Стихи любви

Стих не плетется... Рифма убегает
Под гнетом прозы и обыденности дня.
В шуршаньи шин неясный образ тает...
О Боже, Боже! Разбуди меня!
Верни душе способность видеть
Где настоящий я, а где мираж...
Принять себя и не возненавидеть,
Не растоптать, впав в истеричный раж...
Кто в силах посмотреть себе в глаза без страха?
Встань перед зеркалом, попробуй... не сбеги.
Тяжелой ношей, шапкой Мономаха
Груз прожитотго. Слабости, долги...
Не перед кем-то долг - перед самим собою.
Перед своей...

Стихи подстерегут меня нежданно.
Разбудят ночью, и давай трясти.
Они себя стараются спасти
И с Миром ищут встречи долгожданной.

Меня в подушку выжала усталость.
И вовсе было мне не до стихов.
Но чтобы не нажить себе врагов,
Проснувшись, посидел я с ними малость.

Стихи везде, куда не повернёшься.
Всегда они придут – им невтерпёж.
Вот только ни тогда, когда их ждёшь.
Лишь в этот миг ты их не дозовёшься.

2005 г.

Стихи прилетают как птички,
Весной, но когда их не ждали.
Не перелистывают странички,
А выливают на них все печали.

Стихи, со словарем читаю,
Я ничего не понимаю,
В наборе иностранных слов.
Кто написал ученый, богослов?
Латынь, немецкий, греческий язык,
К национальности, какой принадлежит7
Не каждому, дано понять,
Что здесь хотел, поэт сказать!

Стихи – дурное ремесло,
Но к ним меня всегда несло,
Не жалко, право,
Откуда-то бралось весло,
Вдруг превращаясь в помело,
По небу плавно
Летел, как в ступе, веселО,
Не ведая, что пью давно,
Стихи-отраву.

Стихи как скалы – нелюдимы,
Торчат в прибоях прозы дней:
- Для логики непостижимы
Метафоричностью своей;
- Для чувств - изысканы как франты;
А для морали – нескромны
Своей влюблённостью в таланты
И непризнанием вины;
- Для техники – слегка безумны;
- Для веры – слишком хороши;
- Для тишины – излишне шумны;
Пригодны только для души.

Стихи мои,
Я в них
Дышу,
Мыслю,
Радуюсь,
Грущу.
Я в них
Сам себе
Ищу
Ответы
Но все их
Я никак
Не нахожу....

Стихи
Пишу любя.
Ведь для меня они
Будто капельки дождя,
Как луч солнца среди дня.
Сердце мне и душу согревают.
Ведь Я с ними друзей по миру обретаю.
Того, кто их читает от всей души благадарю.
Мне нравиться писать стихи, Я в них душу изливаю....

Стихи рождались на заре
В клочках плывущего тумана,
И оседали в свете странном,
Струясь, в безмолвной тишине.

Сверкали в капельках росы
И отражались на мгновенье.
Прохладной ночи гасли тени,
Стыдясь, изменчивой красы.

Сюжеты Майи* глаз влекли,
Менялись зыбкие картины,
Клубясь, мечты за шлейфом длинным
По строчке медленной, текли.

Отметин мокрых рваный ряд,
Вновь, опускался на бумагу,
И, отдавая жизни влагу,
Вливал незримый аромат.

Стихи врываются безспросу
В мою израненную душу.
Они -ответы на вопросы,
Они-бальзам,что боль заглушит.
Они-глоток бесценной влаги
Во время летней жаркой ночи,
Еще не преданы бумаге,
И потерять их просто очень...
Они приходят ниоткуда.
И утром их едвали вспомнить...
Я записала это чудо,
Чтоб пустоту в душе восполнить.