Странная

И снова в плену маскарада терялась во мгле.
Поэта ждала, а явился безжалостный критик
Молчит усмехаясь. И тени бредут по земле.
- Вы слишком бледны. - Я бедна, ну чего вы молчите?
Не верит, чудак, а какое мне дело до тех,
Кто счет лишь деньгам все ведет и не знает пощады.
Я слишком бедная, и уже не пленяет успех.
О счастье мечтала, да где оно тихое счастье.
И там маскарад, и меня они ждали давно.
Капризны и немы юнцы, а глядят деловито.
И этот старик, от успеха и славы хмельной
- Да...

Скифы врываются в мир моих снов запоздало.
Под предводителем дикая лошадь заржала,
И уносились куда-то в пучину сомнений,
И не искали любви, тишины, вдохновенья.

Странная встреча, почти на границе разлуки,
Скифы летели, мелькали их руки и луки.
Стройные девы в плену и любви, и печали,
Наши сомненья и наши тревоги встречали.

Что это? Сон. Не пора ли уже просыпаться?
В голосе звон, в этом ливне чего нам бояться?
Смотрит мой брат, и просятся в полночи мимо
Снова скитальцы у стен...

Женщина в красном, как ясное пламя металась,
Пыл маскарада и вьюги внезапной лавина.
Где-то в метели она навсегда растворялась.
Только молчал Пианист, все страданья отринув.

В музыке этой усталые души тонули.
И никакие другие его не прельщали.
Только в печали они в ту аллею шагнули.
И растворились все беды у них за плечами.

Женщина в красном, но кто она, где и откуда?
В этой стихии, как странная боль проявилась.
Ждали тогда откровенья другие и чуда.
Только богиня в аду в этот миг...

Мне сказать тебе нужно многое.......
Промолчу... и опять в слезах,
Ты незнал что меня так трогает...-
Эти льдинки в твоих глазах!
Я без лишней и глупой нежности,
Так хотела тебе сказать...
Я опять на краю неизбежности!!!!
Упаду!!!-не умею летать.
Мне сказать тебе нужно главное......
И наверно потом уйти....
Может глупая....Может странная.....
Вот такая я есть ПРОСТИ!!!!

Ослы лишь те, кто убежден,
что все кругом ослы,
Кто возведя осла на трон,
Кричат: "Рабы не мы!"

А тот, кто скажет про себя:
"Я раб и я осел."
Тот уж не раб, да и ослом
Не будет наперед.

Ведь не сознание раба
И не геройства дурь
Вели к восстанью Спартака
А клетки смрадный дух.

И пусть кричат "Мы не рабы!"
Заточенные в склеп.
Лишь тот свободен, кто прозрел
И понял, что был слеп.
***

Трубит труба, зовет набат
И горлопан орет,
И на завалы баррикад
Стекается народ...

Какая-то обида странная, с утра,
И будто даже зависть где-то рядом,
Ты для меня, быть может, как сестра,
И было б так, была я точно рада.
Обман - да ладно, что ж,
Как будто бы забыла
Ну что ж, бывает... Ложь...
А в сердце - лед, застыло.
Наив, пускай, опять
Я в сердце запустила
Закрыв свою тетрадь,
Не так чтоб стыдно было.

Поэты уходят, поспешно оставив творенья,
Их больше не слышат, и слушать теперь не хотят.
А что остается, лишь душ их усталых паренье,
И надо вернуться, да как воротиться назад.

Поэты уходят, их музы во тьму провожают,
Век прозы жестокой и жесткой в тиши бытия,
И маленький Принц над увядшею розой рыдает,
Как лис прирученный душа все тоскует твоя.

И надо бы снова к гармонии той приобщиться,
И надо бы где-то остаться, да пусто кругом.
Пусть строки стихов остаются, и пусть воплотится...

Дождь по окнам стучит,
Спать мешает.
Не даёт мне уснуть,
Он... тоску навевает.

Снова в сердце, закралась,
Эта странная грусть.
Навалилась усталость...
Плачу я... ну и пусть.

Я немного поплачу...
Я чуть чуть, погрущу.
Так, бывает со всеми...
Я слезинки... смахну.

Я себе улыбнусь...
О тебе я, вспомню...
Я любима... люблю...
И хандрить, довольно!!!

Лариса М.

Пять - сорок пять. Расстояние, время, калибр?
Странная формула жестких мальчишеских игр.
Гипотенузой несется от сердца к прицелу
Друга спасенная жизнь, под истерзанным телом.

Пять - сорок пять. Не подходят к стрельбе по мишеням.
Послевоенным известно, увы, поколениям.
В цинковых жутких гробах ждут на аэродроме
Взлета, останки ребят, что мечтали о доме.

Пять - сорок пять. Это снайпер, засевший на крыше.
Три запасные обоймы, укрытые в нише.
В пять - сорок пять злой рассвет сухо...

Вновь сердечко...
Cжимает.
Вонзаются грустью...
Иголки.
Тыча в него...
Пронзая…
Силой неведомой,
Колкой.
Странная жизнь...
Словно игра.
То скажет нет...
То снова да.
Я иногда...
Сама себя...
Не понимаю.
Ведь я любима...
И люблю.
Зачем же я...
Тогда страдаю.
Никак покоя...
Не найду.
Дурные мысли...
Я хочу прогнать.
Печаль забыть...
И никогда,
Не вспоминать.
Иголки выну я...
Из сердца.
Я смогу...
Наверно потому...
Что я любима и люблю.

Лариса М.