Страсть мотылька

Осталось совсем немного
Я знала об этом всегда
Из куколки, спящей так долго
- я превращусь в мотылька!

Появятся дивные крылья
Душа моя станет легка
Вспорхну я бесшумно над миром-
И полечу к облакам!

Но знаю, в последний мой вечер,
Что-то кольнет в глубине
И я возвращусь без раздумий
К свету в знакомом окне.

И буду к тебе робко биться
Бессильно кричать в тишине
Так хочется мне убедиться,
Что ты не забыл обо мне

Но будешь сидеть ты скучая,
Мечтая о ком - то другом,
А...

Ах, цыгане!
Скитальцы
Полей.
Вы шумны
И беспечны,
Как дети.
Ваши спутники –
Пара
Коней,
Да кибитка,
Да вольный
Ветер.

Ваш очаг –
Над рекою
Костёр.
Ваша пища –
Похлёбка
Пустая.
Вам жилищем
Дырявый
Шатёр,
А постелью –
Трава
Луговая.

В поле снежном
Кнутами
Длинными
Вас стегали
Шальные
Метели,
И крестили
Июльскими
Ливнями
Небеса
У речной
Купели.

Жизнь
Бродячая,
Ох, нелегка!
Кажет месяц
Задумчивый
Рог.
И течёт
Ваш обоз,
Как река,
От развилки
К...

Горит свеча... как Я и Ты...
Тихонько воск слезой стекает.
Как мотыльки в огне горим...
Кто не горел... любви не знает.

Горит свеча... как Я и Ты...
И огонёк в ночи мерцает.
А кто-то снова для любви...
На небе звёзды зажигает.

И мы летим на этот свет...
Влечёт нас сила колдовская.
Мы не боимся умереть...
Кто не горел... любви не знает.

Мы сердце отдаём без страха...
А жизнь над нами... как палач.
Ждёт всех нас смертная рубаха...
Горит.. горит... в ночи свеча.

Горит свеча...

Ах, цыгане!
Скитальцы
Полей.
Вы шумны
И беспечны,
Как дети.
Ваши спутники -
Пара
Коней,
Да кибитка,
Да вольный
Ветер.

Ваш очаг -
Над рекою
Костёр,
Ваша пища -
Похлёбка
Пустая.
Вам жилищем
Дырявый
Шатёр,
А постелью -
Трава
Луговая.

В поле снежном
Кнутами
Длинными
Вас стегали
Шальные
Метели,
И крестили
Июльскими
Ливнями
Небеса
У речной
Купели.

Жизнь
Бродячая,
Ох, нелегка!
Кажет месяц
Задумчивый
Рог.
И течёт
Ваш обоз,
Как река,
От развилки
К...

Запоминай вдоль тела танец рук,
Запоминай риторику огня,
Роняющую строки жарко вслух
Губами в губы на санскрите языка.
Всей вседозволенностью,
Временем читай
На коже полыхающий минор
Темных ночей и трепет жарких рук,
Развязанных под властью сквозняка.
Запоминай -
Я больше чем любовь
В той поднебесной, где рождается тарО
Под небом, где так сухо и легко
Цветет шанхайским золотом строка.
Цветет, переименованная в жизнь,
На черный день запрятанная в свет
В лад золотой и карту...

Omnia vincit amor et noc cedamus amori

Читать ирисы...
Строки, сжигающие вены,
Раздвигающие безвременье времени...
Прорастать сквозь смертельные мнения
Способностью выразить себя до конца.
Раскованность речи в этих поздних моих стихах.
Умирая от жажды сквозных фраз...
Строкой неровной читать ирисы на твоих коленях.
Изобилием взятого
После откровения живых глаз
Смывать грифельные следы с листа.
Моё Сердце/моя строка - будущая бабочка...
Живыми аортами сыпятся буквы,
И выше...

Любви покорные сердца,
Планету солнцем озаряют.
В безумной страсти до конца,
Как мотыльки в огне сгорают.

В любовном пламени сойдясь,
Сплетаясь в огненном экстазе,
Друг другу внемлют покорясь,
В своей нескромной ипостаси.

Им мало места на Земле,
Их в космос тянет, к звёздам ярким.
Страшнее нет, чем жить во мгле,
Любви не видя взглядом жалким.

Стремятся ввысь, стремятся вдаль,
Стремятся покорять планеты.
Из тёплых чувств куётся сталь,
Куётся жизнь, но не монеты.

Любовь...

Уходят люди в землю лишь телами,
А души продолжают дальше путь.
Мы порождаем всё, что будет с нами,
В том бо Же невозможно обмануть.

Но душами кидаемся в объятья
Больших, а то и маленьких, страстей.
А после начинаем сокрушаться,
Что в том себя теряем насовсем.

Жрёт мнимое величье фараонов,
Царьков и корольков, да дураков.
Бездарные дела творятся споро,
Как огоньками, манят мотыльков.

Но остаются в памяти народной,
Былинами, сказаньями, молвой,
Дела, что почит′аемы народом...

Опять навлёк себе несчастья
Тем, что злой помысел творил,
Или впадал порою в страсти,
Иль гнал куда, что было сил.

А нет, чтоб просто внемлить жизни,
Миг ощущать, каков он есть,
На мир смотреть без укоризны,
Во всём искать благую весть.

Но вновь лукавые соблазны
Ман'ят, как мотылька огонь.
И ты кидаешься отважно,
Опять исполнить чью-то роль.

Так и живём, играя роли,
По большей части, не свои.
Могилой тело успокоив,
Душою дальше мы летим.

А там... по новой строим планы...

На огонь, как на свет,
в темноте, в лунь-ночИ,
мотыльком наш поэт,
ошалелый летит,
и не знает того,
что сгорит, долетев,
до конца своего,
не дожив, не допев.
Может надо лететь
в мрак неведомый, в лес,
может надо не петь,
так, без всяких чудес,
там, зе лесом заря,
тихо росы молчат,
может всё это зря,
нет дороги назад.
Не понять никому,
где дорга у нас,
мотыльку одному,
очень грустно подчас.