Стихи жизнь

Свет одинокого фонаря.
На улицы метет пурга.
Дорога, дорога, дорога.
Жизнь не по мерено жестока.

С телеэкранов разводят,
Органы здесь вне внимания.
Тут закрывают глаза,
Деньгами обкарманенные.

Счастье, в натуре, фальцетное,
Но не поддамся обману.
Существованье акцентное
Чуточку не по карману.

Жизнь по чужим приличиям
Мне не совсем безразличная.
Жизнь моя- дело есть личное,
Пусть и слегка обналиченное.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2011

Молитвой стала жизнь за часом час,
В мгновенье ока в вечность превращась.
Перетекает мысль в события, дела –
Моя душа покой и веру, силу воли обрела.

Я больше не волнуюсь, не спешу.
Продлить очарованье мига не прошу.
Меня не беспокоят мнения людей.
Окрепла духом, стала я сильней.

Не задаю вопросы я по пустякам.
И кто меня не понял, пусть решает сам
Дружить со мною или враждовать,
Принять меня или же отвергать.

Иду в далекий путь я налегке!
Моя рука, о господи, в твоей руке...

Умирать не надо!
«Жизнь так хороша!!!»
Пусть весенним садом
Расцветёт душа!
24 апреля 2012 г.

По тонкой лестнице ты поднимаешься лишь внутренним огнем,
Квадрат, проем – синеющая Бесконечность…
И будто сердце останавливается, выстреливая в Вечность.
И больше нет тебя – льются потоки вневременного бытия,
Границы растворив твои в любви святого духа.
Все прежние понятия отошли, тело ума пусто,
Судьбу надземную творит лишь суть Любви.
Кроме танцующего огня другого нет искусства.
Там – Ти-ши-на и вездесущее принятие Другого как себя,
И магия сплошного Чувства, в котором нет простых...

Кому печаль, кому в ладоши хлопать,
И жизнь ,опять, свое берет.
Нам дворник листья уберет,
С того асфальта, что нам топать...

Все мы писатели жизни своей,
Всем нам хотелось бы в жизни о,кей
Мы запутались в том что забыли цель жизни своей,
Пора нам исправится ведь лучшее в ней:
Красива она,мудра и умна
Задача лишь в ней только одна,
Маму любить,сердцем хранить,доброю быть
И взаимно любить...
Больше не нужно от нас ничего
Лишь будь спокоен,
На этом и все...

Больница, палаты, здесь много людей.
Они как солдаты отчизны своей.
Их раны страшат, инфаркты, гангрены.
У них на руках проколоты вены.

Жизнь с виду простая – лечись, дорогой.
Сначала вас встретит приемный покой.
Потом по палатам бойцов разведут,
Создав для болящих покой и уют.

Березки за окнами треплют ветра.
Таблетки в коробке несет медсестра.
Здесь капельниц строгих отважный отряд.
А койки-каталки о чем- то молчат.

Как хочется это забыть в страшном сне.
И просто, без мыслей...

А Вы знаете, как призрачна ночь
Бывает при полной Луне,
Когда день изнемогший прочь
Убегает по вечерней поре?

Когда тьма разливается шелком,
И звезды срываются вниз,
А в сирени запахе легком
Улавливается каприз?

Когда каждое дерево контур,
Подпирающий небеса,
А ветер соборный кантор,
Подбирает в вокализ голоса?

Вот в такую волшебную пору
Жизнь мне кажется миражом,
Будто кто то повесил штору
Перед новым крутым виражом

«Слушается дело Быкова Сергея!» –
и в глазах комсорга – правоверный пыл.
«А чего тут думать – исключить злодея!»
Всё-таки Серёже Петя отомстил.
……………………………………………………………………………………
Следователь Быков помнит поговорку,
что среди живущих невиновных нет.
Петьке Колобкову – бывшему парторгу –
подписал сегодня пять конвойных лет.
……………………………………………………………………………………
Колобок вернулся, и в авторитете –
к Быкову отправил несколько братков.
И его прессуют прямо в кабинете,
ведь никто...