Студия рухнула

Простодушный и убогий
Старый негр молился Богу
Лишь три слова он твердил
Хриплым басом: «Бог, здесь Билл»

Пастор Джон с ним долго бился,
Чтоб молиться он учился,
Чтоб красиво говорил,
А не просто, «Бог, здесь Билл»

Негр часами на коленях
Слал Творцу благодаренья
Но молитву возносил
Также кратко «Бог, здесь Билл»

Жизнь его пришла к закату,
И в больничную палату
Он для бедных угодил,
Пастор Джон к нему ходил...

Но однажды видно было,
Что пустует койка Билла
Пастор вежливо...

Я думала, что удалось забыть
Про все, что между нами было:
О том, что я могла любить
И что желанное не сбылось….

Что рухнули мои мечты,
Что я в иллюзиях летала,
Ведь я боялась высоты….
Не удержалась….и упала…..

Что я хотела быть счастливой,
И счастье всем вокруг дарить,
Но я лишь стала…. нелюбимой
И не могу с тобою быть….

Что больно слушать оправданья
И знать, что вовсе ты не мой,
Так сложно подавить страданье
И обрести вконец покой…

Но все прошло… погасло пламя…
Лишь...

Вчера я не спала полночи,
Я просто не могла заснуть:
Меня терзали мысли, мука,
Что время вспять не повернуть.
Я потеряла веру, разум,
Не знаю, как все изменить,
Я поняла совсем не сразу,
Что многое нельзя простить .
Нельзя порой простить обиду,
Того, кто сделал тебе боль,
Как я упала обессилев,
Виной всему - одна любовь...
Я слишком сильно доверяла,
Боялась сжечь тогда мосты,
На все глаза я закрывала,
Стараясь уберечь мечты.
Но рухнул мой песочный замок,
Волнами смыло в глубину...

Небо, солнце, крики чаек,
Корабли плывут вдали…
Падал ас подбитый в море —
Антуан Экзюпери.

Волны, брызги, пена, ветер,
Круглый горизонт свободы…
И с пылающим мотором
Самолет ныряет в воду.

Будет праздник и победа,
Будут целовать, любя…
Будут песни, всё здесь будет —
Целый мир, но без тебя.





88-летний Хорст Рипперт - бывший пилот "Люфтваффе" - утверждает, что сбил самолет Антуана де Сент-Экзюпери 31 июля 1944 года. Как известно, в тот день Экзюпери, служивший в ВВС...

Снова дым сигарет и бокал недопитый мартини.
Ты пытаешься в прошлом расставить все по местам.
Но в твоей голове лишь кривые и нет прямых линий...
Ты сегодня не с тем, все, конечно, не так и не там.

Не судьба, не сложилось и не за чем так сокрушаться.
Мир не рухнул, но время устало прорехи латать.
В зеркалах - отраженье твое начинает бояться,
Ведь немного еще - и ты вряд ли сумеешь летать...

Она занималась любовью,
Чтоб заглушить желанье
Свободного полета музы
С крыши.
Она платила болью
И покупала созерцанье
Наркотических иллюзий.
Она искала, лишь
Себя,
А находила многозначность
Уличной мечты.
Увы,
Когда она пришла
К подмосткам неба,
Созданного для ее любви,
То вышла
Из себя
И рухнула со сцены
В страсть толпы.

Всё началось со сборщиков дерьма:
Копейки зазвенели в туалетах...
И вот теперь в дерьме, как в эполетах,
Свободного народа ходит тьма.
Шальное время! Рухнул Третий Рим!
А то, что есть (мне, право, не до шуток!) -
Как фильм про славных, честных проституток,
Как бабий Яр, где с массой прибауток
Расстрелянные празднуют Пурим.

Лишь глупцы пренебрегают адом –
Выбор всё равно давно исчез.
По следам Набокова с Де Садом
Я сквозь щели Рая в Ад пролез.

«…Я свободен!» - пел в кандальном звоне
Лжемудрец с улыбкой дурака…
…Римский папа в трепетном поклоне
Грех с ладони Зигмунда лакал…

…В деградации цивилизаций
Моххамед узрел Аллаха след…
…Наш Мінздрав гуманным оказался –
Проклял всех нас с пачки сигарет…

… И ушёл, вещички не собравши;
Все оставил нам – и СПИД, и Рак…
…Слёз не пряча, Ладен с Бушем-младшим...

Дело было вечером,
Делать было нечего.
Мы общались в Интернете
И болтали "ни о чем":
Кто где был
И кто где не был,
Кто что делал...
О простом...
А потом вздохнула Светка
("Ах!" и рожица с платком):
- Все, конечно, интересно...
Но... как скучно мы живем.
Рассуждаем о проблемах,
Катаклизмах и делах,
О каких-то переменах,
Что и как решат "в верхах"...
Все давно мы повзрослели -
Дети, даже внуки есть...
И когда мы так успели
Очерстветь, закостенеть?
Даже если я играю
С дочкой в...

Когда время моё миновало
И звезда закатилась моя,
Недочётов лишь ты не искала
И ошибкам моим не судья.
Не пугают тебя передряги,
И любовью, которой черты
Столько раз доверял я бумаге,
Остаёшься мне в жизни лишь ты.
Оттого-то, когда мне в дорогу
Шлёт природа улыбку свою,
Я в привете не чаю подлога
И в улыбке тебя узнаю.
Когда ж вихри с пучиной воюют,
Точно души, в изгнанье скорбя,
Тем-то волны меня и волнуют,
Что несут меня прочь от тебя.
И хоть рухнула счастья твердыня
И обломки...