Стихи про дождь

Поэт позвал тебя, родная,
А ты ответила ему ,
Я эту тему точно знаю,
Всё потому, что сам люблю...



Теплоход "Булгария"...


Какое-то чудо и даже не били в набат,
Вода повернулась , земля опрокинулась в небыль,
И что говорить - кто тут прав , виноват,
"Булгария" пала и души взлетели на небо...



Я помню школу первую свою…


Я помню школу первую свою ,
Когда звенеть всё будет голосами ,
Авторитет твой , школа признаю
И учатся здесь все на радость маме …
Авторитет твой...

18 сентября 1906 года в Одессе родился феноменальный поэт Семён Исаакович Кирсанов (Самуил Ицекович Кортчик).

Есть город, который я вижу во сне.
О, если б вы знали, как дорог
У Чёрного моря открывшийся мне
В цветущих акациях город
У Чёрного моря!
Есть море, в котором я плыл и тонул,
И на берег вытащен, к счастью,
Есть воздух, который я в детстве вдохнул,
И вдоволь не мог надышаться
У Чёрного моря!
Вовек не забуду бульвар и маяк,
Огни пароходов живые,
Скамейку, где мы, дорогая моя...

Ну вот, три месяца, как день один
Прошли, мы не успели оглянуться,
Мороз и снег нас ожидают впереди,
А в это лето никогда уж не вернуться.

Запомнится оно пусть добрым словом,
И пусть воспоминания вам душу греют.
Зима пусть будет менее суровой,
И чтоб дождаться теплоты опять сумели.

Автор: Ю. Митяков

Август пахнет осенью, хоть ещё тепло
– Солнце не жалеет для природы света.
Но поры дождливой время подошло,
В дальний край собралось солнечное лето.

Хоть в разгаре игры шумной детворы,
Дождь и непогода не дают отсрочки.
Уж дымятся где-то первые костры
И летят с деревьев жёлтые листочки.

Август – месяц летний, зрелый урожай.
Запасём на зиму овощей и хлеба.
Скоро мы услышим звуки птичьих стай
И с тоской найдём их на свинцовом небе.

Автор: Лариса Зубаненко

Зацвела калина

Зацвела калина у меня в садочке,
Как невеста заплела белые веночки,
Небу улыбалась, ветками качала,
Птица-верещунья счастье обещала.

Время мимоходом лепестки роняет,
Белыми цветами землю устилает.
Не грустит калина, летними дождями
Все тревоги смоет, унесёт ветрами.

Солнце - на закате, осень дышит близко.
У калины красной ветки гнутся низко…
Птица-верещунья где теперь летает?
И кому о счастье песни напевает?

Ночи всё длиннее, всё...

Вся наша жизнь – бутоны роз.
Но розы всё ж подвластны тленью.
Мы все витаем в мире грёз,
В сознанье божьего творенья.
Мы бьёмся в кровь, лишаясь глаз,
Но лишь бы сердца не лишиться.
Без глаз живём мы… и не раз,
А без души – кто согласиться?!
И сердцем видим мы всегда
Как наши милые страдают.
Нас разлучают города.
Нас предрассудки разбивают.
И мы сквозь тернии бредём,
Ломая жизни и калеча,
Чтобы пути пройти вдвоём
И не остаться бессердечным.
Чтобы в конце найти любовь
И пасть...

Своею хитростью порой
Меня ты в угол загоняла ,-
«Ах , что такое ? Боже мой !
Давай начнём опять сначала …»

И я тебе поверил вновь ,
Ведь хочется в святое верить ,
Я верил в первую любовь ,
Ну, как в неё тут не поверить …

А ты умеешь обольщать
И так всё делаешь искусно ,
Никак учила тебя мать ,
Меня - не быть так равнодушным …






Поэзия моя родная -
Тоска не смолкнувших грачей ,
Когда летающих играя ,
На кронах сядут всех ветвей …

И вот начнутся пересуды
О том...

Мы год встаем как все с подъемом,
Идут солдатские деньки...
Мы служим; но уже с отбоем,
Мечтаем только о любви.

О том чтоб девочка-девченка
Хранила в сердце эти дни
Как будто свадьбы кинопленку,
К солдату ноточки любви.

Чтоб не случилось как с другими:
"Я ухожу... Увы... Прости..."
Чтобы любимых не забыли,
Чтобы дождались парня вы...

Я помню школу нашу на пригорке ,
Она стояла в соснах вся светясь ,
Высоки стройны окна , переборки
И окон незатейливая вязь ..

Наличники играют виноградом
И листья вьются славною лозой ,
Однажды стёкла там побило градом
Но дух у школы был всегда живой …

Елабужский купец её построил ,
Хотел он деток к знаниям вести ,
Вперёд смотрел и планы свои строил ,
А не коней и коз , телят пасти …

Но молча рассудило государство ,
Раз деток мало , нечего стоять
И на пригорке сделали...

Да какая, к чертям, - феминистка!
Феминизм – женщин блуда парад!
До сих пор я была мaзохисткой,
Пожиравшая плотью разврат!

В Душу мне многократно плевали,
Позабыть не могу запах-смрад!
До сих пор мужиков отмывает,
Слёз потоком, изверженный мат…

Огонь плоти моей, мазохистки,
Недоступен свободным орлам,
Как пастельная-дева - солистка,
Свой оргазм – не делю пополам…

И, ладонью её «защищая»,
Ожидаю небесных чудес,
Непорочною к Богу взываю,
Среди стаи лжецов и повес…

Не...