Стихи слово бьёт

Как жаль, что на свете есть слово «прощай»,
Оно убивает шипящей
Всех чаяний сонм, будто бы невзначай,
Как камень, летящий из пращи…

Фломастером чёрным, рукою слепой
Закрашивает все полотна,
В которых уже проявилась любовь,
Цинично и бесповоротно…

Железные ножницы – эти шесть букв,
Звучанье их – скрежет металла,
И всё замирает в испуге вокруг,
Лишь эха вонзаются жала…

Остатки надежды надрывно кричат,
Но голос едва ли их слышен
За шёпотом разума, что, как набат...

Я не верю поэтическому слову
Тех, кто зрелость или старость разменял:
-Если б жить начать сначала, если б снова -
Ничего бы в этой жизни не менял!
Это что – самовлюблённость или детскость?
Дань красивости? Штампованный приём?
Это глупость, дорогие, а не дерзость –
Год за годом под копирку, день за днём.
Вдоль по той же колее катить готовы,
Те же самые пейзажи созерцать.
Словно в том же самом классе – да по новой
Те же самые предметы повторять.
Ладно, если бы присутствовала жажда
На...

Всего, лишь слово... ты застыла
Печальным, бронзовым солдатом,
А нежность вспомнила - всё было!
В туманной давности когда-то.

И что-то шлейфом снов и тайны
Коснулось трепетно больного
Со вкусом сладкого и лайма,
До бесконечности родного...

"Люблю"- под кожей прорастая
В тебе забытой прошлой высью,
До безупречности простое
Плескалось тёплой, новой жизнью...

Почему, когда так нужно
Обнажить литьё клинка,
Или, попросту, победу
Взять размером кулака.

Глупый так и поступает,
И в сражении падёт.
Умный сразу понимает,
Что сражение несёт.

В арсенале человека
Есть оружие страшней,
Чем физическая сила
И всё, что связано там с ней.

То оружие способно,
Подобно яду, скрытным быть.
Мечу подобно, слово может
Врага на месте поразить!

Кто любит наставленье - любит знание;
Невежда обличения бежит,
Всё про себя он ведает заранее.
Хоть кол на голове его чеши,

Не сделаешь из глупого учёного,
И нужно ли подобное ему?
Не образумить в чванстве уличённого,
А значит и стараться ни к чему.

Коварный человек, позор Всевышнего,
Ведь даже он подобие Его.
А может быть с Землёю нашей вышло так,
Что место ссылки мы для НЛО?

Простой подлец в масштабах их космических
Судим был, где созвездие Весы,
И лишь в своей болезни...

В седой истерзанной дали,
Где рать бесовская гуляла,
Я вынул Слово из петли,
Чтоб жгло сердца и оживляло.

Чтоб прогремело словно гром,
Вдохнув спасительной свободы,
И поэтическим пером
Пронзало страны и народы.

И самый край родной земли
Плод вдохновения впитает!
Глагол, изъятый из петли,
Пустой брехни не наболтает.

Когда слова кончаются внезапно,
И сколько б резвых строк не сочинил –
На сморщенной бумаге только пятна
Нечаянно пролившихся чернил.

Заката луч залёг на дне колодца,
И зимний день готовится ко сну.
Быть может всё же кто-нибудь дождётся
Моих стихов счастливую весну?..

Размыта мысль и рифмы ускользают,
Подавлен в горле вольной птицы крик.
Я снова ненадолго исчезаю,
Чтоб снова возвратиться в нужный миг.

2011 г.

К чему слова, когда вокруг такое,
Что застывает просто в жилах кровь.
Людей одни лишь страсти беспокоят,
Да алчность душит в их сердцах Любовь.

Забыли люди, что построить счастье
Своё не смогут на чужих слезах.
Их сердце слёзы разобьют на части,
Ну, а в осколках приживётся страх,

И жажда, снова воссоединиться,
Чтобы опять в гармонии звучать.
Да ликами чтоб радостью светиться,
И всех вокруг Любовью озарять.

И пусть ещё монетой вожделённой
Звенят менялы, празднуя успех.
Их...

На чистом листе
пока нет ни строчки,
Нет ни тире,
Ни запятой,
Ни точки.
Хочется написать
что-то иное,
что-то новое,
написать такое,
ни на чье не похожее.
Писать о любви
Надоело,
Да и не получается.
Блин…
Что-то стихи не идут
И рифма кончается…
На чистом листе
Значит так и останется –
Пятьдесят семь слов
И двадцать две строчки.
А в конце восклицательный знак
И две точки!..
06 апреля 2011г.

Не додумался ещё до слов я дорогих,
Мне до них плестись через притоны,
Сколько выпил слез я золотых?
Матерясь словами заключенных зоны..

Сколько дней ещё я не дожил?
Обветшав в растраченных походах,
Жизнь свою до селе не ценил,
Прожигая мысленно в заботах...

Сколько горя сердцем не допил?
Отвергая женскую заботу,
Скольких я, о Боже, не любил,
Взявших курс в сомнительную моду...

Сколько дел в похмельных закромах,
Остаются на пустеющих глубинах,
Сколько будет...