Стихи серебряный век

Я верю, что не зря живу свой век,
Не зря топчу благую эту почву,
На плечи мне не зря ложится снег,
И фонари не зря сияют ночью

В мое окно. И может быть не зря
Мной сорваны цветы на поле были,
И розою алевшая заря
Меня звала из сладкой полубыли,

Не зря, стерпев ветра годов лихих,
Мой голос шел сквозь новое столетье,
Моих стихов, быть может неплохих,
Останется какой-то след на свете,

И им, конечно, свой придет черед,
Не зря ж рука моя к перу тянулась,
Не зря ж душа, которая не...

Я откуплюсь от бессониц стихами,
Что мне поделать, не скажет луна…
Вензили снов я ложу на бумагу -
Это, наверно, такая судьба.

Я перед ней преклоняюсь немного,
Раньше считал - это вздор, всё пройдёт!
Удаль кипела во мне не напрасно -
Страстно боролся и шёл напролом.

Многие годы истрачены в битвах,
Сердце хлестали врагов бичаги,
Радуюсь я, что когда-то сражался,
Раны не прячу - в них кровь от тоски.

Эти слова, что написаны кровью,
Выстрадал я в той неравной борьбе...

Мне сдачу в магазине
сдали пулями.
Мне в спину флаг воткнули: желто-щеристый.

И кровь сломалась. Каплями каурыми.
И жизнь сломалась. Гусеничным шелестом.


Горелым мясом небо Мариуполя
нависло…
взрывы… на военном фото…

Год 41-й. С лагерного рупора
несется незалежный:
Halt die Fotze!


А связка шариков летит над кленами…
А День Победы реет над Россиею…

И в этот праздник
черными шевронами
безвинный майский город
изнасилован.

__________
__


Не знаю, где...

Десять пулевых отверстий:

1. Одесса. 21 век...
2. Не спеша...
3. Гимн славян
4. Девочка-война
5. Мариуполь. 21 век...
6. Военная молитва
7. После боя ночного...
8. Нелюдь
9. Только бы...
10. Не убий...


+



ОДЕССА. 21 ВЕК...



Это время — сошло с ума.

Смерть сыта. И ходит с ленцой.
В майском небе стоит зима.
Снежный пепел лег на лицо.


Как монета в play-автомат:
вся планета
скатилась
в ад…
В узкой прорези: крик и мат…
В черных окнах люди горят...

Мы в прошлых познакомились веках,

Босую я носил Вас на руках,

Был первым поцелуй на сеновале,

Который я описывал в стихах.

Я помню Вас на царственном балу,

Красавицу, стоящую в углу,

Сиянье глаз, тот самый первый танец,

Постель и Ваше платье на полу…

Все тот же взгляд с душевной глубиной,

И это все за вековой стеной

Ах, как же это все на нас похоже,

То Вы со мной… то снова не со мной…

Я помню все, я не сошел с ума,

Любовных писем целые тома,

У наших...

Зачем мы в юности мечтали,
Что ж сил не стало планку взять?
Больших надежд не оправдали.
Попыток сколько снова начинать?

Пол века назад прокручу в памяти
И вижу солнце в пионерском галстуке,
Улицы светлые, мы еще маленькие
Бегаем по двору дружными стайками.

На душе тогда было розово-прекрасно,
Как на этикетке Портвейна Таврического
Можно исправить ошибки исторические
Но уже никогда не будет все ясно...

Белым медведем, двойною льдиной зажатым,
ты проплываешь по стылой воде,
медленно танго танцуя со смертью,
удаляясь все дальше от материка.
Бьет в лицо холодная синева,
зеркала пустота, воды немота,
а в ладони твоей серебряной каплею
отражается та единственная Звезда и планета твоя,
на которой вы счастливы были.
Ты молчишь, смотришь в себя…
но с небес льется поток на тебя,
ты становишься собственным светом.
Слова между пальцами перетерты в песок,
мысли загнаны в стойла,
В гонке...

Умом он был мудрец,
душою - как ребёнок...
С идеями ларец,
талантливый с пелёнок...

Никто не разгадал,
его, как человека...
Он "лунною" шагал,
прожив, всего полвека...

Мой следующий век не за горами.
Он в настоящем. Клиньями небес.
Он в моем прошлом. В обгоревшей карме.
Век двадцать два
растет
в моей
судьбе.
Из будущего — в лоб летят снежинки.
Из будущего — в грудь спешат друзья.
И с нищих древ: в мир сыпятся нищИнки.
А с родовитых: сыплются князья.
Да наплевать. Ты пеший или конный.
Важна лишь мера: света и труда.
В грядущем все равны. Перед иконой.
И с несравнимой
я иду
туда.

Публикация проводится с персонального разрешения Майкла Космика...

О поэте и переводчике Володе Полетаеве сегодня мало кто вспоминает. 18-летний парень погиб в 1970 году; первая и единственная книга его стихов вышла спустя 13 лет после трагического случая. Между тем, Полетаев - типичный представитель "детей-индиго" - рано проявивший себя и, увы, быстро сгоревший.

Володя родился 27 августа 1951 года в Саратове. Его родители переехали в Москву: Полетаев закончил столичную школу №567, занимался в Доме пионеров в переулке Стопани. В 17 лет его приняли в...