Свободны от рожденья

Мы пробуем на вкус печаль и радость,
Идя сквозь время, данных нам эпох.
Рожденье, детство, юнность, зрелость, старость,
Пройдя уходим, в свой последний вздох.

В конце спресует долгой жизни годы,
В нас память в шаг, их все в него вместив.
И не поймём, мы суть её природы,
Жизнь до конца, в телах душой прожив.

Став персональный, Взрыв Большой началом,
В рожденья миг, нас осознанье дал.
Чтобы в конце, мир смерти тронув жалом,
В небытиё, сознание послал.

Не думать ни о чём — быть...

Пятьдесят пять,
Ну что ещё сказать:
Старик наверно уже,
Хотя борюсь, но всё ж в душе,
Себе я не желаю врать:
За эти годы — смог устать.

Пятьдесят пять,
Сегодня мне и не сбежать,
От факта, что не молодой,
И путь почти закончен мой,
Помру не скоро может быть,
Но долго, всё ж не буду жить.

Пятдесят пять,
День рождения опять.
И вновь поздравят те, кто знают,
И те, кто только так считают,
И пожелают счастья много,
Успех и благосклонность Бога.

Пятьдесят пять,
О том не стану я...

За ясным днём нас ждали грозы,
За ясным днём нас ждали грозы,
Дождей холодных злые слёзы.
И словно нервов слабых срыв,
Ветров неистовый порыв.

И ещё слабые росточки,
И ещё слабые росточки,
Сгубило бурь зло на корню.
И невзошедшие цветочки,
Не улыбнутся лета дню.

Природа дикая сурова,
Природа дикая сурова,
Её безжалостен отбор.
И жар молитвенного слова,
Не смягчит бури гневный взор.

Лишь раз у тел живых рождение,
Лишь раз у тел живых рождение,
Погибших в бури не вернуть...

Заходят-выходят и в жизнь сквозняки,
Впускают сквозь двери рождений и смерти.
И тянет Оттуда тревогой тоски,
Не знаем кто Там ждёт — святые иль черти.

Что «до» нас и «после» — не знают сознания,
Там Небытия, неизвестности жуть.
Ум ищет ответы, но быть понимания,
Не может тому, во что нечем взглянуть.

Туда за Пределы ни мыслью, ни взглядом,
Ни сложным прибором, нельзя посмотреть.
«До» жизни нас нет — не далёко, не рядом,
А «после» в Ничто — открывает дверь смерть.

И жизнь — нить...

Всё сложилось-приложилось,
Всё как надо мне случилось.
И здоровый я, живой,
И довольный сам собой.

Пусть не я судьбы Творец,
Но я тоже молодЕц.
Нос не вешал и не ныл,
Когда день нелёгким был.

Мне сегодня между прочим,
Целых пятьдесят и восемь.
Стало лет и в день Рожденья,
Полон сил я и веселья.

Не красавец пусть, но всё ж,
На урода не похож.
Не мудрец, но не дурак,
Не хитрец, но не простак.

И сегодны в день Рожденья,
Счастлив я и без сомненья,
Всё сложилось-приложилось...

Бог в миг рожденья, дал душе все карты,
А ум для жизни, взял лишь часть из них.
Но в них нет всей, ему доступной правды,
И верит он, в свет истин слов чужих.

Своё в себе — в душе сквозь жизнь проносим,
Но в нас шум мыслей, глушит души глас.
И мы для нас, о нашем, Бога просим,
А дверь к тому, всегда в душе у нас.

Забыли мы, что все мы Божьи дети,
И в наших силах, звёзды зажигать.
Что наше счастье, не во тьме иль свете,
И в нас — в душе, есть Божья благодать.

И веря в святость...

Хмурый день второго мая,
День рождения и Пасха, совпадают в этот год.
В небе тучи рожа злая,
Дождей слёзы с утра льёт.

В небе туча, в душе бяка,
Мерзопакости творит.
И ни в чём добра нет знака,
Будто Богом я забыт.

А когда Бог отвернётся,
Бесы лезут из углов.
И тьма гадко в них смеётся,
И плюётся мраком слов.

Ох, Ты Боже, ну за что же,
Ты меня так наказал?
Я ж не злой, хоть грешный тоже,
Как и все, кого я знал.

Хмурый день второго мая,
День рождения и Пасха, в году этом...

В мир жизни двери — миг рождения,
Он запускает дней отчёт.
С него во времени движение,
Нас осознание начнёт.

И будет множество мгновений,
К нам добрых или злых секунд.
Вопросов, мыслей, слов, решений,
И жизни, радости и труд.

И будет мир листать сезоны,
И будут холода и зной.
И путь — то в ямах весь, то ровный,
То полем, то лесной тропой.

И как всему, что начиналось,
Есть окончание и дням.
И тела силу сожрёт старость,
Не жить, на свете вечно нам.

В мир жизни двери — миг...

Миг рождения и смерти,
А меж ними жизни нить.
Всё, чему на белом свете,
С нами быть или не быть.

Пути минусов и плюсов,
В свете дня и тьме ночной.
Взглядов разница и вкусов,
В них рисуют мир Земной.

Мы идём не замечая,
Что по кромке путь любой.
Кромки, между да и нет, у края,
Ткани мёртвой и живой.

Жизни факт большая тайна,
И проста нам и сложна.
Иллюзорна нам и явна,
В ней любая сторона.

Смерть с рождением как грани,
Мы меж них, пока живём.
В чём и чем за ними станем...

В дне рождения с годами,
Меньше радости — числом.
Называть нас стариками,
Дают право, даты в нём.

Это ложь, что не стареет,
Смелый с дерзкою душой.
Телом, с возрастом слабеет,
Даже доблестный герой.

И кто что бы не болтал,
В шестьдесят три года всё же.
Шальной юности запал,
Потерял я в прошлом тоже.

Нет, ещё не слаб я телом,
И хоть силы уж не те.
Их хватает, встав с рассветом,
Провести день в суете.

А сегодня день рождения,
Шестьдесят три, ой-я-ёй.
Из зеркал мне...