Стихи тихо падает снег

Снег в душе, а на улице лето
А он все идет и идет,
застилает собою рассветы,
и память мою заметет.

Снег иголками колет душу,
но ей не больно уже.
В этой жизни я больше не струшу,
ведь лед все сковал в душе.

Замерзла я в тоненьком платьице,
Боль осталась моя без ответа.
Снег летит и не скрыться не спрятаться,
и не важно, что в городе лето.

Рыжее утро. Зелёное лето.
Ветер ласкает пшеничный пушок,
А за рекою, восторженно, где-то:
Счёт свой ведёт петушиный кружок.

Тихо иду, по знакомой тропинке:
Сколько здесь не был? Лет двадцать, поди.
Скоро речушка, а в ней на глубинке,
Мы вынимали хороших лещей…

Пруд мой зарос, и мостки постарели,
Время не жалует бегом шальным,
Но на земле есть места, что согрели
Сердце и душу – твореньем своим…

Лёгкая свежесть. Ромашково поле,
Запах полыни знаком с детских лет…
Здравствуй...

Жил медведь в лесу сосновом.
Был он нрава не крутого.
Выступал неспешно, чинно.
И здоровался учтиво.
Даже малые зайчишки
Поиграть любили с мишкой.

Но однажды в день ненастный
Оказался он у пашни.
Там какой-то порошок
Под дождем лежал и мок.
Мишка взял его лизнул.
Ну и в скорости уснул.
Но поспать ему не дал
Дикий зуд и страшный жар.
В брюхе что-то загорелось,
В пасти все аж закипело.

Мишка бросился к реке,
Что текла невдалеке.
Здесь он жадно воду пил,
Что завод соседний...

Тихий осенний покой
Заврачевал мои раны.
За недалекой рекой
Холодом дышат туманы.
Желтые листья палят,
Крышу соседнюю ладят.
Душу мою веселят
Окна в узорном окладе.
Бледная строчка заката,
В небе тяжелом звезда…
Все это было когда-то,
Да не припомню когда.
1973г.

Снег и дождь забери с собою,
Слезы с кровью смешались вновь,
Что мне делат с этой судьбою,
Ну когда же придет любовь?
Сколько битв впреди - не приснится,
Сколько боли и страха в пути,
Сколько ран, что в аду не случится,-
Светлый Бог меня защити!
Озари мою темную душу,
Одари меня мудростью мун,
Пусть со мною что-то случится,
Чтобы ангел меня защитил...

Освети ты светом, мне мою дорогу.

Обогрей ты душу , мне своим теплом.

Так просил неверущий, тихо я у Бога.

Вспомнив как молилася мать ему тайком.

Говорят ты видишь в нас своих детей.

Говорят прощаешь ты, если нет в нас зла.

Не прошу я милости - сердце лишь согрей.

Если вдруг не хватит своего тепла.

Пусть порой неверные делаю шаги.

Но живу не хитростью ,а своей душой.

Не прошу я милости,только помоги.

Ты душе мятежной обрести покой.

Не прошу путей я , радостных...

Тихо скажи, что – нужен,
долгих не жду речей.
Может, устроим ужин
в таинстве двух свечей?

Только поставь их рядом,
не по краям стола,
им это тоже надо –
вместе гореть дотла.

Дай мне свои ладошки,
рядом со мною сядь.
Я дорожу до дрожи
счастьем тебя обнять.

Шепчутся язычками
свечи в ночи о нас,
будем сидеть, мечтая,
с них не спуская глаз

В том краю, где песчаны так кручи,
Где б в тоске шли Волошин и Рерих,
И где Солнце безжалостно жгуче,
Только я оживлял этот берег,
Только я его делал певучим!

По обрывам, тропинкам сыпучим
Я сбегал к синеглазому морю,
Околдованный гулом созвучий,
Белоснежной волной на просторе.
В том краю, где пустынны так кручи.

Весь захлёстанный ветром пахучим -
Не унылый Волошин иль Рерих! -
Расцарапанный веткой колючей
Я влетал… словно камень падучий!..
На роскошный и ветреный...

Стихи о любви
вытекают сквозь трещины в душах.
Пусть часто твердят мне о том,что они бесполезны…
Ведь, чтобы понять их
нужны не глаза и не уши.
Их слушают сердцем.
Оно быть не хочет железным.

***

Впотьмах ищу Музу, но только лишь памяти крохи
В кромешной безлунности может нащупать рука.
Скупое наследие, канувшей в лету эпохи,
Манящей, дразнящей, ласкающей из-да-лека…

Напрасные поиски! Где отыскать вдохновенье?
Заглядывал я уже тысячи раз под кровать.
И как, непонятно, свои...

Стихи тебе и даром не нужны.
Жеманность в них, красивость и притворство.
Глаза бы были мужние нежны.
Душа его не стала б коркой чёрствой.

А он всё чаще в сторону глядит.
На тех, кто помоложе, понаивней.
То беспричинно весел, то сердит,
То солнечен, то мрачен, как руина.

Твой день рожденья. В доме торжество.
Но настроенье не поднимет зеркало.
Да и вино – оно такое терпкое.
Вот разве дети – копии его…