Стихи умершему мужу отцу дедушке

Идя от Прозы будней Быта
К Поэме чудной Бытия,
Пять Метров–Братьев встретил я,
Их души были мне открыты.

Был первым – самый допотопный
Брат старший – Ямб четырехстопный.

Что может быть прекрасней Ямба,
Прелестный, легкий, звонкий стих,
То громок, то неслышно тих,
Назначенный для дифирамба.

Только четче и резвей
Брат его родной – Хорей,
Брат веселый и лукавый,
Хоть шалун, но добрый малый.

А ленивый их брат Анапест
Только песни поет, спит и ест,
Что не дай ему – съест...

Я никогда не врал стихом,
Ему я не искал причин.
Вся жизнь в нём на холсте простом,
Нет, в рамках золотых, картин.

Я никогда не врал стихом,
Его я в муках не рождал.
Он есть во мне и я есть в нём,
Он мною был и я им стал.

Я никогда не врал стихом,
Слов для него я не искал.
В него ночь сказку несла сном,
А день надежду светом дал.

Я никогда не врал стихом.
Им никуда не призывал.
Ни с другом в нём и ни с врагом,
Не споря, лишь себя ругал.

Я никогда не врал стихом,
В нём...

Твой стихов наркотик будоражит кровь...
Вызывая в ней не что-то - а Любовь...
Вызывает водопад немыслимых желаний,
Жажды страстных, огненных касаний...

31/03/13

Приветствую тебя, мой друг -
сегодня выпал день тяжёлый,
писать стихи, как будто плуг
тягать, как в мае пчёлы
свои труды свершают, как...
Но я не буду здесь про это,
ты знаешь - это не пустяк,
стихи для нас как эполеты!
Мы пишем их, забыв про сон,
еду и женщин, и детишек...
У нас с тобой один фасон -
поэтому всё пишем, пишем...
Талантом вовсе не хвалюсь,
его использую умело,
я скромный по натуре гусь -
про это заявляю смело!

Мои стихи не я вынашивал,
Бывало всякое, не скрою:
Порою трус пером их сглаживал,
Герой чеканил их порою.

Влюбленный их писал возвышенно,
И лжец кропал, наполнив ложью,
А я мечтал о строках, писанных,
Как говорят, рукою божьей.

Я в этом мире уже дольше вечности,
Но я в нём меньше точки, ничтожнее атомов.
В нём путь мой в жизни, длинней бесконечности,
А жизнь короче всего, короче самого краткого.

Я бью кулаком по стеклу, на руке царапины,
Течёт из них моя кровь, она цвета алого.
А я вдруг вспомнил, в мазуте руки папины,
И звуки голоса его глуховатого, усталого.

Сегодня стих в такт сердца, неровный,
Оно сегодня стучит с перерывами.
А в зеркале смотрит в глаза бескровный,
Чужак — ударю его, соберусь лишь с...

Где-то там, далеко на Нептуне,
За границей реальных миров
Дом таинственный цвета латуни,
Где живет Повелитель стихов.
Борода и льняная рубаха,
Запах книг,седина в волосах -
С виду он воплощенье монаха,
Раздающего нам голоса.
Покровитель всех муз белокурых
И наставник поэта-юнца,
Вдохновитель былых трубадуров,
Чей талант не узнает конца.
Подружиться с ним может не каждый:
Только тот, кто летает во снах.
Ты проснешься поэтом однажды,
Вдруг почувствовав шелест рубах.

Люблю жизнь и твои стихи)
Шепот за дверью
Дети взрослеют

Оставлю стих, перекрещусь, и выйду на свободу...
Быть может, правнуки мои когда-нибудь прочтут,
Что ничего дороже нет СЛУЖЕНИЯ народу,
И что по сути, в этом суть того, зачем мы тут!


© Copyright: Олег Гаврилюк, 2013
Свидетельство о публикации №113070205342

Напишу стих поцелуем -
Пусть в словах он спрячет страсть.
Если вдруг читать ты станешь -
Нежно будет целовать.

Передаст любви надежду,
Сердца, что давно страдает...
Может, ты услышишь имя,
В тех словах, что прочитаешь.

Может, чувства как дожди,
Выльются на почву страстью.
И взойдут цветы любви
На просторах жизни нашей.

Напишу стих поцелуем -
Пусть в словах он спрячет страсть.
Если вдруг читать ты станешь -
Нежно будет целовать.