Стихи поэт

Поэт, как написать стихи?
Как сделать так, чтобы красиво,
Как сделать, чтоб приятно было,
Чтоб не были читатели глухи,
И было чтобы все правдиво,
Чтоб сердце от любви завыло.

Попробую, я сделаю как все…
Как Блок, Есенин или Пушкин.
Чуть-чуть придам я теплоты,
Природу опишу в красе,
Воздам хвалу величию царь-пушки,
И опишу любви черты.

Пусть не так, как у великих
Пусть будут рифмы чуть грубы,
И пусть слова чуть-чуть чудны,
Зато от сердца, не безлики,
В моральном смысле не...

Поэт! Пиши, твори всегда,
Любви поэзия прекрасна.
Ведь этим даром наградил
Поветь, тебя Бог не напрасно.

Так важно чувственной душе
Изложить складно свои мысли,
Чтоб те затронули людей,
До самой глубины проникли.

Ведь можно искренне помочь
Тому, кто потерял надежду,
Чтоб недуг свой прогнал он прочь,
В Любовь поверил, как и прежде.

Поэты видят мир иначе
Обогащая жизнь и нас.
Но если траурною клячей
Ползет по жизни их Пегас,

Но если он в тоске кромешной,
Жилетку ищет (я и ты)
Да на фиг он такой, сердешный!
Не для него мои цветы.

Такого чую за версту я.
Пускай скорей плывет отсель
И обойдется без статуя
Среди расcейския земель.

Но если весел он и светел.
Звенит струной иль бубенцом.
Народ его тогда отметит
Пусть не статуем, так венцом.

Поэты – занятный народ.
Литконкурсы, встречи и чтения.
Безденежье вечно гнетёт,
и вечно терзают сомнения.
Любовь у них вечно в ходу,
страстями играют и вечностью.
Один прозябает в бреду,
другой – со своей человечностью.
Поэта затронешь, он – в крик,
уж краской лицо наливается,
а через мгновение – всхлип,
ещё чрез мгновение – кается.
Недаром с Эвтерп, Терпсихор
он выбрал, которая милая,
он нёс от неё после вздор,
рыдал с поэтической силою.
Стучал он о тумбу ногой,
та тумба...

Поэт не против получить...
Копейка - грош...но греет руку...
Но вот хотим мы или нет -
Стихи от нас рождают скуку

Ценю Я Ваши устремленья
Я сам такой...Но кто подаст???
Прессуем рифму на мгновенье,
И дышит в шею нам Пегас

Сидит усталый паренёк,
Потёртая Поэта кепка..
Кто кинет доллар ,кто -то грош,
Центр вдохновения-соседка...

Бесхитростных сплетенье слов
Он душу бросит Вам под ноги
Ему мигни , и он готов
В мечту прокладывать дороги.

Заходит в сердце Вам душа -
Людей так...

Поэта обидеть не трудно.
Ты только ему напиши:
Читать его опусы нудно,
От рифмы воротит с души.

И сразу «непризнанный гений»
Готов покраснеть от обиды.
Прервет производство творений,
Приблизив себя к суициду.

О! Мудрые критики, где вы?
Закрылись в своем «далеко».
Избранникам чувственной девы,
Поверьте, без вас нелегко.

Пусть смело доверят вам строфы
Певцы неразгаданных чувств.
Спасете вы от катастрофы
Одно из прекрасных искусств.

Ведь вы не осудите строго
Азарт...

Поэты умирают молодыми.
Кто на дуэли гибнет, кто в петле.
А те, что живы - с юных лет седые.
Не волосы, так души их в золе.

Но под золою – угли золотые.
То – детства продолжающийся свет.
Поэты умирают молодыми,
Пусть и доживши до преклонных лет.

Видите вы этого раненого,
Корчащегося на земле?
Сейчас он умрет возле
Одинокого леса,
И ни одно сердце
Не сжалится над
Его страданиями.
Но что их удваивает
И заставляет кровоточить
Его рану,
Что терзает его сердце
Как жестокий укус,-
Это воспоминание о том,
Что он забыт.

А.Дюма , неизвестное стихотворение М.Лермонтова,
перевод с фр. Е.Семеновой


ЗАВЕЩАНИЕ

Есть место: близ тропы глухой,
В лесу пустынном, средь поляны,
Где вьются вечером туманы,
Осеребренные луной...

Подобен птахе Божей,
Бродяга и поэт.
Копить совсем не может,
Он злата и монет.

Поэт и сидя дома,
Душой всегда в пути.
Он целый мир огромный,
Сумел в стихах найти.

Душой поэт бродяга,
Он неприкаян ей.
И часто жизни блага,
Не ведает в своей.

Жизнь — вечная дорога,
К истокам — в нас — к своим.
В себе лишь найдя Бога,
Мы над собой взлетим.

Подобен птахе Божей,
Душою в мир открыт.
Поэт, но часто ложно,
Он понят им и бит...
Марковцев Ю.

Пока душа болит,
Скребётся со всех сил
Пишу я строки,
С мучащем вопросом,
Поэту нужна боль
Ведёт она его рукой,
Поэт не молит о пощаде,
Боль разделяет с ним бумага,
Она, как слёзы - успокоит,
Поэт рука, чья невидима болью,
Не честен он с тобою,
Душа должна болеть,
Делится своей болью,
А если боли нет,
Слова его пусты,
И звуки не полны отчаянья,
И душу не затронет стих,
И нет переживанья,
Нет ничего!
Не слышу стоны вдохновенья,
Не различу огня в строках,
И боль поэта не...