Стихи о поздней осени

Мокрое небо скользит по нам
Можно бросить курить
Поздняя Осень - то тут, то там
Дымом костров чадит

Томная Дама, что сорвала
Крон-гобелен ветвей
Чёрной вдовой в этап погнала
Плачущих журавлей

Вот он обман! Смотри, с ней не пей -
Теплых декад кураж.
Быстро растает на дне ночей
Солнечных ласк мираж

А, если выпил - глаза закрой
Или накрой листом
Этот рентген опишет запой
Нотами и стихом

И захмелевший, совсем, кричишь:
"Боже, как хороша!
Груда ржавеющих, старых крыш...

Моя поздняя любовь – неразумная.
На колени предо мной преклоненная.
Молодая, шабутная, безумная.
Показалось мне на миг – неприступная.
Взгляд загадочный и полный забвения,
Говорит мне – подойди и возьми.
Подошел я, совершил преступление.
Видно чувство забурлило в крови.
Хоть и замужем была – ты невинная.
Горький опыт тоже нужен порой.
Может просто ты немного наивная,
Если думаешь, что буду с тобой.
Моя поздняя любовь – бесконечная.
Нет начала и не вижу конца.
Ты хрустальная и...

Осенний листик кружится печально.
Он против ветра устоять не смог.
На тонкой ветке жизнь была банальна,
И вот парит,что слабый мотылек.

"Куда бы сесть?"-подумалось невольно.
Внизу друзья его и земляки.
И не хотелось бы им сделать больно,
Упав на их тщедушные кружки.

"А может опуститься на дорогу",-
Кольнула мысль,но там машин поток.
Раздавят тело,измочалят ногу
Колесами об твердости дорог.

В сомненьях страшных метается листок.
То камнем вниз летит,то вверх рывок.
Секрет он...

Ветер, играя, листвой осыпает,
Листья танцуют, кружа и летая;
Пусть и не жаркое, солнце сияет,
Тучки за горизонт загоняя;
Свежее утро и птичьи трели -
Осень раскрыла свои акварели,
Чтоб до зимы все цвета не тускнели
И, глядя на них, чтобы лица теплели.
Заледеневшее сердце - оттает,
Глядя, как Осень костры разжигает.
Если же злобою сердце пылает -
Осень дождями пожар заливает.
Осень - волшебница, добрая фея,
Ты погружаешь мир в царство Морфея.
Сны те Природу зимой обогреют,
Чтобы...

Осень, осень, дожди и туманы.
Опадает засохший листок.
В сонном небе из птиц караваны
Покидают родной уголок.

В желто-серый немножко крови
Добавляет осенний божок.
Небо хмурит свинцовые брови
На промокшие нитки дорог.

Сердце плачет с унылой тоскою,
Навещая на кладбище мать.
Умерла она этой весною,
Не успев мне о главном сказать.

Осень, осень, дожди и туманы.
Опадает засохший листок.
В сонном небе из птиц караваны
Покидают родной уголок.

Вот уж и осень подходит к концу. Листва облетела
И сухой желтизной покрыта трава.
Снег своим покрывалом белесым стал укрывать
Дитя листопада – золотисто-багряный шуршащий ковер.
Природа готова к морозному зимнему сну.

Застыла природа пред зимней стужей,
Но в душе молодого поэта гуляет весна.
Сердце с душою поэта поют соловьиною трелью
И молодая капель звонко дробь отбивает,
Лучезарно сверкая во влюблено-счастливых глазах.

В морозной осени унылой, ликует молодое дарованье
И...

Об осени писать высоким штилем…
Темнеет отзвеневшая река.
И башня городская острым шпилем,
Мне кажется, пронзила облака.

Писать об осени…
Пока светлы луга,
Ясны поляны, говорливы рощи,
И месяц заостренные рога,
Как женщина белье,
в реке полощет.

Писать об осени…
В отлетах журавли –
Соединенье скорби и печали,
Но все, что на прощанье накричали,
Бесследно растворяется вдали.

Писать об осени…
О благостной поре,
Домашнее вино в подвалах бродит.
Хозяин дома места не...

Автор: Елена Панкратова

Осень, красивая женщина,
Глаза, как озера лесные,
С ветром она повенчана,
И шлейфы за ней золотые.

Гуляет в садах и парках,
В нарядах своих прекрасных
То в палантинах ярких…
То шарф надевает красный.

И ветер за ней неотступно
Идет, с листвою играет,
В глаза ей глядит поминутно,
Он песни любви напевает.

А дождь, ее друг сердечный
То теплый, а то холодный,
Он с осенью в паре вечно,
И только при ней, свободный.

Таинственней всех чаровниц,
Достойна...

Голос ветра в ночной тишине
Запутался в ветвях раздетых деревьев.
Холодная осенняя ночь на дворе,
Бледная луна единственное её освещение.
В свете её ветер кружит листву,
Поднимая с земли то, что безмятежно лежало.
Осень грустная выдалась в этом году,
Прошлая была совершенно другая.

Я странник, дикая тропа,
под кровлей звезд разлитый полем,
я жизнь отдал бездонной воли,
и вольный ветер мне судьба
средь рощ осенних, летних пастбищ,
средь зимних воплей вьюг хмельных,
мне горным эхом сердца крик
собрат, приятель и товарищ.
Ручьев алмазы, рек сапфиры
мой клад земной, бесценный дар,
закатов розовых пожар,
рассветов краснощеких лира,
все это рвется под крыло
свободой прочной и нетленной
и льется дерзостью в поэмы,
но средь свободы есть одно,
одно, о чем прибоем...