Строки

Снег кружится под яркой луною,
Зимний вальс исполняя «на бис».
И ложатся снежинки строкою,
Словно ноты на тоненький лист.

Вдруг, возник её образ из детства,
Море света, огромнейший зал.
Она в белом, как будто, невеста,
Вальс Шопена со сцены звучал…

За окном фонари замелькали,
И решил всё же ей позвонить,
Но гудки долго в трубке звучали,
Видно с прошлым оборвана нить.

Пруд в саду крепко льдом уже скован,
За ошибки не стоит корить.
Знак судьбы на руке нарисован,
Ничего уж...

Нарисую на Луне белую строку розовой краской,
Полечу по Луне кувырком с горы,
Наслажусь дуновением ветра,
Стану Тишиной,
Вернусь тихо на Землю,
Разольюсь белым Светом.

А лучшая строка ещё в пути,
Она пока неясная маячит.
Не я, быть может, а мой сын,
мой мальчик,
Ту лучшую попробует найти.
Она звонка, как песня поутру,
И трепетна, как имя дорогое….
Ему предназначается другое,
Продолжит он.
И весь я не умру.
1981г.

Напоследок хочу написать пару строк:
Тает снег,
и весна пребывает во здравии.
Под ногами звенящий вечерний ледок,
Так сверкает, как будто надраили.
Вот и всё.
Свет лиловый струит
Наша бывшая добрая роща.
Всё прошло.
Ничего не болит.
Всё куда бы казалось, как проще.
Напоследок хочу написать о себе.
Всё как прежде,
удач не предвидится.
Ты осталась в моей торопливой судьбе
Не знамением если,
то горько провидице .
Напоследок хочу…
(Ночь на убыль идёт,
Новый день на востоке...

Что болело – в строку улеглось,
Разбрелось и по тьме, и по свету.
Отмирают и зависть, и злость,
А блаженства всё нету и нету…
из черновиков 2009г.

Стало тепло от строк,
Чего ж мне ещё хотеть?
Сердце, как молоток,
Мысли - живая плеть.

Чувствую, как собрался,
Нервы сжаты в комок.
Мир надо мной издевался,
А я терпел, как мог.

Глаза нам природой даны,
И общий вывод такой.
Чем - то похоже на сны,
Что происходит с тобой.

Время заканчивать траур,
И вопрошать знатоков.
Долго их призрачный бравур,
Будет кормить дураков?

Судьбе строки небрежность,
Прощу, ведь в ней она.
Чувств добрых свет и нежность,
Вложила в письмена.

Важна душе не ровность,
А искренность строки.
Где радости негромкость,
А в грусти нет тоски.

Где в правде нет надрыва,
А в удали бравды.
Где слово справедливо,
Где честные суды.

Судьба рукой событий,
Мне жизни пишет повесть.
Средь радостных открытий,
В ней прозы серой горесть.

Судьбе строки небрежность,
Простил я, зла нет в ней.
В ней чистота и свежесть,
И нет борьбы...

Вечер. Хор. Нагота к наготе.
Голос бел. Тишина сквозна.
Закрывай эту странную дверь,
Закрывай... если тень легка.
Всё уйдет, всё трава, всё сон!
Властен звук, да слова мягки.
Что останется за темнотой
Кроме этой родной руки?!
Что крестила твою строку
Согревая её в ночи,
Что искала твою тоску,
Чтобы к ней подобрать ключи.
Пальцы ведали что творят...
Знаки скрещены...не молчи!
Растянувший тень твою в шрам
Разговаривал с красной строки;
Без обола, без клятв, без долгов,
Эти травы...

О нас потом расскажут наши строки,
О том, что волновало нас сейчас.
Как много было вечно одиноких,
Как мало было выспавшихся глаз.

Что значили слова в людском потоке,
И волновали светлые умы.
Расскажут нами созданные строки,
Намного лучше, чем сказали б мы.

03.01.2020

И во мне расцвела её весна...
И осень во мне повзрослела вместе с ней...
Кто-то подбросил в небо ту смелость откровенности,
Что птицы называют полётом.

Звенящих линий набросок...
В саду нашего происхождения мы станем «обителью богов».
Я отдал месту нашей встречи ничей цветок,
Я поместил тебя в строку прикосновения,
В шепот, который оставила ты там,
Где розы сбегали с твоих рук, и лепестки касались пальцев...
Это были пальцы демона или ангела?!

Одолжи мне слухи о свечении...