Странный

Это просто метель заблудилась в пустых переулках,
И металась, как женщина, в поисках ласки и мук.
Только чьи-то шаги, этот голос и нежный и гулкий.
Кто идет ей навстречу, знакомый, а может быть друг.

Это просто метель их внезапно в тумане столкнула.
И поэт бормотал все стихи о снегах и звезде,
А она на него так пронзительно снова взглянула,
И металась метель, эти бабочки были везде.

- Как красиво, смотрите, - она, улыбаясь, сказала.
Он смотрел в тишине, и казалось, что снова тайком...

Сгорают сны, как свечи, на рассвете,
Их в пропасть дня легко уносит ветер,
А там они становятся стихами.
И остаются в этой бездне с нами.

Мы ждем зарю, как ждут порой ненастья,
И все-таки и в этот час мы счастье
Оставим где-то и опять крылаты.
Стихи мои – за сны мои расплата.

И пусть их снова мир такими видит,
И пусть меня любя, возненавидят,
Я украшать их, милый мой не стану,
Они со мною до другого стана

Дотянутся, когда ты нас покинешь,
Стихи мои в них сразу старт и финиш...

Холодно, ах как же мне сегодня холодно.
Я замёрз, замёрз до самых до костей.
Зеркало, на части зеркало расколото.
Не собрать, нет не собрать мне всех частей.

Это сон, я сам себе твержу что это сон.
Только что ж, так трудно в этом сне дышать.
Боль в груди, а вместо слов какой-то странный стон.
Я его, напрасно внутрь себя, стремлюсь загнать.

Где же я, ах кто же скажет мне, куда попал.
Солнца нет, а небо серое — вокруг туман.
Мир чужой, он от меня уже совсем устал.
Я бегу, бегу из...

Мое кино, твое кино -
Лишь образ странный за окном...
Там снова падает все вниз
На наш заснеженный эскиз.
Громадой вверх взлетает град -
То ли рассвет, то ли закат.
А я мечтаю, чтобы сон
Мой исполнялся в унисон
Твоим желаниям, mon cher.
На сто двадцатом этаже
Летают бабочки в пыли,
Пока мы в чае на мели
Сидим, как парочка углей.
Нам друг от друга все теплей.
Полет... То явь, а может, нет.
Из Космоса летит привет,
Под ноги стелится травой,
И мы теперь стрижи с тобой.
Свобода...

Память остаётся, боль уйдет,
Время языком залижет раны.
Только не вернется, не придет,
Этот человек, для многих странный.

Как он так много значил для тебя?
Как растормошил тебя такую?
Просто он знал музыку дождя
И порой смычком играл на струях.

И сейчас, когда танцует дождь,
Ты к окну желаешь вновь прижаться,
Шепчешь: "Ну, когда же ты придешь?
Где ты мог на годы задержаться?"

Ждешь, что он под дождиком пройдет
И на струях снова заиграет....
Память остаётся боль уйдет.
Время...

Он очень странный. Почему
Тогда поверила ему?
И не было на то причин –
Видала я других мужчин.

А с ним спокойно и легко,
И все проблемы далеко.
Лишь тишина и тепло рук,
И толь часов иль сердца стук.

Потом я встану и уйду
В дождь или в снег, в мороз, в пургу.
Он позвонит, я жду звонка,
В кругу дневных забот легка.

Настанет вечер. Снова вдруг
Услышу я заветный стук…

Однажды я пришёл на Землю,
И появился я на свет,
И Бог в подарок дал мне время,
Ведь ничего ценнее нет

Уже в слезах готов войти я
В этот прекрасный, странный мир,
И те, кого в семью я выбрал,
Уже ликуют, словно пир

И вот готов я появиться,
Но Бог сказал мне "Подожди!
И перед тем, как ты родишься,
Позволь мне речь произнести

Я дал тебе конкретный срок,
Ты это время береги,
Пусть будет чужд тебе порок,..."
А я всё рвусь увидеть свет...
"Я не закончил, погоди

Ты создан был...

Ах, этот странный Новый Год!
Который любим мы.
Куранты бьют, а снег и лёд
Танцуют вальс зимы.

Вот, сильный добрый и большой
Счастливый, молодой,
Восточный тигр к нам пришёл,
Ведя год за собой.

Да, он пришел, и праздник к нам
В дом ночью заглянёт.
И Дед Мороз подарки сам
Под ёлки разнесёт.

Уснёт в волшебной ночи зло,
Проснутся сказки все.
Что было плохо – всё прошло,
И жизнь во всей красе!

Ночь с каймою из штор.
Тихий шелест страниц.
Взгляд холодный в упор
из-под лунных ресниц.

Ты выводишь рукой,
что-то там: «...не забудь».
Этот странный покой
удивляет чуть-чуть.

Время топчет тоску
в том углу, где и ты
отнимаешь строку
у слепой пустоты.

И кружит над Москвой
окрылённый мотив,
и следят за тобой,
рты подъездов раскрыв,

монолиты домов,
их застывшая грусть
эту песню без слов
знает всю наизусть.

Я закрою глаза, ничего не желаю.
Сон к себе я зову, чтобы в нём раствориться.
В сон от мыслей своих я бегу, убегаю.
Заколдованный мир, снова вдруг мне приснится.

Странный мир, где туман - это что-то живое.
Говорит он со мной — слов его не понять.
Всё вокруг в мире том не моё, всё чужое.
И своим он меня не желает признать.

Я проснусь в мире этом — и чужой я опять.
Здесь меня не обидят, но в свои не возьмут.
Кто не жил на чужбине, тем меня не понять.
Но назад не вернусь, ведь меня...