Сугробы

В горах сугробы
Взгляд утонул в камине
Огонь колдует

Раскурлыкалась голубка
Голубь ходит королём
Я тебя целую в губки
Снова, снова мы вдвоём!

Март сугробы обозначил
Снег теряет белизну
И зима, как - будто плачет
Рассердившись на весну.

Надоели нам морозы
Шубы, куртки, свитера
Расцвели девчонки,розы
Март кончается! Пора!

Мне у компа не сидится
Солнце рвётся в монитор
Начинаю я сердиться
Оно рвётся мимо штор.

Рвётся в душу синим небом
Свежесть с запахом весны
Набухают почки вербы
Не спокойны стали сны!

Просыпается...

Вальс ласточек под ситцем небосвода,
душистая лазурь весны в разлив,
творожные загривки облаков,
как краски обновления души,
облепленной подснежниками дикими.
Безжизненные черные сугробы,
нагих деревьев сеть,
да прошлогодних трав соломенный покров,
начесом бледным радовать спешит
усталый глаз и блики, блики, блики…
Везде маячит отражением тепло
твоих надежд,
твоих молитв
в сердец сближенье.
И по утрам светло
и воздух свеж,
и смерть не смерть,
а лишь перерожденье,
лишь...

Я поверил в придуманный мир,
И фантазиям дал очертания,
Где пригорок - так сразу Памир!
Где причастие без покаяния.
Где сугробы до самого неба,
Где лазурь берегов океана,
Где когда б ты там не был,
Там тепло и без одеяния.
Я придумал его без имени,
Без потомственных прародителей,
Я придумал его во имя,
И во славу своих родителей.
Я придумал его что б жили в нем,
Без проблем и забот, счастливые.
Я придумал его что б жили в нем,
Сплошь и рядом миролюбивые.
Я придумал его что б...

Я весну люблю такую
Когда жарит солнце нос
И восторженной рукою
Мнёт сугробы под откос

Привыкаю к постоянству
Этих сказочных лучей
Что оплавили пространство
Бледно-синих обручей

Снег настроивший за зиму
Поролоновой тоски
Истончился в бумазину
И порвался на клочки

Облака весёлым стадом
В голубую даль бегут
И теплу собаки рады
И весну из лужи пьют

Ток ручьёв как звон монеты
И капельный перезвон
Птиц задорные сонеты
Проникают в мир окон

Где раскрыты настежь шторы...

Тонкие нити судьбы…
Без балансира вперёд…
Слева огонь и шипы…
Справа сугробы и лёд…
Как же вслепую пройти?...
Ты завязал мне глаза…
На половине пути…
Только ни шагу назад…
Пламя сжигает дотла…
Ранят шипы мою плоть…
Сколько уже я прошла?..
Сколько отмерил, Господь?..
Лёд разум мой холодит…
Но остужает мой пыл…
Свет впереди, как магнит…
Мрак бесполезно-постыл…
Робко наощупь иду…
Ветер мне дует в лицо…
Чую внизу пустоту…
Ноги сковало свинцом…
«Крылья расправь, полетим»...
Срезы...

Шумит июнь своей листвой,
шумит без всякого значенья.
И облака над головой
спешат до точки назначенья.

И подражая облакам,
пух невесомый тополиный
вздымает взбалмошный канкан.
И день течёт беспечно-длинный.

Ах, как обманчиво всё тут,
где неизбежны перемены!
На тополь снега наметут
и не почувствует подмены.

Пушинки упорхнут гурьбой,
сорвутся яркие одежды,
И будет он стоять седой
под хмурым небом, без надежды.

Но он – не мы, к весне другой
вернётся свежесть первой пробы...

Почему мне одиноко?
Потомучто я одна.
Моё счастье на востоке,
Где встает с утра заря.

Почему тебя здесь нету?
Эти строки не тебе.
Посвящу их только свету
И крамешной темноте.

Почему с друзьями скучно?
Просто это не друзья.
Смех и шутки душу мучат,
Будет лучше без меня.

Почему пишу так много?
Душа хочет говорить.
Этот дар мне дан от Бога -
Слишком сложно не творить.

Почему на снег любуюсь?
Он красивый за окном.
Все сугробы понадулись
Чисто-белым серебром.

Почему...

Ты что, заболела?
Твой нос так распух.
«Да, нет. Аллергия
На тополя пух.

Красиво, конечно.
Но щёкотно. Пчхи!»
Пожалуй, напишем
Об этом стихи.

Снежок тополиный
По ветру летит,
И взор мой с восторгом
За этим следит.

Повсюду сугробы
В июне лежат.
Под солнцем не тают,
В огне же горят.

На ощупь снег тёплый,
Как лебедя пух.
Вот только страдает
От этого нюх.

Ну, что же, потерпим.
Зато – красота.
Природы цветенье.
Богов лепота.

Перейдём на весеннее время,
что уже отбивает капель,
вызывая пернатое племя
на весёлую звонкую трель.

Позабудем про зимние стужи –
отыгрались они, пронеслись.

Растекутся унылые лужи,
отражая небесную высь.
И сугробы осядут и рухнут,
повинуясь весны волшебству.
Потеплеет – и почки набухнут,
к новой жизни готовя листву…

Я весне благодарен за это
и настенному календарю,
потому, что за ней будет лето,
и тебе я его подарю.

Я стихами, как удочкой гибкой,
озорные лучи...