
Она плывёт в потоке линий.

Огни танцующих витрин
Её походке лёгкой вторят.
Она давно уже не с ним,
А чувства жгут, а чувства спорят.

И не дают покоя ей
Её случайные романы,
Всё потому, что он не с ней,
Что ножевой больнее раны.

Она не любит никого
И никого вокруг не видит,
Себя же просто ненавидит
За то, что встретила его.

Целует ветер городской
Её в распахнутые губы...
Она одна идёт...

Безумств моих стихи,
Скорей всего, плохи.
И я не отрицаю,
Что зря листы мараю.
Но ты как оплошал?:
Шесть строчек прочитал!


Холод, сырость, грязь, туман.
В это утро всё - обман.
Звуки тают, нарастая,
И рождаются, смолкая.
Сон ли в утро? Утро ль в сон?
Яви крик? Иль бреда стон?
Стон побуднего распятья,
Стон полночного проклятья.
Нынче всё не то, не так,
Не с чем сердцу биться в такт.
Не с чем биться, не с чем слиться,
Некому во мгле молиться.
Нечем стало дорожить,
Нечем...