Стихи о смерти

Упадёт — падёт на землю пыльную,
Пожелтев, по осени листок.
Он отжил — прожил он жизнь не длинную,
Его смерти — смерти пришёл срок.

Бродит — ходит смерть по свету
Собирает жатву-урожай.
Приберёт всех-всех, когда-то где-то,
Нет в ней зла — её зря не ругай.

От неё не спрятаться, не скрыться,
И на бег, зря жизнь свою не трать.
И хоть в церкви поп, хоть в поле птица,
Отпоёт — из мёртвых не восстать.

Клён кудряву клонит — клонит голову,
Листвой шепчет, что-то мне опять.
Но опять...

Быть может не стоит цепляться,
За жизнь, ведь итог её — смерть.
И даже пройдя все несчастья,
Её обойти не суметь.

Иль семдесят лет или двадцать,
Жить будем — итог им один:
В конце должны с жизнью расстаться,
И раб и его господин.

Бесследно они канут в Лету,
Как будто не жили совсем.
Кусочком став Тьмы или Света,
Иль частью Пустого — Ничем.

Так было, так есть и так будет,
Устроен так мир наш Земной.
В нём смертны и звери и люди,
В нём смертен и трус и герой.

И жизнь...

Жизнь могуча, гриба мягкой шляпой,
Её сила взломает асфальт.
Но её тушит смерть, тронув лапой,
Неизбежен последний закат.

Для ушедших в него умирает,
Мир, оставленный ими, живых.
Время быстро в нём след их стирает,
А с ним памяти повесть о них.

Есть ли что-нибудь там — за Пределом,
Там — за смерти мгновенья чертой?!
Иль умрёт наше «Я» вместе с телом,
В нём пройдя путь по жизни Земной?!

Тьмою смотрит всегда в ответ бездна,
Нет падению в Вечность конца.
Жизнь закончится, смерть...

Я устал ждать смерти,
Заберите черти,
Боль, а лёд разбейте.
Он в груди комком,
Груз бед горьких в нём.

Я устал жить грустью,
Вскриком злых предчувствий.
От них в сердце пусто,
А в душе печали,
Радость изломали.

Я устал жить спешкой,
У судьбы быть пешкой.
Не орлом, а решкой,
Выпал снова случай,
Я не жду дней лучших.

Не хочу исканий,
Дали расстояний,
И ненужных знаний.
Всё мне надоело,
Жить устало тело.

Всем чужой и лишний,
Я устал от жизни,
Ты прости Всевышний,
В...

У меня тоже есть право смерти,
Её жизнью — и я залужил.
В ней я дел и забот круговерти,
Отдал времени много и сил.

Знал и отдыха время конечно,
Но во сне даже, ум мой не спал.
И когда в нём, летал я беспечно,
Он ответ на вопросы искал.

На вопросы, что мир ему ставил,
И на те, что в себе отыскал.
И презрев, свод законов и правил,
Иногда, за Черту преступал.

За Черту, за которой — ИНОЕ.
Всё иное — Закон, Принцип, Суть.
Но его, оттолкнув там Чужое,
Возвращало, назад в Земной...

А за мною смерть гналась,
Только я не дался.
Убежал, над ней смеясь,
И не испугался!!!
Эх раз, ещё раз,
Да ещё раз двести.
Не боимся мы проказ,
И угрозы смерти!!!

Я лихой, уже не раз,
Убегал от смерти.
От неё не прятал глаз,
Жил как все на свете.
Эх раз, ещё раз,
Да ещё раз двести.
Не боимся мы проказ,
И угрозы смерти!!!

Не спеши ты, не спеши,
Смерть махать косою.
Ещё рано для души,
Встреч искать с тобою!!!
Эх раз, ещё раз,
Да ещё раз двести.
Не боимся мы проказ,
И...

Черные пятна кровиНа белом холодном полу.
Сдвинуты хмурые брови.
Злые морщины на лбу.
Мертвые пальцы сжимают
Тонкую, острую сталь.
Боль глаза закрывает,
Надевая смерти вуаль.
Темные-темные лужи
На белом-белом полу.
Встретились грешные души,
Дьявол ликует в Аду.
Не пройдет никогда панихида.
Вне кладбища крест возведут.
Дьявольский хохот ехидный
Прогремит, когда тело сожгут.
Никто не увидел записки,
Объясняющей смысл конца.
А на ней бессмертная фраза:
"Погибаю во имя Отца...

Ребёнок лопочет о жизни и смерти
Голосом нежным, неведавшим бури.
Ребёнок лопочет. В молчании бедном
Внимаю ему, растворившись в лазури.

Внимаю ему, позабывши свой опыт,
Простивши судьбу, примирившись с собою.
Ребёнок лопочет о жизни и смерти:
Молюсь за него просветлённой душою.

Нас выпускает смерть не для прощаний,
Подсчёта и оплакивания бед
Чтобы разжечь огонь воспоминаний,
Плесни на угли сердца красный цвет

По венам разбежится жгучий холод
И, головой откидываясь вниз,
Ты падаешь сквозь непрозрачный полог,
Встаёшь, держась за ветер, на карниз

Прыжок от смерти сквозь ночное небо.
И мир, что опрокидывался вниз,
Тебя встречает Солнцем, тёплым хлебом
И теми, что тебя не дождались

Но ты, расставив колдовские точки,
Как прежде набираешь высоту
И...

Больное время. Страждущий художник
Не волен нынче солнце рисовать.
Он времени безбожного заложник,
С сознанием не в силах совладать.

Больное время! Дети смерть рисуют…
Ведь нынче власть жуёт голодомор.
И чёрный Демон жертву свою чует.
Несёт он поколеньям приговор.

Лишь памятники смерти всюду ставят,
Тень мёртвых подымая из земли.
Не мёртвых, а себя пытаясь славить,
Живых они на горе обрекли.

Шесть миллионов!.. Вымерли бесследно…
За время «Незалежности» страны.
Ведь было время...