Стихи поэтов о Родине

Родина Русь, что же случилось?
Как по жизни всё так получилось...
Жили, живут... лишь те, кто у власти
И тот, кто подстроился под ихние масти.
А трудяга по жизни на Родине в рабстве...
В родном своём государстве.
Порабы уклад такой здесь менять...
По жизни на Родине всех уровнять.
Рабов не должно на Родине быть...
Народ трудовой надо любить!
За счёт трудяги Россия живёт...
Пока жив трудяга она не умрёт!
Любые невзгоды с трудягой пройдёт...
Великая Русь вновь заживёт!!!

Снова тоска накатилась и гложет,
Вновь ностальгия владеет душой.
И потому мы болеем, быть может,
Что не умеем мы жить хорошо!

Вроде бы Бог не обидел талантом,
Но не сложилась другая судьба –
На своей Родине мы - эмигранты
И статус имеем один – голытьба.

Нас не спасают просторы России –
Всюду творится один произвол.
Правда всегда у богатых и сильных,
Нас к этой правде Господь не привёл!

Выпив бокал свой до дна за Россию,
Снова уходим с насиженных мест.
А Родина жалует щедро...

Как магнитом притянет лесок,
Где таится куст красной смородины.
Мне б сейчас заглянуть на часок
В царство снов моей маленькой родины!

На ковыльное море полей
Посмотреть перед новой дорогою
И под кронами тополей
Вспомнить детство своё босоногое.

Пробежаться по улицам вновь.
(Обруч,палка и…лужи бездонные),
На которых осталась любовь
В сердце памятью воспалённая.

Моя родина,я ведь вернусь,
Пусть на час,пусть на миг,на мгновение!
И немного останется грусть,
Что б писать о тебе с...

Фортуны сумасбродной карусель
Наращивает скорость оборотов.
Порталы, русофобские досель,
Спешат вписаться в лагерь патриотов.

На Родину извергнув грязный мат,
Её поправ копытами своими,
Они её теперь «боготворят»
И русское примеривают имя.

Богатая сюрпризами страна,
Тебя и лютый враг сегодня славит!
Матёрый словоблудник сатана
Россию без вниманья не оставит.

Когда, в какой войне, в каком бою,
В каком несуществующем окопе
За Русь вы проливали кровь свою?
В Афгане? Или – в...

Поэт позвал тебя, родная,
А ты ответила ему ,
Я эту тему точно знаю,
Всё потому, что сам люблю...



Теплоход "Булгария"...


Какое-то чудо и даже не били в набат,
Вода повернулась , земля опрокинулась в небыль,
И что говорить - кто тут прав , виноват,
"Булгария" пала и души взлетели на небо...



Я помню школу первую свою…


Я помню школу первую свою ,
Когда звенеть всё будет голосами ,
Авторитет твой , школа признаю
И учатся здесь все на радость маме …
Авторитет твой...

...когда б поэт задумался, к чему он пишет, моросит, валяет, лепит и громоздит (ни сердцу, ни уму!) монбланы строчек искренне-нелепых, которым от рожденья суждено застыть сукровицей на сердце и бумаге, он лучше б сотни линий Мажино взял в одиночку - на одной отваге...
...когда б поэт задумался, кому, какому беспортошному бродяге, сменявшему последнюю суму на похабень, что булькает во фляге...
...когда б поэт задумался, куда, в какое же занятие пустое уходят сила, страсти и года... он бы с...

В поэте узрю ратоборца,
Юродивого... Странный кадр...
Театр одного стихотворца
Сильнее, чем просто театр.

Поскольку поэт не играет –
Он в сущности странной живет.
В поэты судьба выбирает,
С судьбою мирится народ.

Поэт обречен на разруху,
Болезни, обиды, тычки,
На ссылку, на голод, разлуку.
Повсюду запоры, замки.

Ни крыша, ни окна, не стены
Не дарят ему забытье.
Так больно от давней измены,
От подлой издевки ее...

Но с болью души в контрапункте
В душе созревает мечта.
И...

По дорожкам засыпанных снегом
По аллеям бетонных плит.
Неизвестным я шёл поэтом
Но известными лицами "бит".

Снег бесшумно кружился и падал
Свет фонарный едва освещал.
Серебристую гладь покрывала
Снег которой следы укрывал.

На душе полыни осадок
Нарастающий "нана" прогресс.
Привёл письмена в упадок
К поэту пропал интерес.

По кругу планеты летят
Стрелки бегут по кругу.
В основе, круги лежат
Поэту пожмут ещё руку.

Пришёл поэт, слова расставил в строчки,
Вдохнул в них жизнь, и зазвучал мотив.
Всё в песне от аккорда и до точки
Затрепетало, свет на тьму пролив.

Поэт ушёл, а песня жить осталась
И долго будет теребить умы.
К хорошей песне не приходит старость,
Ей беды не страшны и лапы тьмы.

Поэт тот на века остался в песне.
Теперь столетья берегут его.
Хоть даже будет имя неизвестно,
Зато живёт поэта мастерство.

Мой любимый поэт, слишком рано
Ты ушел, не дождавшись меня:
В моем сердце такая же рана,
В моих мыслях все та же тоска.

Мой любимый поэт, ты оставил
За собой не стираемый след.
Почему же ушел ты так рано?
Почему смерти хочется мне?

Мой любимый поэт, ты же - Гений!
В твоих строках боюсь утонуть:
"Я ищу свободы и покоя!
Я хотел бы забыться и заснуть!"

Как мне дорог твой образ чудесный,
Твоих глаз мрачных блеск и тоска,
А для всех ты предстал эгоистом,
Воплощением шума и зла...