Стихи ты мне нравишься

Стихи несут в себе огонь,
Сжигая строчки на ладони.
Когда ты верил, а любовь,
Одна осталась на перроне.

Стихи несут в себе печаль,
Слезами умывая строчки.
Когда хотел ты вновь начать,
Но не сумел поcтавить точки.

Стихи несут в себе ответ,
Что за душа в тебе таится.
Когда прожил ты много лет,
И есть всегда куда стремиться.

Стихи несут в себе мораль,
Так недоступную невеждам.
Когда ты понял, что не жаль,
Что ты уже не тот, что прежде.

Стихи несут в себе всё то,
Чем жизнь...

Писать стихи
И в радости и в горе
Писать стихи
Как средство от неволи
Писать стихи
Есть степень вдохновенья
И это есть Любовь
А не уменье.....

Я расскажу тебе стихами о любви,
О том, как мир поёт, когда ты рядом,
О том, что для меня есть только ты,
И ты моя победа и награда.

Но ты стихи не любишь, вот абзац!
И просто, молча, тихо поцелуешь.
И что-то сделаешь по дому, что придаст
Ему уют особый, и любую

Мою ты просьбу выполнишь молчком.
У всех свой способ выразить признанье.
А я опять за ужином стихом
Тебе спою своей любви преданье.

© Copyright: Надежда Мунцева, 2021
Свидетельство о публикации №121042005723

Здесь люди другие
И я здесь чужой.
Здесь нравы иные,
Мой нрав не такой.

Мы разные с ними,
Им трудно порой.
Со мной прожить в мире,
Ведь я же другой.

За лет ,за пятнадцать,
Не смог своим стать,
Друзей я здесь братцы,
Не смог отыскать.

Не знаю — быть может,
Я сам виноват.
Тоска порой гложет,
Здесь сердце мне брат.

Здесь чисто всё очень,
Все вежливы здесь.
И купишь что хочешь,
Для жизни всё есть.

И счастливы лица,
Детишек моих.
Знать должен смириться,
Живу ведь для...

37 температура,
Голова не видит свет.
Я сегодня из больницы
Посылаю всем привет.
Каждый день -
Глицин на завтрак,
Аскорил -
Три раза в день.
Грелки, марли, мед, таблетки...
Мне так нравится болеть!

Ни за камени-самоцветы,
Ни за злато-серебро,
Не купить тепла и света,
И душевное добро.

Потому как чувств-эмоций,
И характера души.
Не купить и нрав колючий,
Называть злым не спеши.

Нрав — поверхность, он снаружи,
Призван сущность он скрывать.
Он душе ранимой нужен,
Чтобы бить по ней не дать.

В мире ж как: когда открыты,
Людям души — в них плюют.
Ну а коли нрав сердитый,
То не тронут — обойдут.

И не камни-самоцветы,
И не злато с серебром,
За колючим нравом где-то...

Не люблю я понедельник,
Нравится мне — пятница!
Понедельник — труда вестник,
Пятница — проказница!

Всегда перед выходными,
Время светлей в пятнице.
Наслаждаясь душой ими,
Хочется расслабиться.

Можно в пятницу попозже,
Отойти ко сну.
Стопку водки выпить можно,
С другом не одну.

Можно, если по карману,
В ресторан сходить.
Ну а если нет — к дивану,
Попу примостить.

Полны будни маяты,
Скука меж них прячется.
Не люблю их суеты,
Нравится в них — пятница!
Марковцев Ю.

Я, как достойной дамы кавалер,
Что не лишён изысканных манер,
Которых ни прибавить, ни отнять,
Со всей серьёзностью хочу сказать:

Высоких отношений – час настал!
Не стоит этим нам пренебрегать,
Пора, без предварительных похвал,
Мне пред семьёю Вашею предстать!

Не первый год, коль с Вами мы близки,
Простятся в этом шаге и грехи!..

...Девичьей робостью полна,
Стоит пред ним бледна-красна...
То – в жар, то – в стужу…(волновалась очень).
-- Я говорила мужу… Он – не хочет!

Безумств моих стихи,
Скорей всего, плохи.
И я не отрицаю,
Что зря листы мараю.
Но ты как оплошал?:
Шесть строчек прочитал!


Холод, сырость, грязь, туман.
В это утро всё - обман.
Звуки тают, нарастая,
И рождаются, смолкая.
Сон ли в утро? Утро ль в сон?
Яви крик? Иль бреда стон?
Стон побуднего распятья,
Стон полночного проклятья.
Нынче всё не то, не так,
Не с чем сердцу биться в такт.
Не с чем биться, не с чем слиться,
Некому во мгле молиться.
Нечем стало дорожить,
Нечем...

И опять я в ночной тиши,
Не найду двери в Царство Снов.
И опять на мотив души,
Я сплетаю узор стихов.

Но стихи эти не нужны,
Никому на Земле-планете.
В них цветы из моей весны,
Мысли в них обо всём на свете.

Ну и пусть — не ищу я славы,
Для души мне нужны стихи.
Важно что ей они по нраву,
Даже если для всех плохи.

Не звездой паду вниз — искрою,
Быстрым будет паденья путь.
А в конце — встреча ждёт с Землёю,
Не уйти с пути — не свернуть.

И стихи мне — души услада,
Их пишу...