Стихи про творчество

Стихи выдавливать не нужно.
Свободно должен литься стих!
Песнь не рождается натужно
Душою в муках родовых.

Прекрасны творческие муки,
Когда свободою полны.
Душа сама рождает звуки,
Идущие из глубины.
29 октября 2010 г.

Пусть вера осветит,
Откройся для неба
И небо ответит,
Кем бы ты ни был.

И если свет неба
До сердца дойдёт,
Оно встрепенётся,
Оно запоёт.

А если откроешь
Ты сердце любви,
Опять же, свет неба
К себе позови.

Пусть чувства твои
Узрят небеса
И в небе свои
Зазвучат голоса.

Я сердце и небо
Пойму наконец.
Они как источник,
Они же творец!

Когда все в мире так старо,
Желаньем страстным не сгорая
Душою вырваться из рая,
Не стоит браться за перо,
Себя на муки обрекая.

Но муки мукам не сродни...
Есть муки сладкие, - признаюсь!
Когда останетесь одни,
От мира вы уединяясь,
Благословите эти дни...

О, сколько будет вам мороки
В беседах с музой взаперти...
Не раз, устав от вечной склоки,
Познав сокрытые пороки,
Вы попытаетесь уйти.

И вдруг, в последнее мгновенье,
Уж примирившись с "не могу",
Придет нежданно озаренье...

Полнолунье. Тряская карета.
Лунный диск роняет серебро.
Пробудились бледные поэты,
Поднялись и взялись за перо:

Лириков проклятия и вскрики
Огласили рощи и пруды,
Их любимых призрачные лики
Смотрят, как русалки, из воды.

Русофилы на дежурный кипеж
Собрались, жгут серу и смолу,
И вот-вот всплывёт к ним город Китеж,
Загущая призрачную мглу.

Футуристы, буйны и плечисты,
Разодравшись, шастают поврозь,
А вокруг блуждают пародисты,
Предвкушая брошенную кость.

Кто-то с криком...

Время встало и замерло... словно замёрзло
Его бремя не снять и нести невозможно
Пью безвкусною ночью холостую бесплодность
Заливая в себя всю её непригодность

И не знаю, с чего ей вдруг стал я обязан
В сикось-накось запутан и перевязан
Стрелок ход, обалдевшие мысли оглохли
Слушать вечности этой обезумевшей вопли

В очевидном - не видно, в безусловном – условно
Отбиваясь от бреда, строчки строго и ровно
Заполняют уставшую площадь блокнота
Отрекаючись сразу от творца идиота.

Как хочестся побыть немножко Герастратом,
Чтоб сжечь дотла все прежние основы,
И выкинуть кого-то с парохода,
И перейти запретные границы,
Когда вокруг бушует непогода.
Но снова, снова, снова ...
Встаёт вопрос к чему потом стремится?
Нет нового, а старое уходит.
Лишь за окошком дождь, на ветках мокнут птицы,
И ждёт чернил бумаги белизна.
О чём писать? Что может изменится,
Когда в душе извечная война
И трудно различимо время года.

Анна, ты - милая Анна,
Собраны полевые цветы,
В букет, с покаянием рвана,
И ромашка с русской земли…

В покоях догорали свечи,
Каплей прощальной слезы,
В тот день Святой Софии,
Гласа литургии текли…

Пред дверью чудесного рая
Твой лик к ступеньке приник,
Приходящих, с земного края,
Приветно встречает Старик…

Увидать там любимого друга,
В небесный мир приходя,
Помни, на земле есть минутка
Для исполнения воли Творца…
_____
А мы возьмём в правую руку
Все цветы из левой руки...

Припадок сам известен и томим, предчувст-
вием и что за ним, а аура предвестник торж-
ества, а результат, увы, известен, язык прику-
шен, будь ты честен о прочем говорить, не
смею, и если это творчество твоё, увы, печа-
льно, нива, бедна, и не зовёт она к обедне,
и не подаст, не вскормит, не взрастит, и не
беда, что рыба кит, основа и начала мира
и отголоски, дива, пира, что в творчестве
твоём, моём, а выход ноль, с тобой поём,
о пустоте, о паре, о тумане, неясность в голове
адепта...

"Муки творчества, словно награда", -
для меня, соответственно, тоже,
потому что они лишь тревожат
лёгким ветром, а, значит, так надо.

Просто ведомы мне эти муки,
вот - съэкспромтил свой рец наудачу.
принимайте, как есть, эту сдачу -
все слова для меня просто слуги :-)))

Какие-то нескладные стихи
Всю душу за ночь истерзали.
Как будто мои старые грехи
Откуда-то повылезали!

Давно не сплю, в глазах словно песок,
В то что усну, уже не верю.
Слова как камни, прямо бьют в висок,
Но смысл стиха уже потерян!

Пытаюсь что-то записать в тетрадь –
Скользит бумага под рукою.
От злости хочется мне всё порвать
И обрести хоть часть покоя!

Только под утро забываюсь сном,
Что выстрадал, никто не знает.
Но магия почти забытых слов
Меня по-прежнему терзает...