Стихи глоток жизни

Их великое множество,
Нам идущих вослед.
После нас жизнь продолжится.
Не погаснет в днях свет.

Будет кто-то влюбляться,
Кто-то, с кем-то дружить.
Кто-то, с кем-то ругаться,
Кто-то, сам собой жить.

Мир всё так же сезоны,
Листать будет Земной.
За окном так же клёны,
Будут зябнуть зимой.

А за зимами вёсны,
Дверь открыв в лета зной.
Громыхать будут грозно,
Всем не страшной грозой.

Будет всё без нас так же,
Мир не любит пустот.
И во днях место наше,
Вслед идущий займёт...

Кто-то был никем,
Кто-то кем-то.
Дан судьбою всем,
Жизни вектор.

В ком-то звенит смех,
В ком-то сердце плачет.
Чей-то неуспех,
Чья-нибудь удача.

Кто-то умный очень,
Кто-то туп как пробка.
Кто-то не спит ночью,
Рядом храпят громко.

Кто-то как телёнок,
Кто-то словно бык.
Кто-то мужичёнок,
Кто-то же, мужик!

Всем свой ком проблем,
Время тьмы и света.
Дан судьбою всем,
В мире жизни вектор....
Марковцев Ю.

Я поспешил и совершил ошибку,
Не там свернул и распахнул не ту.
Не мне заветную и нужную калитку,
И не свою, нашёл себе мечту.

И не своим, свою дарю жизнь целям,
А мой рассвет, в тумане прошлых лет.
И в настоящем, время душе пленом,
Мятежной ей, покоя в теле нет.

И сон и явь, фантазий и реалий,
Уже не в силах, разум осознать.
Раздавлен он, печалью многих знаний,
Устал меж ними, мыслями блуждать.

Но не уйти из жизни лабиринта,
И не начать, всё с чистого листа.
К Земле падения...

Жизнь терзает любимых.
Блекнут их имена.
Поезд лет едет мимо,
Мчится сквозь времена.

Истрепали нас годы.
Дни как листья в лесу.
Мы в гостях у Природы.
Боги нас не спасут.

Станем жалкою тенью
В битве грозных стихий.
Всё подвержено тленью.
Вечны только стихи.

Колыбель. Пеленки. Плач.
Слово. Шаг. Простуда. Врач.
Беготня. Игрушки. Брат.
Двор. Качели. Детский сад.

Школа. Двойка. Тройка. Пять.
Мяч. Подножка. Гипс. Кровать.
Драка. Кровь. Разбитый нос.
Двор. Друзья. Тусовка. Форс.

Институт. Весна. Кусты.
Лето. Сессия. Хвосты.
Пиво. Водка. Джин со льдом.
Кофе. Сессия. Диплом.

Романтизм. Любовь. Звезда.
Руки. Губы. Ночь без сна.
Свадьба. Теща. Тесть. Капкан.
Ссора. Клуб. Друзья. Стакан.

Дом. Работа. Дом. Семья.
Солнце. Лето. Снег...

Не поймёте меня опять,
Все стихи мои — спор с собой.
Глазом будете их читать,
А я их написал душой.

Не придумано в них ни строчки,
Нет работы в них — есть полёт.
С Древа Жизни моей листочки,
И ритм сердца, мой в них живёт.

Я ищу в них на всё ответы,
Равновесие и покой.
Смысла жизни Пути по свету,
Не найдя, спорю в них с собой.

Слов для них, не ищу в мучении,
Они сами ко мне идут.
Может быть это вдохновение,
Стих — забава мне, а не труд.

Он награда — не наказание,
Мне от...

Был недрогнувшей рукою,
Моей долгой жизни стих,
На песке начертан мною,
В нём, людей быт небольших.

Начертал, а жизнь волною,
Дни-песчинки вымывала.
И их времени рекою,
В море прошлого бросала.

Ну а в нём, на дне Забвения,
Оседая, они канут.
До последнего мгновения,
Все, частицей Леты станут.

В живом мире Абсолюта,
Нет, а мир условен наш.
Оглянусь — не жил как-будто,
Всё что в прошлом, как мираж.

Зыбко — времени всё плёнкой,
Скрыто то, что в прошлых днях.
Ноткой...

Они — мир сотрясли стихами,
А я — как мог, жил ими в нём.
Они — стремились быть Творцами,
Я мал — писал о небольшом.

Лишь в юнности, стремился мир исправить,
Мечтал и грезил Космос покорить.
Но мал, к тому же не тщеславен,
И предпочёл, жизнь по теченью плыть.

А годы шли и как-то незаметно,
И жизнь, уж вся почти-что позади.
И время — было не бесследно,
Инфаркты — сердца боль в груди.

Жизнь иногда, бывает смерти хуже,
Когда во всём, в ней веру потерял.
Когда в ней, самому себе...

Я круги разомкну,
Уведёт прочь спираль.
Всем вдвойне всё верну,
Ничего мне не жаль.

Мне оставлю моих,
Дел и мыслей итог.
Мотив сердца и стих,
И сны долгих дорог.

Препинания знак,
Даст мне время вздохнуть.
Но ничто просто так,
Не даёт в мире путь.

Каждый раз миг из дней,
Вдох и выдох берёт.
В них ритм жизни моей,
Суеты и забот.

Всё пройдёт — не вернуть,
Дважды здесь не живут.
Жизнь моя — стих и путь,
И дыхания труд...
Марковцев Ю.

Не ищу я мира ласки,
Не ищу к себе добра.
В нём у всех, на лицах маски,
В нём у всех, своя игра.

Все на публику играют,
В себе пряча душ мотив.
Мысли в слово одевают,
В нём желания их скрыв.

Не сужу их, не прощаю,
Я за это — сам такой.
Лишь стихам я открываю,
Душу — в них делясь собой.

Но и в них не весь внаружу,
Я и лишь меж строк пробел.
Без остатка мою душу,
Всю, вобрать в себя сумел.

День ненастный смотрит хмуро,
Жизнь игра Творца и в ней.
Мы живые лишь фигуры,
В...