Сумрачный

Одномоментно вдруг исчезли майя
Ушли в безвестье, не оставив след...
Но будто бы оставив предсказания
Когда НАМ надлежит держать ответ.

Ни Ньютоны, ни Фрейды, ни Да Винчи
Нигде не намекнули нам о том,
На сколько ниток замысел завинчен
И через сколько мы резьбу сорвем.

И ведь про это умолчали тоже
И Будда, и Христос, и Мухаммед.
А майя… Те "сумняшися ничтоже"
Назвали точный день вселенских бед.

Так "быть или не быть?" Земле не спится…
"Чего там майя написали нами?..
Не стоит...

Взрастим достойно личное творенье,
Где слова грубого не смеем проронить!
Достойно вспашем полосу смиренья,
Чтоб Человека Честь не схоронить!

Как Член Семьи Единого Народа,
Беру ответственность сознательно вполне
Я личную - за доброту к Природе -
В Дни Перестроек в сумрачной стране!

Осень, грустно: то дождик то ветер,
Листьев желтых кружит хоровод.
Мы с тобой в этот пасмурный вечер
Нашей встречи встречаем исход.

Помолчим, о своем что-то вспомнив,
Не найдя утешения слов…
Все, прочитана краткая повесть
Под названием долгим Любовь.

Звон бокалов звучит монотонно,
Не играет, сегодня, вино.
И запев, саксофон медным тоном
Приглашает на танец танго.

Что ж давай, мы еще потанцуем,
Обниму так знакомой твой стан,
Может быть, мы сомкнем в поцелуе
Берега наших...

Черная чаровница с хрустальной душой ручья,
мимолетная бестия летнего ветра
в декорациях сентября,
невеста на алтаре из дождливого света

и сумрачных облачных стай
над кумачово-желтым кортежем
обочин. Ландышем тает
озябшая свежесть

нашей летучей встречи, нашей воздушной прелюдии
в паучьем бархате полупрямых рассвета.
Голос осенней поэзии будет
нашим проводником до момента

обрыва на линии глаз,
сверкнувших солнечным зайчиком грез.
Малиновой дымкой обдаст
шепот невидимый губ, и...

Я чувствую, как декабрь под лопатками хлопает крыльями,
хлюпает носом, разбредается темными ульями, кровью подвальной,
наростами льда и снега на скатах крыш, убаюканных ветром полуночи,
пробивает насквозь дыхание.
И ты стоишь посредине нагого пространства, агнец невинный,
колышешься прутиком вербы, каменистая вена реки
целует твои глаза, внимающих какофонии сумрачных
грез. Тебе ли бояться белого пламени декабря,
когда след твой - южная песня чаек, зеленые ставни
кедровых аллей и...

В душе моей расстаял лёд
От прежних зим простого мира,
Остался в памяти налёт
И свет печального кумира.

Минута жизни-вечности труды,
И новое желание к прощенью,
Душа на покаянье, к очищенью
Приблизилась-видны её следы.


Она томится в холоде своём,
В её пространстве страхи и сомненья,
Страданием глубоким увлеченье,
Всё спуталось и затерялось в нём.


В такой душе прозрачная слеза,
Река из слёз,их плавное движенье,
Небесный свод и сумрачные тени,
Меч палача,в нём отраженье...

Полынь рта, снег волос, ветер пальцев,
заплаканные солнцем глаза младенца, пустыня глаз мудреца.
В скупой, дребезжащей серостью осенней системе координат,
наскребаю сведенную сталь струны в окне уходящего поезда света.
Кричащие кошки, где-то рядом, их металлического скрипа когтей
ищет глиняная дощечка души.
Стреляю метафизической скукой волхва в каменное сердце ноября,
в вырванные волосы светила, в слепоту небесного ока,
в охрипшие связки ворон на проводах ветра.
В невзрачном небе...

1
Морозным днём — похолодание -
без снега, хоть и в Ноябре -
в погодном стиле, колебание,
как «шутка» осени, к поре...,
где климат наш — издёвки любит
и урожай, порой, он губит
в Российской средней полосе
( А уж Поволжье знают все! ),
в момент — сугробы — в завируху -
метель, небрежно, наметёт,
как будто предъявляя счёт -
жаре — за кайфа расслабуху...
и людям, словно бы намёк -
терпите — по сезону — срок!
2
Иные мысли в эту пору
( Аж к жизни, часто, тяги нет! ),
да и от снега...

Славят Путина «нашисты».
Шумно сборище нечистых.
До поры молчит народ,
Глядя сумрачно на бесов.
Но «нашизм» их не пройдёт!
В адскую пусть канут бездну!
6 декабря 2011 г.

Дайте мне хорошего критика, и я переверну Пушкина –
говаривал внутренний голос;
но хоть бы один волос
упал с головы Пушкина.
Дайте мне трубку мира, и я зарою топор войны –
говаривал старый курильщик;
но дети играли в войну, как обычно,
а он курил на завалинке Kent.
Дайте мне шанс, тысячу шансов,
знаки, приметы, реванши,
миллиардный карт-бланш –
возьми – отвечала смерть –
но с возвратом.


набросок #2

Промышленный дизайн,
шелушащийся кожей лесных пожаров,
нефтяное пятно...