Свежая идея

Я спрошу себя: "А что такое жизнь?
Что такое счастье, грусть, любовь?
Пессимизм как объяснить и оптимизм?
Как почувствовать, когда остынет кровь?"

Я спрошу себя: "К чему нам идеал?
Что такое совершенство, мудрость, ум?"
Не ответив, обращусь к своим мечтам...
В них, возможно, долю истины найду...

"Посмотри!" - скажу себе! - "Взгляни вокруг!"
"То, что видишь ты обычно - это ложь!
Всё, что есть на свете - дело чьих-то рук...
А узнаешь, чьих, тогда, когда умрёшь..."

"Мы привыкли...

Вы не свободны? Боже правый!
Вы одиноки? Бог ты мой!
Вы пьете мерзкую отраву,
Коктейль в себе: огонь с водой.

И превозносите за правду,
Что Бог внутри, что Бог как вы…

И кризис сложный ощущая,
Вы ощущаете в себе
Его величие, прощая
И всех и вся своей судьбе.

Лихой и лютой, и могучей,
У вас укравшей идеал
В лесу невежества дремучем,
Что вам всегда казался мал.

В столетьях гнете вы уродов,
Преображаясь в матерей
Или отцов не знавших брода
Через пространство лже-морей...

Как много жизненных дорог
В одной несем мы, как итог,
И как расцвет благих даров
Проникновеньем в суть основ.
Основ Любви, основ Труда,
Где суть основы--Красота,
Где нет порока,нет и лжи,
И все поступки хороши,
Коль обезврежен корень зла
В сужденьях мира и себя.
Нет ожиданий...Как трава--
Не наблюдал,она взошла.
Есть только яркое панно,
Любовью выткано с всего,
Что повстречалось на пути
Из разных нитей-ассорти,
Где в чёрном цвете белый ярче,
А в белом красный будет жарче,
И все...

Ты - как икона для меня,
Как фимиам - душе моей!
Ты, рифмой ловко осеня,
На сердце пролила елей!

Елена, чудным строем строк,
ты вдохновенье даришь мне...
Ты для меня... Нет, ты не Бог,
но Музой можешь быть вполне!

Как Пушкин женщин воспевал
и дифирамбы возносил,
тебе, мой светлый идеал,
сложу свой стих в порыве сил.

Как Маяковский Лиле Брик,
иль, например, как Гумилёв
писал для Анички*, я стих
писать тебе - ВСЕГДА ГОТОВ!

Мне дорог твой подарок-класс!
Мне свят волшебный...

Я Вам писал, проверьте почту,
я по е-мейлу сбросил Вам
своё посланье, это точно.
Я сделал это лично. Сам.

Я вам писал, чего же боле?
Я лично лазил в Интернет
и, если это в Вашей воле,
то Вы пришлите мне ответ.

Я Вам писал, что был на гребне
своей лирической волны
и искупался в дивной пене,
но вдруг возжаждал тишины.

Я Вам писал: "Хочу покоя,
хочу вселенской тишины,
хочу, чтоб были Вы со мною,
как и дыхание весны".

Я Вам писал - проверьте почту,
о мой прекрасный идеал.
Я...

Быть может мне уйти настало время?
Но только что-то скажет мне "Стоять!
Ты нужен. Без тебя они забудут
Все краски идеалов и их власть".

Но поздно... - Я уже расправил крылья...
Но и они меня подводят в этот раз.
И я упал - уже забытый и бессильный...
Вот время новое - раскрыло свою пасть.

Меня забыли -
Пусть.
Но и забыли веру,
Что я когда-то было вам вверял.
И что я вижу?
Тонут мои крылья,
В грязи пером стирая идеал.

Зачем? Зачем вы ищете ответы?
Зачем находите вы ложные...

Невезуха во всем,
Даже Муза не та –
У других день за днем,
Здесь же в кои года.
Я на Музу ворчу,
Хотя сам виноват:
Весь талант-то в свечу,
А хотелось в сто ватт.
Много дел неземных у нее и забот,
Ну, а мой-то когда наступает черед?!

Долго, нудно стенал,
О вниманье молил
И, как видно, ДОСТАЛ –
Музу уговорил.
Вот в лиловом луче
Серебристой луной
В желто-красной парче,
Красоты неземной
Муза вышла в эфир.
На меня устремлен
Взор – лучистый сапфир.
Речи дар потерял, на Богиню...

Она промчалась, словно ветер,
и растворилась в темноте,
она исчезла в поздний вечер,
подобно ласковой мечте.

И тыщи звёзд с небесной дали
призрели яростный полёт,
как будто от начала знали
что цель упавшей - огород.

Я рано утром на прополке
следов упавшей не сыскал,
как видно, в звёздной самоволке
растаять - высший идеал.

Гремит металлистка стихами
И прозой карябает слух,
Играя своими словами,
Как музы талантливый друг.

Светлана, пускай очень грозно
Ругают тебя веб-враги,
Я знаю, что рано иль поздно
Они, прочитав все стихи,

Поймут, что хула их напрасна
И стихнут, как в море шторма.
Ты пишешь настолько прекрасно,
Что думаю… Нет, ты сама

(Как я говорил это прежде
В одной из рецензий своих)
Докажешь любому невежде
Талант, закатав его в стих.

Греми, металлистка, стихами,
Для этого дан...

Самооценки я
нисколько не занижу -
людей мне не понять.
Ведь даже в царстве тьмы
они спешат занять
приемлемую нишу.
Что сделалось с людьми?


Идея не важна -
и праздника не надо,
и можем всех господ
любить и холить мы!
Но для кого нужна
вся эта клоунада -
что сделалось с людьми?


Удобно господам,
чтоб мы на них молились
и прожигали дни
в еде и блуде мы,
теряя счёт годам,
усердствуя и мылясь
считать себя людьми.

7.11.2009г.