Стихи мысль

Как стрела летит мысль
Ввысь
«Кто я?»
Падает из Рая
Обратно стрела
Смеясь
Прямо в темя
« Не знаю!»

поток мыслей заглушает
еле слышный серда стук
после смерти нету рая
и не греет тепло рук

тех что были с тобой рядом
на твоём земном пути
нету там любимых взлядов
что могли тебя спасти

там лишь злоба и презренье
в бесконечной тишине
в океане сожаленья
об оборванной судьбе

смерть как способ оторватся
ото всех кто так достал
как попытка расквитаться
как начало всех начал...

и конечно это горе
что останется взамен
тем кто рядом был с тобою
для кого когда то всем

был ты...

Потемнели светлы воды,
Поселкового пруда.
Это, тучи с Неба свода,
Отразила мрак вода.

И подобно той водице,
Отразит ум день во сне.
Мысли свет иль тень приснится,
Сказкой иль кошмаром мне.

Опыт, ум, образование,
Формируют интеллект.
Если есть он, то в сознание,
Несёт опыт мысли свет.

Но где свет, всегда есть тени,
Оттого кошмары в снах.
Это тени размышлений,
Мраком будят в уме страх.

Кое-как сумев уснуть,
Весь в поту, скажу я утром:
-«Слава Богу эта муть,
Лишь...

Кто-то верит в Бога,
Кто-то верит в Чёрта,
Кому-то без веры трудно,
Кто-то живёт вне закона…

Я же верю в душу,
Которая у человека,
Скрыта под грудой тяжких
Несправедливых страданий…

Нужно лопатой мыслей
Копнуть в эту груду поглубже
И облегчив душу,
Тебе же скажут спасибо…

Душа, как известно, потёмки,
Которых темнеё не бывает,
И неопытный погибает,
Достигнув душевной кромки…

Душа живёт своей жизнью,
Вдыхает воздух грудью,
Всматривается в реальность
Думая о прошедшем...

Наверное, когда-нибудь мы станем чуть мудрей
И будем вспоминать себя в кругу седых друзей
И девочки, и мальчики ушедших юных лет
Заставят память нашу искать забытый след
Наверное, когда-нибудь нам станет чуть светлей
И мы хотя б на миг поймём своих чужих детей
И Катеньки, и Сашеньки нам в душах включат свет,
Окрасив наши мысли в золотистый цвет
Наверное, когда-нибудь мы станем чуть слабей
И будем вспоминать с тоской блеск ночных огней
И Оленьки, и Митеньки напишут наш портрет,
Окутав...

На лебёдку жизни серой
Накрутить пытался нервы.
Но пока не стал ты стервой-
Всё равно не станешь первым.

В растяженье стал ты гибок,
На удары нет отдачи.
Избежал друзей ошибок,
Избежал в любви удачи.

И взлетают вверх, как птицы,
Оторвавшиеся мысли.
Так хотел бы с ними взвиться
Разноцветным коромыслом

По изогнутой спирали
Перекрёстков звёздных улиц...
Что бы пьяные проспались,
Что бы спящие проснулись!

Вот и опять вспомнилось,
Что так пыталась забыть…
Фатальностью дни наполнились,
Сердце сумело простить.
Не так уж горьки обиды,
Не так уж влажны глаза,
И краски судьбы размыты
Теми, кто был только «за».
Ленно копаюсь в мыслях,
Они похожи на фильмы.
То ли живу, то ли снится,
Что мы воедино слиты.
Не позвонил. Не приехал.
И снова все стало просто.
Так много на улице света…
В душе темно. Без ответа.

Как от мыслей тяжёлых отвлечься?
Как их камень, мне сбросить с души?
Чтобы в грудь бить набатом мне сердце,
Перестало в полночной тиши.

Как вернуть беззаботную лёгкость,
Что в моих рассужденьях была.
Чтобы мне их расчёта холодность,
Остудить сердца пыл не смогла.

Как себя возвратить мне былого,
Когда дерзость во взгляде жила.
И всегда к бою было готово,
Моё сердце не знавшее зла.

Как убрать мне из смеха грустинку,
Чтобы снова он звонко звучал.
Как убрать из груди боли льдинку...

Включаю компьютер.
Закрываю глаза, слушаю внутренний голос.
Пытаюсь отвлечься.
Включаю музыку, пью вино.
Пытаюсь думать, но в голове полный бардак.
И так целыми днями.
Тебя просто нет рядом,но не в прямом смысле...
Ты есть, ты рядом, а мысли в твоей голове не обо мне.
Любишь ли ты меня? навряд ли.
Будешь ли скучать? не знаю.
Нужна ли я тебя? я подумаю.
А потом ты берешь свой телефон и уходишь..

Кошка, пьющая вино,
Окунается в желанье,
Вечно пить Шато Мэрло,
И не знать, что есть прощанье.
Она пьёт его,
Бокал, и бутыль пуста,- на днище,
Бултыхая пепелищем оживают небеса.

Кошка пьёт его, вздыхает,
Она думает о Кафке, о кровавых полотнищах,
О скитаньях среди нищих,
О разбитых лепестках.

Она пьяная мечтает,
Обсуждая мироздание,
Критикуя бренность мира,
И абстрактность созерцанья.

Вот винит поэтов нищих,
За стихи кровавых истин,
За мазки сгоревшей кисти,
Разцарапывает...