Стихи о городе

Я последний романтик в этом городе слёз,
Где торчат сотни труб и пеньки от берёз,
Где от пыли и смога болит голова,
И с рождения вянут цветы и трава.

Извини, родной город, нет слова любви
У меня к тем, кто создал тебя на крови;
К твоим паркам, аллеям, ворам и жулью -
Я к тебе равнодушен! Я тебя не люблю!

Но скажи, Мариуполь, скажи: – «Почему?»
Проклинал я свою золотую тюрьму -
В сытом, чистом Берлине, где жизнь - "Без проблем",
Вспоминал я тебя, но скажи же: - « Зачем...

Я вспоминаю те года,
Когда в Москву я ездил на работу,
Откуда каждую субботу
Я возвращался в милый дом.
И вспоминаю поезда,
Битком набитые, «под крышу»,
И как тогда, сейчас я слышу,
Как мне завидуют словцом.

Завидуют, что я в Москве,
Завидуют, что город классный,
И я киваю всем согласный,
С улыбкой грустной на лице.
Скучаю очень по листве,
О том, что шума меньше дома,
О том, что с детства всем знакомо –
О матери и об отце.

И я не знаю, что ответить,
Не знаю, чем похвастать...

Расквасило село и город на горе.
Дожди который день, как в дальнем Альбионе.
Уселась непогодушка царицею на троне.
И пёс скулит тоскливо в щелястой конуре.

А я хожу и солнышко ношу в душе весёлой,
И радугу, и нежную небес голубизну.
Простите, если можете, все города и сёла,
Что не встречаю осень, а праздную весну.

Прохожий зонтик поднял,
простудным носом шмыгает.
А ветер, словно дворник, опять листву метёт.
…Я с льдины ожиданья
на льдину встречи прыгаю.
Какой тревожно...

А помнишь, как осень металась над городом сонным,
Врывалась в дома или души, и вновь исчезала.
Каким ты казался потерянным, грустным, бездомным,
А я свой роман в тишине и тепле все писала.

А помнишь, как мы уходили от снов и иллюзий,
Казалось, что мы победили, но мрак пораженья
Запомнили сразу, и я поняла, что не любит
Наш сказочный город чужого иного вторжения.

Ну что же поделать, осталась лишь память о лете,
И бабочек тени, едва ль мы цвета различали.
И в прошлое наше опять...

Да, понимаю - боль уйдет не скоро...
Но все-таки - минует и она.
Иди ко мне, в мой выдуманный город,
Где зеленеет вечная весна.

Да, мы несовместимы с этим миром -
Нам на Земле себя не обмануть.
Скорей забудь вино чужого пира
И путь соблазна - самый черный путь.

Закрой глаза, и пусть уходит горе.
Забудь людской несправедливый суд.
И встанет город призрачный у моря,
И маки, как закаты, зацветут.

У нас в груди - свинцовый серый холод -
Мы жили в зимнем скованном лесу.
Иди за...

Меня всегда безудержно манили те места,
Где стук колёс и уносящиеся вдаль поезда,
Где пахнет кофе и смог тяжёлых сигарет с утра,
Всё это напомнит осени день моего родного города…

Одинокий вечер не согреет душу теплом
И насладившись последним танцем с дождём,
Я пройдусь по Арбату до набережной пешком,-
Ведь сегодня, только я и мой город будем вдвоём.

1
Сия история случилась
лет несколько... тому назад...,
в провинции, что проявилась,
чрез нравы местные - не в лад ( ! ),
где, средь бесчисленных предместий,
в одном из собственных поместий
( Отстроенных с размахом сил! ),
старинный русский барин жил,
кой Троекуров, от рождения,
в Петра, отца..., Кирила сын,
а то, по крови, Господин,
минуя прочих самомнения,
из тех, кто в завистях свербя,
плели любезности..., скорбя!
2
Его обширное богатство,
а также: связи..., знатный род...

Я по городу, как по деревне
В старых тряпочных сапогах,
В юбке длинной и шапке серой,
А в кармане – один пятак…
В куртке ношенной переношенной,
С сумкой тряпочной, да в руке…
Эта тропка вся перехожена
И обычно все налегке…
Мерю, шаркаю ту дороженьку,
Что до детушек, до родных,
Ах, Ростов мой, ты весь исхоженный,
И к страданьям моим привык…
Тянет ноженьку, больно рученьке
И кружится да голова…
И в одеждах я старых скрючена,
Наслажденье… Лишь мысль одна…
В куртке ношеной и потертой...

А городу не больно,
А он шипит и дышит
И под весенний шлягер
Укутался листвой.
Стучится ветер вольный
В балконы и на крыши,
А дождик-барабанщик
Лелеет мастерство.

А городу не грустно -
Парады на проспектах
Затопят в океане
Колес и каблуков.
И нет здесь слова "пусто" -
Не говори про это.
Мы - капельки в стакане
Под царством облаков.

Мой почерк ровен, Город мой в огне,
Моя луна выходит из-за туч,
Моя звезда спускается ко мне,
И солнце мне пускает в сердце луч.

Мои стихи — поэзия ночей,
Мои слова — заточенный клинок,
Мой Город пуст в мерцании свечей,
А я один, но я не одинок.

В моих озёрах отдыхает свет,
В моих лугах колышется трава,
И в Городе моих хрустальных лет
Звенят, как капли, странные слова.

Мой взгляд укрыт от пламени ночей,
А кто-то вслед бросает взгляд не мне,
Но разум мой — по-прежнему ничей...