Стихи поэты

Поэт поэта не убьёт
И не обманет, не обидит.
Душа его всегда поёт,
Своих друзей он сердцем видит.

Тарас Тимошенко
21.06.2017

К тебе, поэт сегодняшней России,
взываю я рифмованной строкой.
Не предпочти метафоры пустые!
Не возлюби бессмысленный покой!
Не позабудь того, кто стал предтечей
судьбы нелёгкой творческой твоей,
того, чей гений был увековечен,
того, чей зов дошёл до наших дней!

Не позабудь! Ведь ты Его потомок!
Пусть голос твой невнятен и негромок.
Пожар поэзии горит в твоей груди,
и жизни неизбывные сюжеты
способен ты в поэмах воплотить.

Их бег веков неумолимо множит,
и муза успокоиться не...

Видите вы этого раненого,
Корчащегося на земле?
Сейчас он умрет возле
Одинокого леса,
И ни одно сердце
Не сжалится над
Его страданиями.
Но что их удваивает
И заставляет кровоточить
Его рану,
Что терзает его сердце
Как жестокий укус,-
Это воспоминание о том,
Что он забыт.

А.Дюма , неизвестное стихотворение М.Лермонтова,
перевод с фр. Е.Семеновой


ЗАВЕЩАНИЕ

Есть место: близ тропы глухой,
В лесу пустынном, средь поляны,
Где вьются вечером туманы,
Осеребренные луной...

Пока, я не поэт.
Пока что, я подросток,
Что пишет строчек силуэт,
А это очень просто.
Лишь только тот поэт,
Кто пишет не пером, а сердцем,
Глаголит смело на весь свет
О жизни, о любви, о чести.
Лишь правду пишет он,
Доносит её людям.
И уголок земли родной
Всегда прикроет грудью.
Он смело станет за народ.
За тех, кто помощь просит.
Богатым он закроет рот,
И властным людям тоже.
Не верю, что таких уж нет.
Проснитесь же поэты!
Проснитесь и включите свет,
Раскройте тьмы завесы!

Подобен птахе Божей,
Бродяга и поэт.
Копить совсем не может,
Он злата и монет.

Поэт и сидя дома,
Душой всегда в пути.
Он целый мир огромный,
Сумел в стихах найти.

Душой поэт бродяга,
Он неприкаян ей.
И часто жизни блага,
Не ведает в своей.

Жизнь — вечная дорога,
К истокам — в нас — к своим.
В себе лишь найдя Бога,
Мы над собой взлетим.

Подобен птахе Божей,
Душою в мир открыт.
Поэт, но часто ложно,
Он понят им и бит...
Марковцев Ю.

Восхваля красОты пучины бездонной
На лбу гранитном
Восседая, как на троне.
Творил:
Поэт.
Он чувства и слова переплетал
Всю нежность и тепло - Любимой
За свет очей, за непокорный нрав,
Дарил.
О как он был всесилен:
В сравнении рожденные слова
Ложились криво,. Спутанно, невнятно.
Но мысль его прекрасною была,
И лишь нескладность была не понятна,
Пройдут столетия, пройдут,
Наверняка,
И суета сует поглотит быстро это.
Но в памяти, как след издалека,
Невнятный слог,
Дрожащая душа...

Пока душа болит,
Скребётся со всех сил
Пишу я строки,
С мучащем вопросом,
Поэту нужна боль
Ведёт она его рукой,
Поэт не молит о пощаде,
Боль разделяет с ним бумага,
Она, как слёзы - успокоит,
Поэт рука, чья невидима болью,
Не честен он с тобою,
Душа должна болеть,
Делится своей болью,
А если боли нет,
Слова его пусты,
И звуки не полны отчаянья,
И душу не затронет стих,
И нет переживанья,
Нет ничего!
Не слышу стоны вдохновенья,
Не различу огня в строках,
И боль поэта не...

По проволоке колючей,
Натянутой над землей,
Меж солнцем и черной тучей
Танцует поэт босой.

Танцует себе, танцует,
Танцует вперед - назад,
И ног под собой не чует,
И нервы его дрожат.

Танцует над страшной бездной,
Танцует назад-вперед,
Беспомощный и железный,
Пока на земле живет.

Танцует он в поднебесье,
Он с юности так привык.
Теряет он равновесье,
Но только на краткий миг.

По проволоке колючей,
Натянутой над землей,
Меж солнцем и черной тучей
Танцует поэт босой...

Я немало видел поэтов,
Что красиво сплетают слова.
И, признаться, любил их за это,
Хотя сам напишу так едва.

Их любил, за красивую рифму,
За высокий, изысканный слог,
Удивлялся певучиму ритму,-
Написать бы я так вряд ли смог.

Годы шли и народное горе
Разгулялось по нашей стране...
А поэты писали про море,
Про любовь и сирень на окне,

Как прекрасно гулять под луною,
Что повисла над лесом мячом.
Но мне стало казаться порою,
Что стихи их совсем ни о чём...

Две точки зрения всерьез
Плывут над буйной головой,
Увы, но понял я курьез
Они трактуют: свой – чужой.

Одни кричат: пора прибить
Его к позорному столбу.
Им следом вторят: надо жить
И гнать его в тюрьму.

Да я всегда ни при дворе
Его величества чина.
Но что там делать, голытьбе.
Уж лучше все писать спьяна.

Но вот от первых весь финал
Второй Читатель мне не врал лгал
Мы с ним примерно сквозь стакан
Глядим на первых трибунал

И вывод дарим вам


Поэтом правят небеса...