Стихи поэт

Заласкаю до рассвета -
Твою, девица, красу...
Не ищи во мне поэта,
Без стихов слова найду.

Не услышишь ты, о прошлом -
Ни к чему, ушедший май...
Травкой шелковой на новом,
Расцветет шумящий рай...

Руки страстные ласкайте,
Нежность бархатных надежд...
Губы жаркие раздайте,
Поцелуям сладкий грех.

В соловьиной песни, ночи -
Буду ласков и любим.
Чтоб мои, девица, очи -
Ты не спутала с другим.

Зацелую до рассвета,
Заласкаю до пьяна:
Не ищи во мне поэта,
И без рифм сошел с...

Огонь свечи иль свет лампы настольной!?
В том выборе всегда побеждаешь.
Ведь, не выберешь уже более
Тьмы мрак - аксиома!

Поэты издавна бумагу "марают"
При свете свечи...Теперь прогресс -
Огонь свечи заменил
Свет лампы - блеск!

Условия не так важны,
Когда решает Муза посещать
Избранного ею любимца-гения,
Посылая ему вдохновение...

Не считаю себя я поэтом,
И мой стих нужен мне одному.
В нём сказал что и я жил здесь где-то,
А зачем, я и сам не пойму.

Здесь я не был распят, лишь обруган.
На забвение был осуждён.
Здесь забыт был и предан я другом,
Он меня стал считать злым врагом.

Как-то раз здесь толпой меня били,
Бывший друг на то молча смотрел.
Я не плакал — ведь с детства учили,
Чтоб без слёз, боль свою я терпел.

Всяко было здесь, но я счастливый:
Здесь любимую встретил свою!
И пусть стих мой не очень...

Какая цель Поэта в это время?
Делиться частью Божьего внутри,
И сеять Слово вечное, как семя,
Любовью согревать, сказать: «Рости!»

Какая цель Поэта в это время?
Проводниками быть в пути
Для тех, кто видит жизнь, как бремя –
Помочь им Свет в себе найти.

28.03.11г.

Прекрасное утро, прекрасная жизнь
Настала сегодня в восемь часов
Всему есть предел, но не жизни прекрасной
Я ведь живу здесь не напрасно
И буду я мучить жизнью своей
Тебя и себя и этих людей
Которых я вижу, которых я жду
И знаю я точно их переживу
Ведь вечная жизнь у нас у поэтов
И будут помнить люди это
И вспоминать опять о нас
Как будто мы прямо сейчас
Стоим рядом с ними читаем стихи
И желаем всем людям вечно живи
Они будут нас вспоминать
Как будто мы боги, иль мать
Они будут...

Привет поэтам эзотерикам и бардам,

Привет друзьям и людям, что вокруг.

Привет артистам, людям, музыкантам.

И тем, кто заглянул случайно вдруг.

Рифмуйте и творите не взирая.

На тех, кто вешает бездумно ярлыки,

Пусть каждый себе цену знает,

Чего достойны их поэмы и стихи,

Немалый труд в создание творенья,

Мы вкладываем в план его и в смысл…

Объединив, в едино цени звенья,

В единый и здоровый организм.

Прошу, людей, таланты не губите.

Дайте совет и...

Его, как поэта, никто не любил,
И, как человека тоже.
Может, не в рифму стихи он сложил,
А, может, не вышел рожей.

Уж лучше бы били его по мордам.
Вели себя с ним очень чинно.
Но видел одно безразличие дам,
Презрение видел мужчин он.

Он мог бы терпеть издёвки всегда,
Но крикнул, рванув рубаху:
"А ну, новоявленные господа,
Идите-ка все вы на ... !"

Ушёл он, оставив жильё, как загон.
Порой я терзаюсь, отчасти:
Нашёл он людей, что оценят его,
Нашёл ли он там своё...

Кровь души разлита строками слов на белом листе.
Из пореза на сердце льётся красной струйкой мысль,
И тихо, как утренний снег, ложится рифмой;
Вызывая слёзы у всякого, кто не испугался понять поэта.

Вечер, трамбовал пространство, в этом и было
его убранство, заполнил громадный зал, до, пре-
дела, не видно ни зги, где прело пространство,
время, организовалось, андрей, одевал, накру-
чивал, на свою основу, спиралевидно, станови-
лся новым со старыми дырками, быстро, быст-
ро, терял массу, антигравитацию маслил, на хл-
еб намазывал, (разрывал слова, переносил, од-
ним словом хамил), за обе щеки наяривал, веч-
ерний туман, обрастал грязью был слегка пьян,
разжигал в груди своей пожар...

Трудно стихи писать,
скоро я их брошу.
трудно нести ношу
поэта.

Трудно рифмой владеть,
мне она не дается,
вместе со мною бьется
вновь до рассвета.

Это моя проблема -
вечно искать точность,
трудно создать прочность
стихосложенью.

Стану - не стану писать,-
будущему видней!
Бросить всего трудней
это творенье!