Стихи великих поэтов

Поэты уходят, поспешно оставив творенья,
Их больше не слышат, и слушать теперь не хотят.
А что остается, лишь душ их усталых паренье,
И надо вернуться, да как воротиться назад.

Поэты уходят, их музы во тьму провожают,
Век прозы жестокой и жесткой в тиши бытия,
И маленький Принц над увядшею розой рыдает,
Как лис прирученный душа все тоскует твоя.

И надо бы снова к гармонии той приобщиться,
И надо бы где-то остаться, да пусто кругом.
Пусть строки стихов остаются, и пусть воплотится...

Поэт! Ты видишь мир, сокрытый от других,
В начальном первозданном совершенстве,
Несуществующих оттенков перелив,
За занавесом пышным лицедейства.

Поэт! Ты слышишь музыку, застывшую в словах,
Она всегда звучит в тебе повсюду,
В ней мысли спутников Харона переправ,
В ней все, что было, есть и с нами будет.

Поэт! Ты чувствуешь боль каждого душой,
И все сильней израненное сердце стучит,
А тьма ночная не несет покой,
Перо в Парнасовой заветной тишине скрипит.

Поэт! Ты будешь...

Поэт не может не писать.
Поэт похож на наркомана.
Поэзию нельзя бросать –
писать он должен постоянно.

Хотя, не так!
............................ Не то что бы
на обязаловку похоже –
его перо в руке судьбы –
он не писать уже не может.

Бывает, торкнет посреди
кромешной ночи бедолагу –
и он, глядишь, опять сидит,
сердешный.
..........................Пачкает бумагу,
и забывает о еде,
с привычного сбиваясь ритма,
когда засядет кое-где
необработанная рифма.

Гвоздём...

Поэт не тот, кто пару строк
зарифмовать, пожалуй, смог.

Не тот, кто может до зари
о чувствах страстно говорить.

Поэт не тот, кто Божий дар
всем выдаёт за свой товар.

Поэтом тот лишь быть достоин,
кто каждый день идёт на бой,
и, как Поэзы верный воин,
неравный спор ведёт с судьбой!

Великое творить охота?
Всех потрясти и вразумить?
Привязчивая, как икота,
Иллюзий охватила нить…
Мысль замерла у врат надежды,
Вошла в запретные врата,
Едва ль была она здесь прежде,
Но мысль пристрастная внесла.
Душа застыла в изумленье,
Не веря собственным глазам,
Но путь и славы и везенья
Мир раскололи пополам…
Не мило сердцу бескорыстье,
Тяжелым камнем – суета,
Душа вдруг встрепенулась мыслью,
Взмолились грешному уста,
Завожделела к долгой славе
И стала план в себе творить...

Убийцы Поэтов,
Как вам живется-можется?
Жизнь идет -
Ваше число множится…

Творец не угоден власти.
Поэт не угоден вдвойне.
Как вам спится, убийцы страсти?
Убиваете и во сне?

Мысли Поэта – в небо!..
Чувства Поэта – вглубь!..
Всегда под прицелом
Поэта свободный дух!

Поэт всегда провидец,
Глашатай и пророк.
Поэт истину видит,
Его устами глаголет Бог.

«Рукописи не горят».
Поэты не умирают.
Они живут в наших сердцах,
Они сознание наше меняют...

Поэт не может без любви,
Он, умирая, пишет строки
Поэт не просто состояние души,
Он есть душа и не страшны ему упреки
Поэты часто одиноки, у каждого свои пороки,
Но Боже, как они нужны
Они любви проводники
Поэты не могут быть жестоки,
Ведь не смотря на все упреки
Он продолжает писать и душу свою толпе изливать
Поэзия адская плата за чувства
Всего одной рифмой можно сердце растопить, счастье подарить, жизнью одарить и ею же можно сгубить
Не зная границ, поэт, как ни кто умеет...

Есть поэты от природы,
Есть поэты строк свободы.
Но бывают и от Бога...
Когда бог побывал у их порога
И кое-кого он посетил...
На труд творческий благословил.
О жизни правду лишь писать...
От народа ничего не укрывать,
Что было в жизни и что будет,
От поэта не убудет...
Чтобы правду рассказать,
Да может, что-то подсказать.
Что народ наш ожидает,
Если он не понимает...
Как сейчас он здесь живёт
К чему всё это приведёт.
Простой народ сейчас страдает,
А кое-кто не понимает...

Кому ты вождь Великий помешал?
Когда ты восемьдесят девять лет
в Мавзолее молча, пролежал.
Пора же, Вождь, из Мавзолея встать,
Пока тебя буржуи новые:
- не успели в землю закопать.
Под видом, мол, придать тебя земле:
- не по-христиански после смерти
находиться на земле.
Ты посмотри, как новые буржуи
С трибун здесь вновь орут,
Ведь страх и мертвый им ты -
внушаешь тут.
Боятся за свою дальнейшую судьбу,
читая прошлое твоё, как ты в 17 году,
Поднял народ свой угнетенный на...

Вообразив себя поэтом,

Грызешь отчаянно перо.

Послушай, брось! Возьми котлету,

Она куда вкусней его!

© Copyright: Надежда Мунцева, 2020
Свидетельство о публикации №120061801189