Строчки

Мои стихи – как табуретки,
квадратно сбитые шпунтом –
на них узор тетрадной клетки
с неровно вырванным листом.

Мои стихи - как шлакоблоки
или бетонные столбы:
квадратно собранные строки
тяжеловесны и грубы.

Мои стихи – квадрат и призма
(четыре строчки на строфу) –
как порождение кубизма,
как антресоли на шкафу.

Стихи – как параллелепипед
или как параллелограмм –
в них каждый звук зубилом выбит
на зависть старым мастерам.

Да я и сам давно не круглый –
почти...

Я стараюсь мозги экономить –
очевидно, не слишком умён.
И меня бесполезно знакомить –
всё равно не запомню имён.
Шарю в памяти - зря и уныло…

И ещё, говорю напрямик,
что вопросом: «Когда это было?», -
меня наглухо ставят в тупик.

Я стараюсь не помнить о датах,
и мне нравится эта игра –
то, что было со мною когда-то
вспоминаю, как будто вчера.

Я вчера был тобой атакован,
и с тех пор непрерывно сдаюсь.
Завербован тобой, конфискован,
и себя потерять не боюсь...

Нелепая череда моих снов
Раз за разом не помню я их
Память мою застилает покров
Отражая в глазах и размывая их.

Нелепая песня из слов
Пропитанных банальностью
Похлеще почти забытых снов
Глухо отдающихся формальностью.

Нелепые звуки чужих голосов
Бьющих в уши очень страдательно
Строчки надоевших вопросов
Подобранных в рифму старательно.

Нелепые попытки угробить здоровье
Получая некую сладость от пытки
На плоскости жизни, безмолвье
Или ж затишье - разума остатки.

Нелепость...

Я напишу тебе сообщение, а не письмо.
Так мало, наверно, лишь две строчки...
Ты думал, поставил на мне клеймо:
Только моя, а на конце три точки.

Я позабыла о тебе, встретив другого
Милая улыбка и взрывной характер
Сильно отличается от твоего, дурного.
Извини, из меня никудышный актер.

Я слишком прямолинейна, чтобы тебе врать
Ты стал очень ревнив и наше МЫ сломал.
Ты подозревал, а я устала за это прощать,
И, думаю, в душе ты понимал:сам не удержал.

Темно-серые глаза твои почти...

Не спится.
Звёзды высыпали густо.
В окно глядят.
А мне сегодня грустно.
Держу в руках свой грифеля кусочек.
И жду я рифм, вписать хочу их в строчки.
Всё глубже погружаюсь в свою душу.
Вот, лёгкий звон возник.
Шепчу ей: «Слушай».
Беззвучный шёпот,
Призраки
и тени.
Вдруг шорох крыльев.
Ангел?
Добрый гений?
Звезда в руках.
Сияет.
Хладным светом.
Улыбка…
Фея?!
Муза?!
Или бред мой?!
Неважно.
Рифмы, будто искр потоки...
И потекли восторженные строки.
Исписан лист...

Зачем в объятиях печали
Моих проходит сонма дней?
Зачем глаза тебя встречали
Радовались тебе, зачем?

Зачем тот свежий ветер с моря?
К тебе мне с ним не улететь
И свет звезды, и шум прибоя
Зачем теперь? Скажи! Ответь

Зачем писать все эти строчки?
Ты лирика мне больше не нужна
Всё! Дописался я до точки.
Ушла Весна. Зачем ушла?

К тебе единственно красивой
Стремилась, падшая моя душа
Но быстро о сколу судьбы разбилась
К твоей дорогу не нашла

Проходят дни, мелькают лица
Все...

Река времён из солнечной тиши
Нам предлагает истинные строчки,
И нужно только ум разворошив
Достать слова и выплеснуть из точки
Рождённой мысли смысл или абсурд--
Кому как предназначено природой
Понять---принять ли,оттолкнуть
Его душевной в сей момент погодой.
Его ступенью жизни, и любви,
Ума стремлений, жаждущих желаний,
Его надежды, веры и мольбы,
Его вопросов в бреге ожиданий.
Что можешь дать ,ты--истины поэт,
Влекомый вдохновением отрадным?
Свою лишь Душу--песенный куплет
От...

О, женщины, вы, как и стих,
пока он пишет, мнит, страдает,
И новый, старый не забыв,
лишь критикуя, начинает.
Но и без критики нельзя,
хотя в ней горечь и печали.
А старый в прошлоя уйдя,
положит новому начало.
Лишь иногда из под пера
такие вымучатся строчки,
На сердце лягут и тогда
он помнит их и долго очень.
Но как бы ты ни хороша
была искусною строкою,
Его смятенная душа
вновь переполнится другою.
О. женщины, забудьте страх
перед разлукой и поверьте,
В его...

Безмолвие криков, тишина звуков,
Безрассудство мысли,
Дар немой речи.
     Видно слепыми глазами?
Горящие свечи в расплавленном воске,
Эрудирован мыслью ситец знаний,
Наблюдает в небе,
        как рождаются звезды.
Копошится нищий, в богатой помойке.
Уведел праздник
     В закрытых окнах,
А что осталось?
Лишь хмель попойки.
Пустой бутылки в набитых стёклах,
Безбожник молвит, спасая души,
Глухой услышав, 
               одернув уши,
Читает пальцем какой - то мальчик,
Ландшафт...

И девочка с печальными глазами,
В которых вечно бездна отражалась,
На миг явилась в этой страшной драме,
Среди поэтов где-то затерялась.
Они ее ласкали и жалели,
И вряд ли принимали, понимая,
Они уже совсем иных хотели,
Ее в экстазе к звездам поднимая.

Она им пела о любви и снеге,
И было одиночество ужасно.
И вот тогда, в том черном диком небе,
В той темноте она была прекрасна.
А что потом с ребенком этим стало?
О том скупые строчки протоколов,
Одна за всех и против всех стояла...