Строчки

Ты от меня бежишь, зачем скажи,
Меж нами нет ни фальши и не лжи
Нет встреч, измен, а есть лишь переписка
Не уж то интригует так записка…

Мы даже не знакомы, мы как тени
Не видимые в жизни, ни на сцене
Лишь буквы, строчки, писанина
Черкни, ответь, в чем тут причина?

В неведении печальном пребываю
Что вдруг случилось, я сама не знаю
На сайт ты вышел, для общенья или ради
Тех встреч случайных, но я думаю, едва ли.

Я рада была нашей переписке, дальней
Самой загадочной и самой для...

Что со мной? Наверное, графомания.
Стихов никогда не писала. Псевдопоэтов звала дилетантами.
А теперь вот сама такой стала.
Строчки – неровные, корявые – хлынули, как вода из неисправного крана.
Что ж, поделом мне. Не век ходить павой с задранным носом.
В сердце вспыхнуло чувство новое – горячее, неотесанное.
Бунтует. По ночам слышу, слышу наглое ржание.
Это оно – насмехается, окаянное.
Что за чувство? Похоже на любовь, данную в наказание.
«Любовь? Ха-ха! И это любовь? Да просто...

Ты не надела красные носочки
В горошек платье, чёрную вуаль
Срывать с деревьев жёлтые листочки
И портить строчки – как тебе не жаль

Как велико предчувствие погоды
Что ломит кости
А в душе печаль
Минувшей злости каменные своды
Хохочут гости, убегая в даль

Нельзя искать для музыки названий
Размеров такта, правильность строки
Мне не объять всех музыкальных знаний,
Я следую движению души

На звук определять количество каратов
На вкус определять солёность женских губ...

Светит солнце за окном,
Снежинки тихо кружатся
Зайчик солнечный
Пробрался в дом,
День вчерашний,
Облачный, прошел,
Остался в прошлом.
Но вновь слова
Ложатся в строчки
Этим утром, снова
В печали я и грусти.
Солнышко, прости
За грустные стихи,
Прости, не греют
Твои теплые лучи,
Прости, Луна
За то что плакала
В ночи
И вместо сна,
Одна сидела у окна.
Прости меня весь Свет
И вся Земля!
За то что плачу я,
Мир, прости меня...

распугали водомерок
ни морщинки на глади
... ни строчки

Быть может, напишу я стих,
Создам еще один рассказ.
Ну что же ты сейчас затих,
Скажи еще мне пару фраз.

О том, что мне, еще возможно,
Все чувства изложить в стихах.
Что небо мне подарит звезды,
Исчезнет на секунду страх.

Я красоту, во тьме, увижу,
Затмить ее не сможет мрак.
Страдания и боль я ненавижу,
Но это лишь души пустяк.

Вот строчки льются ни о чем,
Простой набор красивых фраз.
И смысл вроде не при чем,
А я создал из чувств рассказ...

Сереет утро сиротливо.
Тревожных мыслей жалит рой.
Ложатся строчки торопливо.
Пишу дрожащею рукой.

На сердце тяжко и пустынно.
Бормочет страх "не пожалей".
Успеть бы все сказать. Мне стыдно
Пугаться смелости своей.

"Я так старательно - послушно
Пыталась вжиться в твой мирок.
Нет сил, прости великодушно.
Хочу свободы... хоть глоток "

Невыносимо жить от встречи и до встречи,
И ждать когда ты позвонишь мне вновь.
Я засыпаю телефоном каждый вечер,
И просыпаюсь глядя на него.
Там пустота - ни строчки, ни звоночка.
И я мерюсь. Тоскую целый день.
Но вновь приходит ночь и я надеюсь очень,
Что ты разбудешь вновь меня своим звонком.

Здравствуй, мечта.

Наша жизнь – это вера, надежда, любовь.
И ты это поймёшь лишь тогда,
Когда в жизни твоей вдруг наступит тот дань,
Когда скажешь ты: «Здравствуй, мечта»!

Здравствуй, мечта. Как ждала я тебя
По дорогам по пыльным скитаясь.
Думала на пройду этот путь до конца,
С каждым шагом к тебе приближаясь.

Тёмной ночью звездой над моей головой
Освещала ты путь, направляя.
И я шла за тобой, за заветной мечтой,
Ни печали, ни грусти не зная.

А потом на заре тихо шла по...

Когда не пишется ни строчки
И вместо счастья ржавый гвоздь,
Когда мир сузился до точки
И ты везде незваный гость,
Когда не твой рассвет над морем
И ночи тоже не твои,
Когда тоска осиным роем
И жизни смысл не уловим,
Когда твой сад изрублен в щепки
И вдрызг разбиты зеркала,
Когда на сердце холод цепкий
И безысходности скала,
Когда цвет неба тошнотворен
И время замедляет стук.
Все называют это горем…
Бессмысленный нелепый звук.