Свежий воздух

От первого дня до последней минуты,
На нас давит воздуха столб.
Как зайца след, путь мой по жизни запутан.
Морщинами мысли, изрезали лоб.

А воздуха столб, тяжелей с каждым годом.
Как будто года оседают в него.
И ноют суставы мои в непогоду,
А я молодой — сорок восемь всего!

Ах, всё ерунда — мы ещё поживём!
Ах, всё ерунда — я ещё ведь не старый!
Ещё мы задорные песни поём,
И верится, путь ещё ждёт нас немалый.

Дожди зарядили и мир весь промок,
Но сухо на сердце — там свет и...

Небо — это лишь воздуха слой,
Облака — это сгустки тумана.
А луна это спутник Земной,
На ней точкою кратер вулкана.

И луну подарить лишь в стихах,
Мы бахвалясь, сумеем любимым.
Всё легко в жизни лишь на словах,
А на деле — нужны на всё силы.

Нет чудес — просто всё и обычно,
Облака ветер в тучу согнал.
В туче зла нет и ей безразлично,
Что её, злой в стихе я назвал.

Воздух двигаясь, ветром становится,
Я напрасно с ним песни пою.
Пошумев, ветер вновь успокоится,
Нет! - не...

Художник нарисует воздух,
из воздуха родится –
дыхание, и чёрный голос воронья,
вещающий – дышать, что умирать,
но умирать с надеждой. Алмазной колесницей
прокатится зима по кремню глаз и высечет искру –
то гниль весны, то сырости печать
на запечатанном конверте солнца,
внутриутробного тепла горнило,
а значит, что-то в этом есть а, значит, что-то было…
Молочно-кислый месяц по утру,
прощаясь, растворит ещё одну печаль
для новых звёзд; бродячий всхлип эфира
подаст художнику на хлеб...

В воздухе разлито ожидание,
Знать случится что-то в нём должно.
Чувствую я это подсознанием,
И полно тревогою оно.

Но бессилен изменить я что-то,
Ведь не знаю я, чего ждать мне.
Не умея жить смирившись, просто,
В ожиданья, я горю, огне.

Что-то ждёт, но доброе иль злое,
Я не знаю — ты грусть погоди,
Беспокоить душу своим воем,
Может быть и нет зла впереди.

Что ж со мной — предчувствие иль может,
Это глупость всё и пустяки.
И проблем ком сердце мне тревожит,
Заставляя сжаться...

Есть воздух
На земле еще
Тепло и солнце
Горячо
Ты воздух
Солнца луч
Иметь не буду
Лучше я
Сожгусь
Я осторожно
Прикоснусь
Спугнуть, обидеть
Не хочу
Ведь я действительно
Люблю

Я приглашаю тебя
на берег изумрудного моря,
окунись в мир алмазного воздуха
и кристального неба.
Краски теплого вечера
будут ласкать твои плечи,
бросающийся под ноги прибой
серебряной россыпью
подарит нежную прохладу,
сладкозвучное пение ветра
разбавит священное безмолвие гор.
Ты присядешь на плавные камни,
отпустишь взгляд вслед лунной дорожке,
обнажишь алмазному воздуху
лицо…
Я с тобой…
Небо искрится свинцом,
неосторожно
мы упадем на звезды.

В воздухе пахнет грозою,
ветра поток не зефир,
скоро небесной слезою
землю омоет эфир

напрочь налипшую скверну
пыли и плесени гнет.
Ветер с упорством примерным
ветви черемухи гнет,

те же белесою вьюгой
сеют по воздуху цвет.
В дали сиреневой луга
блекнет медлительный свет.

Туча вползла грозовая,
синие выси крадя,
солнце, лучами играя,
кануло в море дождя.

Струи несут облегчение
людям, земле, небесам
будто Спаситель прощенье
дарит творению сам.

Морозный воздух в форточку влетел,
Февраль ветра пустил в разгонку,
Снегирь на подоконнике сидел,
Клевал зерно, глядел в сторонку.

И он, и я тоскуем о весне,
Сосулек ряд - рыбёшки на блесне.

Мне воздуха снова становится мало
Я разучился любить, обижаться
И все, что есть, оно давно уже устало
Осталось с мыслями якшаться
А как хотелось, что бы это был сон,
Но спать я тоже уже разучился
И снова мыслей этих эшелон
Что в уголочках памяти хранился.
Уснуть иль уйти, укрывшись плащом
На воздух, которого снова мне мало
Не надышался полной жизнью я еще,
Она лишь мне немного пошептала,
Она сыграла мне на клавишах белых,
Она все чаще переходит на черное
Все больше в мелодиях...

Там, где капитал как злобный тролль
Недра источил до чревоточин,
Вижу я особенную роль
Дня Победы средь всех празднеств прочих.

Праздники - цветастое панно
Транспарантов ярких вдоль излучин,
И несёт любое полотно
Людям пожеланья жизни лучшей.

Древо жизни есть и у страны,
Выросло на поле Куликовом.
Почвы истощённой плавуны -
Смерть для корневой его основы.

В доме, предназначенном на слом
Теми, кто родство своё не помнит,
Где все стены ходят ходуном,
День Победы - остов в...