Стихи поэтов о Родине

Шел по улице поэт .

Поэт неизвестный сегодня ,
Под дождем он по улице шел .
Дождь не долгий , всего лишь до полдня ,
Не угоден , но все же прошел .

Солнце вышло и землю согрело ,
И согрет был беспечный поэт ,
Пар валил от промокшего тела ,
Наш поэт был легонько одет .

Шел по лужам в разбухших ботинках ,
Шмыгал носом и слезы текли ,
Вытирал рукавом с глаз слезинки ,
Шел и сопли до самой земли .

В такт шагам бормотал что-то в рифму ,
Сочинял видно новый памфлет .
Видно...

18 сентября 1906 года в Одессе родился феноменальный поэт Семён Исаакович Кирсанов (Самуил Ицекович Кортчик).

Есть город, который я вижу во сне.
О, если б вы знали, как дорог
У Чёрного моря открывшийся мне
В цветущих акациях город
У Чёрного моря!
Есть море, в котором я плыл и тонул,
И на берег вытащен, к счастью,
Есть воздух, который я в детстве вдохнул,
И вдоволь не мог надышаться
У Чёрного моря!
Вовек не забуду бульвар и маяк,
Огни пароходов живые,
Скамейку, где мы, дорогая моя...

От поэта остаётся
Пара строк - на эпитафию,
Парафраз - на тост, остротца…
(Что при жизни всем потрафила),

Пара женщин (в роли Музы),
Парочка грехов нечаянных,
Враг-другой (не без обузы)
И тандем друзей отчаянных.

Остаются горы трупов
Смутных, неподъёмных замыслов
И замет души, что тупо
Здесь порой рождались (замертво!)

И не просто так "бумага"
И не "датские" посланьица…
От него, как детям мага,
Тайна трюков не останется!

Остаётся от поэта
В небе чувств сгоревших зарево...

«Когда бы мир завоевать я смог,
То, отдавая долг сторицей,
Я сделал бы своей столицей
Владивосток!»

Рождённый во Владивостоке,
Я вспомнил ныне эти строки.

Душе нет города милей!
Хоть от него давно далёкий,
Я воспеваю юбилей
Родного мне Владивостока.

Должно быть, никогда уж я не буду в нём.
Но помню я о милом и родном!

"Абортам нет!" - мы скажем на проекте,
Здесь инкубатор молодых семей.
Да будет так и вы уж мне поверьте,
Не надо воплощать других идей !

Проблему демографии решаем,
Мы здесь пример России и страны!
Процесс пошёл и мы детей рожаем,
Ведь наши дети , ой стране нужны!

Бородина вот первая родила,
Собчак же не осмелиться ни как,
Не знаю что ей мама говорила-
Стране ведь нужен молодой Собчак !

Ушла любовь...


Ушла любовь , её уж не вернуть ,
Душа горит , одни воспоминанья...

Поэт - как скульптор. Помнится, когда-то,
Великий Микеланджело сказал:
"Вот мрамор. Отсекаем, что не надо
И статую несем в парадный зал".

Поэт - как повар. Очищает, солит,
Доводит до кипения мозги,
И пробовать, однако, не неволит,
Хоть до чужого - сам порой брезглив.

Поэт - как математик: счеты, меры,
Покуда голова не заболит;
Поэт - священник: не живет без веры,
Что некогда он станет знаменит.

Он - как швея: сшивает слов лоскутья,
Он - музыкант, с гармонией в...

Любой портной обязан быть поэтом!
Иначе, как узреть красы остатки,
В согбенном, дряхлом старике? При этом.
Сокрыть трясучку ног, что стали шатки,
Дедка не битым заявить валетом.

Как угодить расползшейся матроне,
Что холит целлюлит окаменевший?
Как втолковать ей надобность в фасоне,
Что подойдет для тетки ожиревшей?
Анапесту доверься и канцоне.

Приятно шить на деву молодую,
Между стежков катрены сочиняя.
Шью и пою, но дерзкую мечту я,
Никак не отгоню, о ней вздыхая.
Опомнись...

Мы за Родину, за мать!
Её надо было защищать.
Кто-то пил здесь и гулял...
Начало войны он проморгал.
А советский весь народ...
Защищался, чем он мог,
Ни патронов, ни снарядов...
Лишь нагайки атаманов.
Да заград отряды НКВД,
Чтоб не отступал никто нигде.
Солдат на поле боя погибал...
Телами степи покрывал.
Так и было на самом деле...
Русский народ был на пределе.
Воевал и стар и мал...
Кто винтовку подымал.
Сорок миллионов полегло...
Всё было разбито сожжено.
Но немца всё равно...

Вещей незыблимый порядок,
Нарушен случаем был злым.
А райский плод был кисло-сладок,
Куснув, я поперхнулся им.

И понял я, что в райских пущах,
Нет счастья для людей простых.
Что места мне не будет лучше,
Чем здесь внизу, среди родных.

Лишь здесь — где милая и дети,
Лишь здесь — я нужен и родной.
И нет мне ближе их на свете,
Люблю их — сердцем и душой.

И слаще райского нектара,
Мне, милой нежные уста.
И нет сильнее Любви жара,
В нём — чувств огонь и чистота!

Я в Небо не...

Что может вдохновить поэта?
Кто может подарить поэту вдохновение?

Поэту дарит вдохновение покой и тишина,
Мелодии и ритмы музыки чудесной,
Что иногда под настроение творца звучат.

Вдохновение поэту навевает быт жизни деревенской
И городская суета. Цветение садов прекрасных
И гул машин, спешащих в неизвестность…
Стук колес трамвайных и многолюдность городов…

Строчку может подсказать и в рифму иногда сложить
Шепот листьев, что ветер озорной разносит
В пространстве воздуха...