Стихи о поэтах

Ставьте пятёрки мне братья поэты
И сёстры.Да не оскудеет рука!
Так хочется славы, успеха, привета,
Удачи, чтоб имя моё пережило века!

Ну жалко Вам,что ли? Всего-то раз кликнуть!
Пальцем на мышку нажать аккуратно.
И прелесть гармонии сможет возникнуть:
Вам всё равно,а rumate приятно!

Его, как поэта, никто не любил,
И, как человека тоже.
Может, не в рифму стихи он сложил,
А, может, не вышел рожей.

Уж лучше бы били его по мордам.
Вели себя с ним очень чинно.
Но видел одно безразличие дам,
Презрение видел мужчин он.

Он мог бы терпеть издёвки всегда,
Но крикнул, рванув рубаху:
"А ну, новоявленные господа,
Идите-ка все вы на ... !"

Ушёл он, оставив жильё, как загон.
Порой я терзаюсь, отчасти:
Нашёл он людей, что оценят его,
Нашёл ли он там своё...

Увы, я вовсе не поэт,
Но крик души ложится на листы.
И пусть проходит много лет,
Но только на бумаге останутся мечты.
Не напишу я для потомков
Стихи-шедевры на века,
Чтобы читались на уроках,
И восхищали бы ученика.
Стопка изписаных листочков
Будет пылиться в сундуке лежать.
Мои рифмованные строчки
Людей не будут восхищать.

Красавица и умница — поэт!
Ты светишь, солнышко родное…
Стройна, точена, как сонет,
Чиста, как небо голубое.

А как улыбчива, игрива!
С тобою никогда не скучно;
И, оживляясь шуткой милой,
Мы вместе посмеемся звучно.
* * *

Порою, дождь польет когда,
Луна нежна как запах розы,
Журчит осенняя вода,
Течет по стеклам, словно слезы,

Ты погружаешься в туманы
Своих таинственных раздумий,
Где в глубине бушует пламя
Мечты, стихов, любви, безумий…

Роняя по капле Любви--истекая душою
Сказанием песенных строк и рифмованных слов,
Ты вновь наполняешься чудно-открытой Любовью,
И льется,и льется душа выражением фраз и стихов.

Куда не взгляни,и рассказано,и много воспето
Все дивно-прекрасные сферы небес и земли,
Но рвется душа вдохновенной минутой поэта
Дарить ,и дарить все красоты лучами зари.

И пусть говорят,--все воспето, и все прочитали!
Но чья-то душа зацепившись за песенный лад
Твоих вдохновений, твоих скоростных магистралей...

Зачем поэтам радость светлой муки
вмещать всегда в созвучия и звуки,
волну любви, полёт Земли?
Стихи летят, как журавли.

"Соприкасаясь светлыми крылами,
вливая в вечность душ восторг витками,
мы создаём волну любви,
любви!" - кричали журавли.

- "Курлыча в небо, принимаем жизни
волненья разные, и даже тризны,
Отца Небесного привет,
веленья свыше, жизни свет!"

Кровь души разлита строками слов на белом листе.
Из пореза на сердце льётся красной струйкой мысль,
И тихо, как утренний снег, ложится рифмой;
Вызывая слёзы у всякого, кто не испугался понять поэта.

Не считаю себя я поэтом,
И мой стих нужен мне одному.
В нём сказал что и я жил здесь где-то,
А зачем, я и сам не пойму.

Здесь я не был распят, лишь обруган.
На забвение был осуждён.
Здесь забыт был и предан я другом,
Он меня стал считать злым врагом.

Как-то раз здесь толпой меня били,
Бывший друг на то молча смотрел.
Я не плакал — ведь с детства учили,
Чтоб без слёз, боль свою я терпел.

Всяко было здесь, но я счастливый:
Здесь любимую встретил свою!
И пусть стих мой не очень...

Пенный бархат прибоя.
Блики кипящей луны на воде.
Шепот остывшей гальки.
Я иду по лозе берега моря,
Я читаю стихи сам себе,
Проедая взглядом смолистую даль.
Вкус беспечной прохлады и соли
Оседают на языке.
Я теряю себя в звездном поле,
Что засеяла южная ночь.
И душа виноградного лета
Бьется снежной чайкой в груди –
Обреченное время поэтов…

Я и раньше был поэтом,
Каждый бил меня за это!

Где-то кот во тьме мяучил,
Голод, сволочь, брюхо пучил
Ветер тучи рвал и мучил,
Бил о кручи над рекой.
Те, кто круче, сбились в кучу,
Только я, как гад ползучий,
Одинокий, невезучий,
Как какой-то отпрыск сучий
На ветру стою с клюкой!

Почему я не такой?!

К чёрту! В реку! На покой!