Свеча не гаснет на ветру

Сорок сороков моих печалей
Я оставлю за чертой забвенья.
Безнадёжно грею ночь свечами,
Вновь с души сорвав стихотворенье.

Ветер перемен ворвётся в окна,
Обрывая лепестки сомнений.
Улететь бы с ним в весну, да только
Крыльев нет и нет благословений.

Раскромсаю горести в ноль.
Заберите, ангелы, боль
И верните прежний покой.
Мне одной
не по силам любовь.

На семи ветрах остынут чувства.
Жизнь кладёт в копилку неудачи.
Без любви душе на свете пусто.
В безответности вновь сердце...

В глухой огромности, что беспрестанно зряча,
Мгновением, отлитом в горле, где излишен звук...
На сме'рть и на'смерть за бесправье права
Напиться обнаженного, из губ Левиафана,
Здесь, в оркестровой яме жизни,
Где мироточат вслух.
Где в переплете книг, тисненных серебром,
Кожа граната соком изойдёт, цветеньем
У трепета нагих и ловчих рук
В тех первых буквах нежных откровений.
Афористичность фраз у амфоры души,
Возьми меня с собой в седую зиму
Как талисман всех выживших в годинах,
Как...

Вот кожа, которая не плоть, а лирика,
Вот стихотворение, которое не игры разума,
Вот роскошь, которая не прах,
Вот Любовь, вступившая на царство, помазанная мирром.
Вот существование, которое также грешно, как и совершенно.
Я не решал быть мной,
Запомнить буквы имени...
Я повторил шаги и продолжил путь.
Это длится несколько секунд или столетия?!
Недосказанное всегда совершенно.

Белый антракт,
Часы в вакууме,
Губы перешептываются со строкой...
Я прикасаюсь ими к коже, что не плоть...

"Муза, муза моя, о лукавая Талия!
Всякий вечер, услышав тебя,
При свечах в Пале-Рояле я..."
М.Булгаков "Кабала Святош".


Хранящий ауру моления пера
Страсть правки обожжёт твои кулисы,
Тушильщику свечей отдай ветра,
Аплодисменты стихли в водах Стикса
И расслоились грима зеркала.
О, память от свечного острия,
Агоний почерка, где трещиной строка,
О, муза, о, лукавая моя,
О, память от свечного острия.
Скучай по мне всем существом своим,
И приходи, когда губам вновь станет больно
От...

Поэзия - это всегда обнаженность.
И страницы полыхают,
И мягкий обморок золотых свечей –
Познаваемое на вкус звучание.
Выучи ноты чернил,
Где цвета повышаются на октаву,
Становясь ярче слов,
Где мечтательные удары сердца
Путешествуют против ветра...
Раздевать глаза глазами,
Полными мёда прикосновений...
Обнажать тебя словами
Там, где воздух сакрален,
Где патетика лирических изгибов и линий
Исповедуется ночи в своей наготе...
В этих изломанных тенях на стене,
Ведя тебя в танце по...

Я начал писать это стихотворение с самого рождения...
Оно приближалось, оставляя следы во времени и траве.

О, дорогие нежные убийцы,
О, вы привыкшие к цветам...
Здесь никто не может написать слово «цветок»,
не желая его срезать.
Нет, не ставь меня на весы,
Там, где я прижимаюсь губами к небу...
Там, глубоко в твоём ребре, цветёт роза.
О, пламенная арфа - ночь,
О, звуки колыбельного дождя в листве,
Что сонными ладонями прикрылись...
Пустите их ко мне.
Всей обнаженностью своей
Я...

Вы, моя вслух произнесенная,
Каким мне осениться цветом,
Рожденному в словах элегий ветра,
Огня молитву прочитав в касаньи губ;
Где есть строка, что прожигает до крови
В нас всю весну и бездну опаданья,
И не её ли я в груди несу,
(Как тайну смысла, время оживанья,)
В тот Сад, что вновь сгущается в саду.
Со всеми поцелуями у рта,
Где кровь целуемых Целуема навек...
Склоненному над лирикой креста
Поить собой свой желторотый век.
Свеча свечу рождает в зеркалах,
Не отказав нам в танце...

В ночи с глазами поэзии Элюара, где стареют деревья,
Сказано, что в черной пустыне прорастет красный мак...
И я называю тебе имя песка...
И ты называешь мне имя цвета...
И мы наливаем в бокалы вина, чтобы произнести нашу жажду.
Дегустация вечных вин...
То мгновение, когда кровь и молоко цветов
Просят о последнем танце на ветру.

Какие эпохи хранятся в твоём пластичном образе?
Какое яркое время года - твоя любовь!
Сколько времени мы знаем часы?
Время нас уже потеряло.
Время нас уже...

Секира лежит при древе,
Дни сочтены, корОтки.
Смоковнице плод не вверен.
Род истончён… Прервётся?..
Огонь – удел для безверных.
Корня чужого всходы.
.
Грех нераскаянный жжёт
Бременем русскую душу,
Время приходит. Несёт
Смерч разрушения стужу.
Все мы когда-то умрём.
Храм мне упрёком... Вьюга…
.
Простужены жизнью люди.
Виден надежды остров.
В Крещенье – свеча на блюде…
Колокол?.. Нет... Ветра ропот.
Тяжко на сердце Иуды.
Холоден храм. Заброшен.
.
Сквозь сумрак – свечи...

ПОЛЯРНАЯ СОВА


Вьюгу бабочек белых

живою волною тепло

на холодные камни,

как будто весной, принесло.

В подвенечное платье

они одевали собой,

а потом собрались воедино

полярной совой.



Эта птица навылет

пробила мороку мою.

Больше жить не могла я

у стылой реки на краю

и, стихи по камням рассыпая,

за белой совой

побежала, как нищенка,

вымолить встречу с тобой.

Мне, как ломтика свежего хлеба,

тебя не хватало —

точно в каменной груде...